— Зачем вам это? — спрашивает она тихо. — Ведь я выхожу замуж за Дениса.

Вопрос бьёт в самое больное место. Да, блядь, выходит. За хорошего мальчика, который будет её любить. Который не сломает её, как сломал бы я.

— Потому что пока ты под моей крышей, я за тебя отвечаю, — отвечаю я.

— Только поэтому?

Смотрю в её зелёные глаза и вижу в них вопрос, на который не могу ответить честно.

Потому что ты сводишь меня с ума. Потому что хочу тебя больше жизни. Потому что готов убить любого, кто причинит тебе боль.

— Только поэтому, — лгу я.

Что-то гаснет в её взгляде. Она отворачивается.

— Понятно.

— Арина…

— Что?

— Ничего. Отдыхай.

Встаю, собираюсь уйти. У двери оборачиваюсь.

— Если боль усилится, позови.

— Позову Дениса.

Удар под дых. Она позовёт его. Своего жениха. А не меня.

— Как хочешь, — говорю я и выхожу.

В коридоре упираюсь спиной в стену, закрываю глаза. Руки до сих пор помнят тепло её кожи. Нос помнит запах её тела — чистый, женский, сводящий с ума.

А я… я как последний идиот упустил шанс. Мог прикоснуться к ней. Мог поцеловать. Мог сказать правду.

Вместо этого солгал. Снова.

Потому что правда страшнее лжи. Правда в том, что я схожу с ума от желания. Что готов на всё, лишь бы получить её.

Даже на то, чтобы отнять у неё жениха.

Иду в свой кабинет, достаю телефон.

— Максим? Отвези Дениса домой. Сегодня же.

— Но он же…

— Отвези, говорю!

— Слушаюсь.

Кладу трубку, наливаю ещё виски. Пью залпом, чувствую, как алкоголь жжёт горло.

Мальчишка уедет. Арина останется одна. И тогда…

Тогда что? Ворвусь к ней в комнату? Скажу, что не могу без неё жить? Изнасилую её, потому что не могу контролировать себя?

Нет. Не буду.

Но мальчишка всё равно уедет. Потому что не могу больше смотреть на них вместе. Потому что следующий раз, когда увижу его руки на ней, действительно убью.

А убивать из ревности — удел слабаков.

Хотя, может, я и есть слабак. Слабак, который влюбился в восемнадцатилетнюю девочку.

Час спустя слышу звук отъезжающей машины. Максим увёз Дениса. Хорошо.

Поднимаюсь наверх, стучу в дверь Арины.

— Войдите.

Вхожу. Она всё ещё лежит на кровати, но уже в ночной рубашке. Синяк на бедре стал ещё темнее.

— Как дела? — спрашиваю я.

— Лучше. А где Денис?

— Уехал домой.

— Почему?

— У него дела.

Ложь. У него никаких дел. Я просто не смог больше терпеть его присутствие.

— Когда вернётся?

— Не знаю.

Подхожу к кровати, сажусь на край.

— Как синяк?

— Болит. Но не сильно.

— Покажи.

Она приподнимает рубашку, обнажая бедро. Синяк стал багровым, отёчным. Выглядит болезненно.

— Нужен лёд, — говорю я.

— Принесу сама.

— Лежи.

Иду в ванную, набираю в полотенце лёд из морозилки мини-бара. Возвращаюсь, сажусь рядом с ней.

— Это будет холодно, — предупреждаю я, как и в прошлый раз.

Прикладываю импровизированный компресс к синяку. Она вздрагивает, но не отстраняется.

— Больно? — спрашиваю я.

— Нет. Хорошо.

Держу лёд, стараюсь думать о чём-то другом. О работе. О проблемах. О чём угодно, кроме того, что моя рука лежит на её обнажённом бедре.

Но это невозможно. Её кожа под моими пальцами, её дыхание, запах её волос — всё это сводит меня с ума.

— Камран?

— Что?

— Почему вы действительно отослали Дениса?

Вопрос, которого я ждал. И боялся.

— Сказал же. У него дела.

— Не верю.

— Тогда не верь.

— Скажите правду.

Смотрю в её глаза. Зелёные, искренние, доверчивые. И понимаю — не могу больше лгать.

— Потому что не выношу, когда он тебя трогает.

Слова вырываются сами собой. Честные, незащищённые.

— Почему?

— Потому что… — останавливаюсь, борюсь с собой. — Потому что хочу, чтобы тебя трогал только я.

Тишина. Она смотрит на меня, не мигая.

— Но вы же сказали, что я малолетка…

— Лгал.

