- А Тимур школу прогулял, и его за это к директору вызвали, - ябедничает Ксюша.

- Молчи, засранка! – шипит на сестру Тимур.

- Эй, чтоб я таких слов не слышала, - отчитываю парня.

- А что? Ты посмотри, она такая и есть!

Ксюша краснеет, а её глазки наполняются слезами.

- В чём дело? – спрашиваю я деликатно.

- Я пыталась отстирать блузку, но не получилось… - дочь жалобно шмыгает носом.

Вытягивает вперёд руку, и я вижу на её белой школьной блузке большое коричневое пятно.

- Остальные ещё хуже, - жалуется она. – У меня не получилось их свести, как ты учила, мам…

Вздыхаю.

Я рассказала старшим детям, как пользоваться стиральной машиной и плитой. Но глупо ожидать, что подростки справятся со всем самостоятельно.

- Давай сюда блузку, я отстираю пятно, - предлагаю я. – Высушим её на батарее. Если что, в моей футболке до дома дойдёшь.

Ксюша стаскивает с себя блузку и надевает обратно форменную тёмно-синюю жилетку. У Сергея стиральной машинки, разумеется, нет. Так что приходится справляться по старинке, в тазике.

- Не думай, что я не услышала про твой прогул, Тимур, - строго смотрю на парня, вернувшись обратно на кухню.

Он безразлично пожимает плечами.

- Подумаешь…

Первым порывом хочу припугнуть его тем, что расскажу отцу. Прикусываю язык. Вероятно, теперь от этого будет мало толку.

И как мне справиться с отбившимся от рук подростком? Это работы Юры.

- Тимур, - смотрю на него, как на взрослого, - ты мне говорил, что тебя обижает поведение папы, но прогуливая школу, ты ведёшь себя, как он. Школа – это твоя обязанность…

- Плевать мне на него! – ощетинивается Тимур. – Пусть хоть вообще не появляется дома. Только спокойнее будет…

В дверь опять звонят.

Кидаю на Сергея растерянный взгляд.

- Может, ты сходишь… - мнётся он. – Я вроде никого не жду… а нос только заживать начал…

22

Иду в прихожую, а сердце бьётся через раз. Я как будто чувствую, что там не какой-нибудь случайный сосед.

Знаю, кто стоит сейчас за дверью, и интуиция меня не подводит.

Это мой почти уже бывший муж. Открываю дверь и вижу на пороге Юру. Какой-то он весь помятый, и будто на взводе.

Костюм сидит неопрятно, будто Юра не снимал его уже несколько дней. Рубашка несвежая. На лице щетина. И не вчерашняя - Юра явно давно не брился.

Таким я мужа никогда не видела.

Как он работает в таком виде? Кажется, эта Аля говорила про какие-то проблемы в фирме. Неудивительно. Если владелец бизнеса так выглядит, то кто захочет иметь с ним дело?

- Поговорим? – голос у Юры какой-то осипший.

А на меня всё равно с наездом смотрит. С вызовом.

Колючий взгляд вместе с щетиной придают мужу дикий вид. Незнакомый.

Юра всегда был сдержанным и рациональным. А стоящий сейчас передо мной тип, кажется, способным на необдуманные поступки.

Это нервирует и даже пугает.

Тру неуверенно шею. Ничего приятного он мне явно не скажет. Но и захлопнуть дверь у Юры перед носом – не лучший выход.

Мы ведь разводимся. Нужно договариваться.

- Проходи, - веду мужа за собой в комнату, выделенную мне Сергеем.

Кажется, он не в курсе, что старшие дети сейчас здесь. Надеюсь, они догадаются сидеть на кухне тихо и не привлекать к себе внимание.

Юра придирчиво осматривает мою комнату.

На кровати, застеленной старым жаккардовым покрывалом с цветочным узором, лежит Катина пижама. Я хотела её постирать, но ещё не успела. На столе с облезлым лаковым покрытием - стопка документов по разводу, оставленных мне адвокатом.

Юра берёт в руки верхний листик. Изучает задумчиво.

Стаю с закушенной губой. Жду его реакции.

- Ты правда решила со мной развестись? – упавшим голосом спрашивает муж.

Выдыхаю. Воздух выходит из лёгких рваными толчками, выдавая моё напряжение.

- Да, - мне не нравится, как звучит мой голос.

Я хочу быть уверенной в себе. Но моё «да» больше похоже на «извини». Как будто я в чём-то виновата перед ним.

- И что, даже не дашь мне второго шанса? – с наездом спрашивает Юра.

Это претензия. Он реально считает, что я обязана вести себя так, как он ожидает.

- Если тебя что-то не устраивало в нашем браке, - говорю с обидой в голосе, - то ты тоже мог бы дать нам второй шанс, не знаю, поговорить, поменять что-то. Но ты просто завёл себе любовницу…

Юра опускает глаза.

- Меня всё устраивало в нашем браке.

Удивлённо поднимаю брови.

- Тогда зачем тебе она?

Юра пожимает плечами.

- Наверно, это мужская природа, Кира. Не знаю, чего ты ждёшь от меня? Щенячьей преданности? Глупой романтики? Я думал, она нужна только наивным подросткам.

Вот это подход…

Оказывается, я совсем не знала своего мужа. И странно обнаружить это теперь, но, очевидно, мы слишком разные.

Отступаю на шаг назад и обхватываю плечи руками.

- Юр, ты просто меня не любишь, вот и всё, - говорю с грустной улыбкой. – Для тех, кого любят, найдётся в душе и романтичность, и нежность, и преданность. Может, Алю свою любишь, я не знаю. Если нет, лучше найди себе другую. Ту, рядом с которой, романтика перестанет быть чем-то глупым.

Юра швыряет бумаги обратно на стол и смотрит на меня раздражённо.

- А ты уверена, что твои представления о любви единственно верные? – муж делает шаг ко мне.

Подходит почти вплотную, нависая сверху. Давит тяжёлым взглядом.

- Давай, ты не будешь решать за меня, кого я люблю, а кого нет.

- Юра…

- А если я не хочу отпускать тебя? – со злостью в голосе спрашивает муж. – Если ты мне нужна? Что это, если не любовь? Почему я хочу тебя, даже после того, как ты ушла к другому?

Юра вдруг хватает меня за плечи и притягивает к себе. Впивается в губы поцелуем.

Злым и раздражённым. Доказывающим, что я не права.

Меня пугает такой жёсткий напор. Он никогда не целовал меня так. Да и вообще редко целовал.

Пытаюсь увернуться от поцелуя, но Юра не позволяет.

Хватает моё лицо ладонями. Держит и целует. Царапает кожу