Цветок на 8 Марта
Натали Лав
Глава 1. Праздник к нам приходит!
Весна! Вдыхаю холодный весенний воздух, открыв дверь такси, и высовывая ногу на улицу. Сегодня 7 марта — рабочий день короткий. И должен быть приятным. Потому что работой, скорее всего, заниматься никто не будет. Немного создадим видимость, что работаем, а дальше отбываем в ресторан, где будут проходит поздравления для женщин и корпоратив по случаю наступающего 8 Марта. Причем на этот раз всё это мероприятие для двух компаний-партнеров. Нашей и Егора Богдановича Вольского, с которой мы неожиданно сработались очень хорошо.
Так вот… По случаю этого грандиозного события сегодня на работу придёт Александр Рихардович Шейгер, который полностью поправился после болезни. И Христос тоже придёт. Он всё ещё генеральный директор, а организация принадлежит его отцу. Если он снова не уснул. Но я его будила. И, когда от него уходила, он не спал. Правда, уходила я рано, потому что мне нужно было забрать из дома праздничное платье, сделать укладку и не забыть косметичку. Чтобы сиять на корпоративе пободно звезде. И чтобы Христос не смел смотреть на других! А то я ему живо глаза-то выцарапаю. И да — мы до сих пор встречаемся. И он такой… Самый лучший!
— Девушка! — гаркает таксист со своего места.
Как раз в тот момент, как моя нога уходит под воду — по-моему, по самую щиколотку. Потому что… У меня кофр с платьем, женская сумка со всем, что нужно, пакет с косметичкой, пакет с феном и со всеми прибабахами, чтобы снова уложить волосы, если вдруг прическа растреплется до корпоратива. И еще два каких-то пакета. С чем именно я даже забыла. Но с чем-то нужным.
Вода начинает заливаться в ботинок… Талая, холодная. Мокрая до ужаса. И, наверное, грязная. Ведь из лужи же.
Кажется, не нужно было так скоропалительно высовывать ногу на улицу… А сначала нужно было посмотреть, где остановился этот изверг-таксист. Но как тут посмотришь, если меня из того, что я с собой привезла практически не видно?! Один нос торчит.
А всё ради того, чтобы Христос увидел меня на корпоративе и понял, что прекрасней меня девушки нет. А то он последнее время что-то пообвык ко мне — комплименты перестал делать. Наверное, давно задницей на мандаринах не сидел. Заскучал, бедный… Но ничего-ничего! Это я живенько поправлю — в смысле скуку у своего мужчины. Со мной скучать нельзя!
— Девушка! — повторяет таксист громче, — У вас оплата по карте. А за прошлый заказ вы не заплатили… Теперь оплата только наличными.
— Как не заплатила? — пыхчу я, подтягивая к себе все свои пакеты и сумки и выдёргивая ногу из воды.
Холодно! Бррр!
— Не знаю я — как! Но теперь оплата только наличными! — стоит на своём таксист.
Пытаюсь вспомнить, есть ли у меня эти самые наличные или нет. Я не очень люблю деньги с собой носить, как-то удобней карточкой расплачиваться. И почему не заплатила? Неужели платеж не прошёл?
Тоже начинаю сердиться. Я хотела быть вся такая красивая-неотразимая, а теперь в моём ботинке булькает вода. Из уличной лужи. Фуууу…
— Вы знаете что? Лучше отъедьте отсюда! Вы где мне остановили? Прямо в болоте? Я из-за вас обувь залила!
— Смотреть надо, куда выходите, девушка! — раздраженно отзывается таксист, — И не таскать на себе весь дом как улитка!
А это вот уже обидно!
— Ах, вы — хам! — заявляю я, потому что терять уже, как мне кажется, нечего, — Я вам одну звезду поставлю! И никто вас больше не вызовет!
— Что я — проститутка? — заводится и мужик, — По вызовам разъезжать?! Я по заказам…
— Да какая на хрен разница?! Машину продвиньте! Я не могу здесь выйти! И так ногу промочила!
— Ну, ничего себе — фифа! Раньше женщины в полях рожали, а она ногу промочила! — ругается таксист дальше.
И это всё под праздник… Да как же так?! Я готовилась, готовилась! Подарки, между прочим, для двух организаций заказывала! Платье себе, чтобы его Христос не увидел. А то он любопытный до ужаса, везде свой нос норовит сунуть.
А этот — на меня орёт!
— Сегодня 7 марта… — сбавив громкость, страшным, свистящим шепотом произношу я.
Смена тональности у меня заставляет мужика заткнуться. Воспользовавшись этим, продолжаю шипеть. Словно гюрза. Очень-очень злая гюрза.
— Праздник для всех женщин на носу… А вы мне настроение тут портите… И праздник… А я — потомственная ведьма! Как нашлю на вас порчу! И все колёса поотваливаются…
— А ну — вылазь! — рявкает внезапно таксист.
— И главный мужской орган функционировать не будет! — продолжаю я, хорошо вжившись в роль.
— Вылезай, кому сказал! — уже как-то отчаянно верещит таксист.
Он выскакивает со своей стороны, подбегает ко мне с той, с которой сижу я, проваливается в лужу. Тоже по самые щиколотки.
— Ох, ты ж… *ля! — вырывается у него.
— Вот, остолоп конченный! А я тебе говорила! — не сдерживаюсь я.
— Что тут происходит? — раздается спокойный и предельно вежливый голос… Александра Рихардовича.
Высовываю голову в пространство между пакетами:
— Ой, здравствуйте, Александр Рихардович! С вы… — радостно начинаю приветствовать своего начальника. Бывшего или будущего, не разберешь.
Но в этот момент у машины отваливается колесо. Прям в лужу.
— Плюх! — издаёт колесо жалобный звук. И обдаёт водителя такси фонтаном мелких — и не очень — брызг.
— Грых! Бум! — эти звуки издает машина, грохнувшаяся немного вниз.
Таксист вытирает лицо от капель широкой ладонью…
— Сглазила! Точно ведьма! — переходит он на фальцет.
— Клара! Что опять?! — раздается голос Христоса, — Ты машину сломала?
— Чего я-то? Это он вон не пойми на чем клиентов развозит! Надо у него лицензию отобрать! Колеса отваливаются, в луже останавливается… Вообще кошмар! — оправдываюсь я.
— Да пока ты в машину не села, всё нормально было! — чуть не плачет таксист.
— А нечего девушке хамить накануне 8 Марта! Карма, братан! — выношу вердикт.
— Да не пугай ты его! И без этого у мужика всё наперекосяк после встречи с тобой! — вступается Христос… за таксиста.
— Ах, ты ж… — давлюсь я воздухом, — И ты карму захотел?!
Христос меня крестит.
— Давай из машины тебе достану, Зена — королева воинов. И хорош бузеть. Лезь на другую сторону, — командует он, — С той стороны сухо.
Я, поджав губы. слушаюсь.
— Куда ты это всё набрала, мышь-полёвка?! Зима кончилась, не время для запасов, — продолжает стебаться Христос.
Я, наконец, оказываюсь на улице. Все мои пакеты — на Христосе.
— А вы это — чего? — спрашивает его
