– Напоминает? – Персефона улыбнулась.

Он протянул к ней руку и нежно обхватил ее шею. Их взгляды встретились – смертельный лед и зеленое пламя.

«Нас», – пронеслось в ее голове, и по коже пробежали мурашки. Он не произнес это вслух, но она услышала. Она всегда его слышала…

– Я хочу наградить их любовью, – прошептала богиня, прижавшись к мужу.

Аида окутал ее аромат, и он втянул его с такой силой, будто нуждался в нем, как смертные нуждаются в воздухе.

– Ты покинула царство мертвых ради этого? – в его голосе звучал упрек.

Персефона пожала плечами и сильнее прижалась к крепкой груди мужа.

– Мне стало скучно, – призналась она.

Он усмехнулся, и мир будто дрогнул.

– Снова хочешь испытать судьбу, но теперь через чужие сердца?

Зеленые глаза богини засверкали.

– Не только… Возможно, я делаю это ради искусства.

Широкая, властная ладонь легла на ее волосы. Богиня провела пальцами по холодным плечам мужа и заглянула ему в глаза, да так, что у него перехватило дыхание.

– Любовь всегда была нашим самым прекрасным наказанием, – прошептала она.

Аид замер, полностью покоренный супругой.

«Ты правда этого хочешь?» – вновь прозвучало в ее голове.

Она лишь кротко кивнула. Аид медленно поднял руку и щелкнул пальцами, не переставая смотреть в глаза жены. На улице заиграла музыка. Парень и девушка повернулись на звук. Потухшие карие глаза Ирис встретились с небесно-голубыми глазами Тристана.

Персефона ликовала: она ненавидела судьбу и мойр, что плетут ее. Судьба всегда требует покорности. Она открывает одни двери и закрывает другие. Но есть силы, которые не признают ее власти.

Запретная любовь. Пожалуй, единственное чувство, что заставляет сердце биться сильнее всего. Оно существует вне логики, против правил, за пределами дозволенного. Оно не просит – оно вторгается. Вламывается в жизнь, сжигая все изнутри. Такую любовь не выбирают – в нее падают, как с обрыва. Смертельно. Болезненно. Навсегда. Запретная любовь не умоляет: «Будь со мной». Она требует: «Будь моим, несмотря ни на что!»

Аид знал это лучше других. Его запретная любовь стояла перед ним – живая, красивая, коварная. Персефона. Та, что принадлежала свету, но выбрала мрак. Та, которую он должен был отпустить, но удерживал – из года в год, из века в век. Она тлела в его руках… согревала и обжигала. Сводила с ума своей свободой, красотой и непокорностью.

Запретная любовь – это и проклятие, и дар. Она не принадлежит ни одному миру – ни божественному, ни человеческому. Она живет в сверкающих грезах и ночных кошмарах. А судьба? Она противится такой любви. Но что сильнее? Судьба или любовь? Об этом я и поведаю тебе, дорогой читатель.

Акт I

Из зеркала на Ирис смотрела девушка с кудрявыми растрепанными темными волосами. «Опять выпрямлять», – с раздражением подумала она и взяла в руки утюжок для волос. Сегодня – финал Международного конкурса Лонг-Тибо в Театре Елисейских Полей. Все должно быть идеально.

Ирис распахнула окно и принялась горячей плойкой исправлять естественную форму своих волос. Мысленно она снова и снова прокручивала каденцию из концерта Сибелиуса, представляя, как пальцы бегут по грифу. Но вместе с музыкой в голову лезли и страхи.

Что, если во время концерта оборвется струна «ми» – самая коварная, тонкая? Что, если под светом софитов руки вспотеют и смычок начнет скользить? Что, если яркая подсветка ударит в глаза и она потеряет контакт с дирижером? Что, если пальцы на двойных нотах дрогнут и вместо нужного гармоничного звука раздастся резкая фальшь? В прошлом году на Олимпиаде музыкантов она едва не проиграла – тогда чуть не победила Блэр Роше, американка, которая буквально дышала ей в спину и, казалось, только и ждала момента, чтобы обойти ее.

Иногда Ирис было горько от этой вражды: ведь они с Блэр знали друг друга с детства, вместе проводили летние смены в музыкальных лагерях в Зальцбурге, ночами играли дуэтом, смеялись. Но все изменилось, когда им было четырнадцать. Ирис выиграла международный конкурс юных скрипачей имени Артюра Грюмьо в Брюсселе, и Блэр, рыдая, толкнула ее за кулисами и выкрикнула, что жюри подкупила бабушка Ирис – Софи де ла Фонтен, бывшая оперная дива, которая решила вырастить из внучки скрипачку и уже в три года всунула ей в руки крошечную скрипку.

Ирис поймала свой взгляд в зеркале. Темные глаза всматривались в собственное отражение. Иногда ей казалось, что она не узнает себя. Девушка с этим надменным выражением лица, выпяченным подбородком и гордо поднятой головой – это она? Или всего лишь защитная маска, созданная для сцены? Маска в мире, где она обязана быть первой, сиять на пьедестале… мире, где каждый мечтал столкнуть ее вниз. Ведь победителей не судят, и неважно, как именно ты дойдешь до заветного первого места.

Выпрямив волосы, Ирис взялась за косметику. Мысли в голове роились, и где-то в глубине поднимался противный голос, сотканный из тревог: «Ты недостаточно хороша. Несмотря на двенадцатичасовые репетиции, на изрезанные пальцы, покрытые мозолями, на суставы, ноющие от бесконечных гамм, двойных нот и пассажей, – все равно недостаточно хороша».

Ирис зажмурилась, сжала кулаки и мысленно послала этот голос к черту. Она талантливая скрипачка. То, что она делала в подростковом возрасте, не каждый взрослый мог повторить! Она пыталась убедить себя в этом, но, по правде говоря, сама верила в это с трудом. Ведь с подросткового возраста выросли все – и вместе с ними выросли их возможности.

Стоило переступить порог Театра Елисейских Полей, как легкие Ирис сжались. Белый мрамор холла, золотые балюстрады, витражные светильники ар-деко – все вокруг давило величием. В фойе щебетали люди: участники, педагоги, сопровождающие. Все вежливо улыбались друг другу, обменивались холодными «бонжур». Ирис чувствовала неприязнь, исходящую от каждого.

– Иди сюда, – строго позвала бабушка и разгладила на юбке Ирис несуществующие складки.

Даже в этом ее простом жесте было что-то властное. Софи де ла Фонтен выглядела так, будто собиралась выйти на сцену сама. Высокая, статная, с седыми волосами, уложенными в безупречный французский пучок, и