за кого ты воюешь?

– За Родину нашу,

за Россию —

и проще не скажешь.

«Поднимется ветер, уляжется боль…»

Поднимется ветер, уляжется боль.

Война как вершина искусства.

Мне так не хватало разлуки с тобой,

что я обесценивал чувства.

Не думал, что буду способен мечтать,

от пуль укрываясь в траншее,

о том, как любви кровяная печать

свой след оставляет на шее.

Не верил в умение слепнущих глаз

твой образ ловить до рассвета —

в тумане, в дыму ли, который прожгла

ракетница, будто комета.

Не знал, что надменные губы твои

дрожат, если я исчезаю.

Война как вершина искусства любви.

Я думаю, верю и знаю.

Мария Ватутина

«Украина, прощай!..»

Украина, прощай!

Умираешь не собственной смертью.

Истекаешь, безногая, кровью, ворованной нефтью,

Изрыгаешь проклятья, ракетами вместо морфина

Обезболить пытаешься совесть.

Прощай, Украина.

Возрастившая агнцев закланья, скрещённых с волками,

Очернившая предков, ведущих в Россию веками,

Ты была мне когда-то и люлька, и нянька Арина.

Я любила тебя, я любила.

Прощай, Украина!

Я учила украинским песням русалок полночных,

Я траву тёмно-русую слушала в водах проточных,

В белоглазье омел, под каштанов паникадила

Я в лесные скиты меж дерев не боялась, входила.

Я спускалась под землю твою – навестить первородных.

Я пила молоко из исконных сосцов приворотных,

О, платанов латунь! Древних буков шершавая глина!

О, сиреневый чад над Печорой!

Прощай, Украина.

Неужели ты та, что учила влюбляться без меры,

Над которой ломились от зірок небесные сферы?

Но омела чернеет, цепляясь за ветки осины,

А под веткой чернеет Иуда. И нет Украины.

Закрываю глаза, не могу тебя видеть такою,

Изрыгающей «Слава…», зигующей синей рукою

В христианское небо. Я в смерти твоей неповинна.

Ты – сама. Ты – сама. Ти вже вмерла.

Прощай, Украина!

На снос памятника генералу Ватутину в Киеве 9 февраля 2023 года

Когда мы обратно в твой город войдём,

Немного остыв возле входа,

Мы точно не тронем твой выживший дом

И стадо немого народа.

Не сроем могил украинских солдат

И мову не пустим на мыло.

Ты сам привезёшь монументы назад

И всё обустроишь, как было.

Героем героя опять назовёшь,

Кого бы ты раньше ни славил.

И памятник этот ты тоже вернёшь

Туда, где народ его ставил.

Я знаю, что скажешь ты в зале суда:

Ты был – исполнитель наряда.

Но, знаешь, когда мы вернёмся сюда,

За прыть твою будет награда:

Нависнет над Киевом глыба одна,

Бессмертье своё узаконив.

И схлынет в Европу святая война —

Где ждут Рокоссовский и Конев.

«Та земля, где цикадами ночь тиха…»

Та земля, где цикадами ночь тиха,

Где давал рассветный час петуха,

Стёрта в прах построчно.

И вполне возможно, что всполох крыл —

Это те, кто взрывами из могил

Воскрешён досрочно.

Я ещё, бывает, и затяну

Украинскую песню не про войну,

Про плывущий човен.

Он такой же старый, как тот оклад,

Под которым лик на дощечке свят,

Так же чист и чёрен.

И плывут в куинжиевском свету

По реке на огромном своём плоту

И Петро с ключами

От калитки райской, и сам Павло,

И ещё моей там родни полно,

А я их встречаю.

Я пою, пою, и светло от звёзд.

Но не Droga Mleczna, а Крымский мост,

По-всему, астрален.

И вплывают в Корсуньские врата,

Кто пришёл домой на борту плота,

Так сказать, с окраин.

И живых, и мёртвых впишу в стихи,

И ещё, чтоб третии петухи,

Ерихонски трубы,

Чтобы Лжевладимир мотал на ус,

Что теперь предел его наг и пуст,

Как ни плачь в ютубы,

Что ушли с холмов Лыбедь, Кий и Щек.

А Россия это и есть Ковчег,

Берегущий запах

Приостывшей печки в родной избе.

А народа растраченного – тебе

Не подарит Запад.

Вот сошлись библейские времена:

И потоп, и хворь, и война дрянна.

Гаснет свет над хатой.

Я пою, я иду на тысячный круг,

Чтобы все воскресшие шли на звук

Незамысловатый.

Родина

Захару Прилепину

Гудящая в веках стальными лопастями,

Глубинная моя, горящая дотла,

Как выживаешь ты с такими скоростями?

Как выживаешь ты, не помнящая зла?

Отдав своих солдат на дальние заставы,

Сусеки поскребешь и – снова в хоровод.

Как выживаешь ты, народ моей державы,

Далёкий от столиц, столицам тем оплот?

Несуетная ширь, стоишь ты, подбоченясь,

Надмирная, как лик надвратного Христа,

Ты Китежем всплывёшь, восстанешь птицей Феникс,

Воскреснешь, воссияв, – до нового креста.

А как хотела ты? – владелица пространства,

Мать лучших из людей, чистилище племён.

О, я люблю в тебе вот это постоянство,

Охранный твой удел, победный перезвон.

Я в мыслях всю тебя обозреваю разом

И вижу каждый двор, и слышу каждый всплеск

Колодезной воды и ржанье за лабазом,

Ночного костерка дохристианский треск.

Я знаю, как тебе даётся пропитанье,

И знаю, как тебе даётся ореол

Сияющих границ,