— Сказали, что не трахаете детей…

— Лгал и в этом.

— Тогда почему…

— Потому что боюсь.

— Чего?

— Тебя. Того, что ты со мной делаешь.

Убираю лёд, но рука остаётся на её бедре. Поглаживаю кожу, чувствую, как она дрожит под моими пальцами.

— Ты заставляешь меня чувствовать то, что я никогда не чувствовал. Заставляешь хотеть то, чего не должен хотеть.

— А чего вы хотите?

— Тебя. Всю. Без остатка. Навсегда.

Наклоняюсь к ней, губы почти касаются её губ.

— Хочу, чтобы ты принадлежала только мне. Чтобы никто, кроме меня, не смел на тебя даже смотреть.

— Камран…

— Хочу слышать, как ты стонешь моё имя. Хочу видеть, как твоё тело выгибается подо мной.

Моя рука скользит выше, к её талии. Она не останавливает.

— Хочу сделать тебя своей так, чтобы ты никогда не смогла принадлежать другому.

— Тогда сделайте, — шепчет она.

Слова обжигают. Она дала разрешение. Сама попросила.

Наклоняюсь ниже, губы касаются её шеи. Она пахнет чистотой и молодостью. Пахнет искушением.

— Арина, — шепчу её имя, как молитву.

— Да?

— Ты не понимаешь, что говоришь.

— Понимаю.

— Нет. Если я начну, то не смогу остановиться.

— Не останавливайтесь.

Целую её шею, чувствую, как учащается её пульс. Моя рука скользит под рубашку, накрывает её грудь. Маленькая, упругая, идеально помещается в ладони.

— Боже, — стону я. — Ты такая…

— Какая?

— Совершенная.

Большим пальцем поглаживаю её сосок, чувствую, как он твердеет. Она выгибается, прижимается ко мне.

— Камран, пожалуйста…

— Что?

— Не останавливайтесь.

И тут меня осеняет. Осеняет, как ледяной душ.

Что я делаю? Лапаю восемнадцатилетнюю девочку, которая лежит с ушибом. Которая доверилась мне. Которая думает, что я хочу её любить, а не просто трахнуть.

Резко отстраняюсь, встаю с кровати.

— Нет, — говорю я.

— Что? — в её голосе паника.

— Не могу. Не должен.

— Почему?

— Потому что ты не знаешь, чего хочешь. Боль, лекарства, стресс — всё это влияет на твоё состояние.

— Я знаю, чего хочу! — она садится на кровати, глаза горят. — Хочу вас!

— Не хочешь. Думаешь, что хочешь.

— ХОЧУ! — кричит она. — И если это правда, если вы действительно меня хотите, то отмените эту чёртову свадьбу!

Вот оно. То, чего я боялся.

— Не отменю.

— ПОЧЕМУ?!

— Потому что Денис — хороший парень. Он будет тебя любить.

— Мне плевать на Дениса!

— А мне нет. Ты выйдешь за него замуж и будешь счастлива.

Она встаёт с кровати, подходит ко мне. В глазах ярость, отчаяние.

— Вы лицемер! — бросает она мне в лицо. — Только что говорили, что хотите меня, что не выносите, когда меня трогает другой, а теперь настаиваете на свадьбе!

— Потому что это правильно.

— Правильно?! — она смеётся истерично. — Правильно выдавать меня замуж за человека, которого я не хочу?

— Захочешь.

— НЕ ЗАХОЧУ! Никогда! Потому что хочу вас!

Слова бьют как пощёчина. Она хочет меня. Эта восемнадцатилетняя девочка хочет меня.

— Не хочешь, — хрипло говорю я. — Путаешь желание с благодарностью.

— Не путаю! — слёзы текут по её щекам. — Хочу! И вы хотите меня тоже!

— Хочу — да. Но этого недостаточно.

— Почему недостаточно?!

— Потому что желание проходит. А потом что? Что будет с тобой, когда я наиграюсь?

— ЛЖЁТЕ!

— Не лгу. Хочу — да. Очень сильно хочу. Но это не любовь. Это одержимость.

Удар ниже пояса. Вижу, как она бледнеет, как что-то ломается в её глазах.

— Значит, для вас я просто… объект желания?

— В принципе да. Красивая игрушка, которой хочется поиграть.

Ложь. Самая подлая ложь в моей жизни. Но нужная.

— Понятно, — шепчет она. — Всё понятно.

— Вот и хорошо. Тогда ты поймёшь, почему лучше выйти за Дениса.

— Лучше для кого? Для меня или для вас?