– Нет! – заявляю категорично.

И даже встаю со своего места. Плечом задеваю какого-то мужика, который тут же останавливается, задерживает на мне внимание и, сально растягивая губы, зовет пойти с ним.

– Это моя девушка! – раненым быком ревет Антон.

– Так, хватит! Я не твоя. Прекрати! – одергиваю его.

Но тут же жалею о своих словах, потому что мужик воспринимает их как одобрение и снова пытается подкатить.

– Отойди от нее, баклан! – орет Тоха, резко встает, опрокидывая стул.

Вот только такого финала мне еще не хватало.

– Антон, стой, говорю! Антон!

Дальше все происходит как в дешевом сериале. Антоха идет к мужику, пытается дать тому в морду, промахивается, падает на стол, утягивает за собой скатерть с едой, роняет стулья, поскальзывается на рассыпанных остатках салата.

Вокруг начинает собираться народ. Антон снова поднимается, ищет пьяным взглядом свою жертву, находит, замахивается и... получает в морду сам. Затевается потасовка. Подтягиваются друзья с обеих сторон, кто-то визжит, официанты жмутся к стене с ошалевшими взглядами.

– Охрана! – кричу, оглядываясь вокруг и как назло не вижу рядом никого, кто мог бы остановить пьяную драку.

Испанский стыд! Пил и бедлам устроил Антоха, а стыдно за все это мне.

Разнять дерущихся моих сил не хватит, поэтому лезть в гущу событий смысла нет. Разве что снять шпильки и ими настучать всем, кто участвует в пьяном шоу.

За пару минут я успеваю попаниковать, расстроиться, разозлиться, плюнуть на все это, снова разозлиться. А после все внезапно заканчивается. Так же резко, как и началось. И наступает тишина.

Из середины образовавшегося круга выходит Алекс, который за шкирку вытаскивает перепачканного в салатах Антона. Толпа расступается, пропуская его. Второго мужика я не вижу, да мне и неинтересно, что с ним. Судя по настроению собравшихся, которые разочарованно расходятся – все нормально.

Подхватываю сумочку и спешу за своими парнями. Мозг выделяет это слово – "своими". Один недобывший, другой недобудущий. Было бы смешно, если не было бы так грустно. Сходила на корпоратив, отдохнула, называется!

Алекс уводит Антоху в мужской туалет. Туда мне путь заказан, поэтому я терпеливо жду в коридоре. Проходит минут десять. Мужчины, которые периодически заходят в уборную, странно косятся в мою сторону. Оно и понятно – женский туалет в другом крыле.

– Девушка, вам точно сюда? Или в женском очередь? – с сочувствием интересуется какой-то седой дедушка, готовый пропустить меня.

Я натянуто улыбаюсь и мотаю головой. На мое счастье в этот момент дверь уборной открывается и оттуда выходят Алекс с Антохой.

– Все нормально? – смотрю на первого и разворачиваюсь ко второму: – Антон, ты как? Зачем ты полез к этому мужику? Что тебе от него надо было?

У Антона на лице блестят капли воды, волосы влажные и взлохмаченные, на рубашке мокрые разводы, будто он не просто умывался, а прямо засунул голову под кран. Возможно, так и было.

Слава богу никакой крови и царапин на нем я не вижу и это немного успокаивает.

Алекс стоит рядом грозным надзирателем. Антон смотрит сначала на него, потом на меня и отрицательно качает головой.

– Я... в порядке, – произносит заплетающимся языком.

– Перебрал просто. Бывает, – цедит мистер Идеал. – Езжай домой и проспись. На сегодня тебе хватит.

И, на мое удивление, Антон не спорит. Втягивает плечи и неуверенной шаткой походкой ковыляет к выходу. Я иду следом, за мной Алекс. Троицей доходим до стоянки авто, где уже ожидает такси с шашечками. Биг босс сажает Антоху в машину, расплачивается с водителем и отпускает такси. Подходит ко мне.

– Спасибо, – роняю, когда машина с моим горе-спутником скрывается из вида.

На улице уже темно, рассеянный свет желтых фонарей мягко освещает площадку перед торговым центром. Прохладно.

– Ты вернешься обратно? – задумчиво спрашивает Алекс.

– Если ты о празднике, то нет. Я по-любому уходить собиралась. Сейчас такси вызову.

Роюсь в сумочке в поисках телефона. Рядом слышатся шаги и удивленный свист. Поднимаю голову, замечая проходящих мимо парней, которые нагло пялятся на меня и призывно улыбаются. Алекс тут же загораживает меня собой от липких взглядов.

Я уже и забыла о своем провокационном виде.

– Я сам тебя отвезу, – решает мистер Идеал.

– А ты за рулем? Ты же пил?

– Я не пил. И да, я на машине. Пойдем.

– Алекс, не надо, – останавливаю его и ловлю его за локоть. – Не переживай, я сама доеду. Я – не Антон, мне подобные приключения не нужны.

Он останавливается. Смотрит на мою ладонь, которой я все еще сжимаю его руку.

– Лика, ответить, пожалуйста, честно на один вопрос. Что у тебя с этим хмы... как его... Антоном? – переводит рентгеновский взгляд на мое лицо. – У вас на самом деле все серьезно? Ты с ним? Он тебе нравится?

Глава 42

Не знаю, что больше действует на меня: хриплый тон Алекса, смысл его вопроса или просто магия ночи, но внутри все переворачивается. Волна жара окатывает с головы до ног и растекается остро-сладкой отравой по венам. Сердце рвется из груди.

Мне на мгновение кажется, что в воздухе закончился кислород.

– Это не один вопрос, – качаю головой, пытаясь не выдать своего состояния.

Бабочки в животе внезапно оживают, да не простые, а с огромными крыльями, кажется, вот-вот и взлечу.

Неужели Алексу не все равно? Неужели... ревнует?

Он обхватывает ладонями мое лицо и прижимается своим лбом к моему. Дышит через раз.

– Твою дивизию, Лика, ответь! Просто скажи, да или нет?!

На высоких шпильках разница в росте не так чувствуется, поэтому ему даже не приходится особо наклонять голову.

Карие глаза настолько близко, что я тону в них. Меня засасывает их темнота. А в глубине плещется боль, сожаление и надежда. Надежда на что?

Я прикрываю веки, задерживая дыхание. Пытаюсь взять себя в руки.

Не раскисать!

Не поддаваться!

Что-то подобное мы уже проходили, и я еще не забыла чем это закончилось.

Выдыхаю шумно, упираясь ладонями в мужскую грудь.

– Какая разница есть или нет? Зачем тебе?

– Да или нет? – настойчиво требует он ответа.

– Нет, – решаю не врать. – Антон хочет вернуть свою бывшую, ее Илона зовут, за соседним столиком сидела. Он меня об этом еще недели две или что-то вроде