Босс выходит из машину, и я спешу следом. Заходим внутрь.

— Нам нужны туфли и сумка для девушки, — сразу же сообщает он продавцу. —Размер какой?

— Тридцать девятый.

— Фига у тебя лыжи!

— Я высокая! — обижаюсь я.

— Так, вот эту модель принесите и вот эту. Тридцать девятого размера. Ну и еще вот эту захватите, — распоряжается он.

Я сконфуженно оглядываюсь. Как тут красиво! Наверное, когда у тебя есть деньги, тебя всегда окружает подобная красота. По крайней мере, большую часть времени.

Улыбчивая девушка, бросив заинтересованный взгляд на моего шефа, протягивает мне первую пару туфель.

Красивые, конечно!

— Другие померь, — сразу же выдает Демон, бросив беглый взгляд на мои ноги.

Я надеваю вторую пару. Блин, ну что за красота! Обалдеть! Сидят как влитые! — Вот эти норм. Удобно? — спрашивает он меня.

Я делаю пару шагов туда-сюда.

— Да.

— Отлично. Берем. И вот эту сумку еще, — он снимает с витрины элегантную женскую сумочку.

— Эмм... Тимур Борисович, у меня туда вещи не поместятся, — с сомнением произношу я извиняющимся тоном.

— Что у тебя там? Арбалет? Молоток? Фен? Корм для котов? — усмехается Демон.

— Рабочий планшет! — обижаюсь я.

— Зачем ты его с собой потащила?

— Так я же работать еду!

— Ладно. Давайте вот эту сумку тогда. У меня спутница носит с собой все свое имущество. Да, вот эту, — говорит он продавцу.

Ух, какая! Классная! Интересно, он ее после этого вечера себе заберет?

В этот момент я вижу ценник.

ЧТО?!

Да ладно, это, наверное, артикул! Таких цен не существует!

Перевожу взгляд на туфли. Прищуриваюсь.

Мамочки!

Перед глазами темнеет.

— Не снимай, в них и поедешь. Мы же на машине, не замерзнешь, — велит Демон.

— Дайте ей пакет для сапог.

Я сажусь в машину в полной прострации.

— Тимур Борисович, а если я эти туфли поцарапаю? Вы у меня из зарплаты вычтете? Может, их можно как-то застраховать?

— Не понял. Что застраховать?

Он смотрит на меня очень внимательно.

— Ты песец какая странная. Ты знаешь это?

Да? Да вроде нормальная.

21.

Мы въезжаем на парковку перед большим зданием. Вывески клуба нигде не видно, но на парковке полно дорогих машин.

Выходим из автомобиля, и шеф уверенно куда-то направляется. Я семеню следом.

— Вы уверены, что мы правильно идем? — с сомнением спрашиваю я.

Это не то место, где мы были в прошлый раз. И я по-прежнему не вижу нигде ничего похожего на клуб.

— Да, это закрытый частный клуб, поэтому и без рекламы. Но те, кому надо, знают,— поясняет он.

Ясно. Вскоре я вижу неприметный вход, возле которого стоит небольшая очередь.

Охранник, завидя моего шефа, меняется в лице и тут же нас пропускает вперед.

— Доброй ночи, Тимур Борисович, — почтительно приветствует он Демона.

Тот кивает в ответ.

— Вы здесь часто бываете? — интересуюсь я.

— Нет. Один раз был.

— Видимо, что-то натворили...

— Что? — удивленно поворачивается он ко мне.

— НУ, раз охранник вас запомнил.

И тут шеф начинает хохотать.

Что я такого сказала-то?

— Хорошая шутка, — кивает он, отсмеявшись и оценив мой “юмор”.

Ну, так-то я не шутила. Так и не поняла, в чем юмор.

— Они знают всех нужных людей, Арина, — поясняет он, увидев, что я не догоняю.

— Работа у них такая. К тому же, у них есть список приглашенных. Без него сюда не попасть. Это частный клуб.

Мы останавливаемся возле гардероба и я расстегиваю свой просторный и длинный стеганый пуховик.

Шеф тоже снимает пальто и, повернувшись ко мне, замирает. Я задерживаю дыхание. Интересно, справилась ли я? Думаю, да.

Он окидывает меня своим жутким взглядом сверху вниз и обратно, а его лицо принимает недоуменно выражнение.

— Ты сбежала с какого-то монастыря? Сегодня вроде не Хэллоуин.

В смысле? Что ему не понравилось?

Чувствую, как краснею.

— Вы же сами сказали, что нужно “прилично”.

Он закатывает он глаза.

— Где ты такое нашла вообще?

— В “Р&М”.

— Не знаю такой марки.

Он достает телефон и что-то там смотрит.

— Чего? Три тысячи рублей?! — поднимает он брови.

Ох! Надо было, наверное, что-то подешевле поискать! Что-то я разошлась!

— Ну да. Дорого? — закусываю я губу.

— Звиздец. Арина... — он выдыхает, — прилично — и значит дорого. Вот туфли и сумка у тебя приличные, а платье — нет. Ты в нем похожа на монашку с китайского, рынка.

Я вновь краснею.

— Я боялась, что будете ругаться, если много потрачу.

— Ну, теперь я ругаюсь, что потратила мало. Лучше?

— Простите, я не привыкла покупать такие дорогие вещи, — опускаю я вниз глаза.

Он вздыхает.

— Ладно, ничего страшного. Как ни странно, но ты даже в этом мешке из под картошки выглядишь... ммм... хорошо, — он смотрит на меня как-то не очень понятно.

Я даже не знаю, что сказать. Поблагодарить за то, что я “выгляжу хорошо”, или обидеться на “мешок из-под картошки”, платье ведь я выбирала.

Впрочем, какой смысл обижаться? Он мой босс, ему видней. И его вкус не обязательно должен совпадать с моим. В любом случае, нужно быть вежливой.

— Спасибо, Тимур Борисович. Вы тоже выглядите... — я запинаюсь.

Что я хотела сказать? Что он тоже хорошо выглядит? Это уже похоже на флирт!

Боже!

Только этого мне не хватало! Ведь вылечу в момент! Он же предупреждал, что не потерпит никаких заигрываний! Поди потом объясни, что я и не собиралась!

Блин!

— Эмм... я хотела сказать, что вы выглядите... ну... — мне никак не придет в голову, как выйти из этой ситуации.

— Так как я выгляжу, Арина? — он явно ждет моего ответа с интересом.

— НУ... как начальник! — выдаю я. — Строгий и справедливый, — добавляю неизвестно зачем.

— Хмм... ты очень оригинальная.

— Спасибо.

— Это не совсем чтобы комплимент. Я имел в виду, что ты с... эмм... Ладно, ничего.

— Я знаю, какое слово вы хотели сказать!

— Да? Какое же? — в его глазах скачут смешинки.

— Что я с придурью!

Он как-то