— Всё нормально, — говорю я себе. — Это просто совпадение. Это просто жизнь. Ты взрослая женщина, у тебя есть муж, карьера, будущее. Прошлое — это прошлое. Оно не имеет над тобой никакой власти.

Я верю в это. Я правда верю.

Почти.

* * *

Дмитрий готовит ужин, когда я прихожу домой — пасту с морепродуктами, это его фирменное блюдо по особым случаям. На столе свечи. Он обнимает меня в прихожей, целует в висок, спрашивает:

— Ну как первый день, моя любимая заместитель директора?

— Отлично, — говорю я и улыбаюсь.

Мы ужинаем. Он рассказывает что-то про сложного пациента, я слушаю и отвечаю, и смеюсь в нужных местах, подкладываю еду. Всё как всегда. Всё хорошо.

Ночью я лежу рядом с ровно дышащим мужем и смотрю в потолок.

Кирилл смотрел на меня так спокойно. Как будто знал, что я приду, и давно приготовился — к этой встрече, к этому совещанию, к этому взгляду через стол.

Или мне показалось…

Да какая разница?

Я переворачиваюсь на бок, обнимаю мужа. Закрываю глаза. Считаю до ста. Думаю о завтрашней презентации, о новом отделе, о задачах, которые нужно закрыть до конца месяца.

И долго, очень долго не могу уснуть.

Глава 2

Я не сплю в три ночи — это само по себе уже плохой знак.

Я из тех людей, которые засыпают за десять минут и просыпаются по будильнику. Дмитрий однажды сказал, что завидует этому моему качеству — он сам подолгу лежит в темноте, прокручивая в голове рабочие моменты, сложные случаи, чужие диагнозы.

Я же умею отключаться. Складывать всё лишнее в аккуратные ящики и закрывать их до утра.

Сегодня ящики не закрываются.

Дмитрий спит рядом — тихо, ровно, привычно. Я лежу на своей половине кровати и смотрю в потолок, где гуляют тени от фар проезжающих машин. И думаю о том, о чём не позволяла себе думать уже очень давно.

О Кирилле.

Нет — не о том Кирилле, которого я видела сегодня. О другом. О том, которому было двадцать пять и который никогда не застёгивал верхнюю пуговицу на рубашке.

* * *

Мы познакомились в октябре.

Мне было двадцать два, я заканчивала четвёртый курс и подрабатывала в маленьком рекламном агентстве — делала макеты листовок за смешные деньги и чувствовала себя при этом невероятно взрослой и серьёзной.

Кирилл работал там же — менеджером по продажам, громким, невозможным, с той особой энергией, которая бывает у людей, абсолютно уверенных в том, что мир создан специально для них.

Он раздражал меня с первого взгляда.

Слишком уверенный. Слишком громкий. Слишком красивый — и прекрасно об этом знающий. Он заходил в офис так, будто на входе должна играть музыка, говорил с клиентами так, будто делал им одолжение, и смотрел на меня поверх перегородки с таким выражением, что мне хотелось немедленно сделать вид, что я его не замечаю.

Я не замечала. Старательно.

Ровно три недели.

Потом был корпоратив по случаю какого-то праздника — дешёвое кафе, пластиковые стаканчики, чья-то музыка из телефонного динамика. Кирилл сел рядом, налил мне игристого, которое я не просила, и сказал: «Ты единственная здесь, кто не делает вид, что ему весело».

Я посмотрела на него. Он посмотрел на меня. И что-то в этом взгляде было такое — настоящее, что ли, под всей его уверенностью и громкостью — что я не нашлась с ответом.

Но потом мы разговаривали до двух ночи.

Потом ещё. И ещё.

А в ноябре я уже знала, что влюбилась так, как бывает только в двадцать два года — целиком, без запасных вариантов, без страховочной сетки.

Съёмная квартира на окраине.

Мы стали жить вместе через пару месяцев после знакомства, а через полгода поженились — быстро, безрассудно быстро, но тогда это казалось единственным логичным решением. Девятый этаж панельной девятиэтажки, из окна видна парковка и серый забор. Две комнаты, продавленный диван, кухонный стол с отломанной ножкой, подпёртой стопкой книг.

Я помню этот стол с какой-то физической отчётливостью. Помню, как мы сидели за ним ранними утрами — он с кофе, я с чаем — и строили планы. Он умел строить планы. Умел говорить о будущем так, что оно казалось осязаемым, почти настоящим, только протяни руку.

Беда в том, что до будущего нам нужно было ещё как-то добраться.

Денег не было.

Совсем.

Не в том смысле, что мы экономили на ресторанах — в том смысле, что в пятницу вечером мы считали мелочь в кармане куртки и решали, хватит ли на доширак или придётся есть гречку, которая ещё оставалась. Он получал немного, я получала ещё меньше, стипендия была копеечной. Мы смеялись над этим первые несколько месяцев — романтика бедности, молодость, любовь всё перекрывает.

Потом перестали смеяться.

Кирилл хотел рисковать. Это я понимаю сейчас, тогда — просто злилась.

Он говорил про собственный бизнес, про идеи, которые надо запустить прямо сейчас, пока рынок свободен, пока есть энергия, пока — пока, пока, пока. Он приходил домой с горящими глазами и раскладывал на том самом столе с подпёртой ножкой какие-то распечатки, схемы, чужие кейсы. «Смотри», — говорил он. — «Смотри, Ань, это реально».

Я смотрела.

И видела только то, что уже второй месяц задерживают зарплату, что сапоги у меня разошлись по шву, что мама звонит и спрашивает, когда я наконец образумлюсь, что жить так — это не романтика, это просто бедность, и никакие схемы на распечатках не изменят того факта, что у нас нет подушки безопасности, нет накоплений, нет ничего кроме этой квартиры с продавленным диваном и любви, которая с каждым месяцем всё сильнее скрипит под весом реальности.

— Ты не веришь в меня, — говорил он.

— Я не верю в воздух, — отвечала я. — Мне нужна земля под ногами.

Мы ругались. Господи, как мы ругались. До хрипоты, до слёз, до той страшной усталости, когда уже не можешь найти слова — только стоишь и смотришь на человека, которого любишь, и не понимаешь, как вы вообще умудрились так далеко зайти в разные стороны, если начинали в одной точке.

Он обвинял меня в трусости. В том, что я думаю только о безопасности и не умею мечтать.

Я обвиняла его в безответственности. В том, что он думает только о своих идеях и не умеет видеть настоящее.

Мы оба