— Ты сожалеешь? — спрашиваю я.

— О чём именно? О том, что вышла за тебя? Что убила их? Что смотрела, как мучительно умирает мой отец?

— О чём-нибудь из этого.

Она задумывается, отхлёбывая кофе.

— Сожалею, что не сделала этого раньше. Сожалею о девочках, которых мы не успели спасти, о тех, кто был до них. Сожалею, что миссис Барретт умерла быстро, — она ставит кружку на стол. — Но нет, о прошлой ночи я не сожалею.

Снаружи раздаётся шум подъезжающей машины, хруст гравия. Слишком рано для полиции, домик ещё не могли обнаружить.

Это Джульетта. Измождённая, но довольная. Она входит без стука, неся коробку с выпечкой и ноутбук.

— Новости начинаются, — объявляет она, устанавливая ноутбук на кухонный стол. — Три пожара за ночь, дом судьи Хэмилтона, офис доктора Уоллиса и домик на бывших землях Локвудов. Во всех трёх местах найдены тела.

На экране съёмка с воздуха, видно дымящийся домик. Репортёр рассуждает о возможной связи с исчезновением шерифа Стерлинга.

— Как?.. — спрашивает Селеста.

— Сеть Талии. Они тщательно работают. Дома всех покупателей, все улики, которые могли привести к девочкам, — к рассвету всё обратилось в пепел. — Джульетта достаёт выпечку, невозмутимо откусывает, обсуждая поджоги. — Официальная версия: сеть торговцев людьми взбунтовалась. Стерлинг попал под перекрёстный огонь.

— А девочки?

— Исчезли. Разъехались по двенадцати разным городам, с новыми именами, новыми биографиями. Здесь они никогда не существовали.

Раздаётся стук в дверь.

Слишком властный, чтобы принадлежать кому-то, кроме полиции.

— Время шоу, — шепчет Селеста, и вся её манера мгновенно меняется.

Когда она открывает дверь, надевает маску другого человека: меньше, хрупче, глаза уже полны невыплаканных слёз.

— Миссис Локвуд? — это детектив Уилджес из полиции штата. —  Простите, что беспокою вас так рано, но появились новые сведения о вашем отце.

— Он… вы нашли его? — её голос дрожит.

— На территории поместья Локвудов произошёл пожар. Мы обнаружили останки. Для подтверждения потребуется анализ ДНК, но, по всей вероятности, это ваш отец.

Селеста оседает, не театрально, а так, как бывает при настоящем шоке. Колени подкашиваются, рука тянется к косяку двери.

Я подхватываю её, прижимаю к себе как заботливый муж.

— Как?.. — шепчет она.

— Мы ведём расследование. Можно войти?

Мы впускаем двух детективов, которые ищут следы крови, уже смытой нами, и улики, уже превращённые в пепел.

Селеста сидит на диване, дрожа. Я подношу ей воду, пока Джульетта изображает заботливую невестку.

— Когда вы видели отца в последний раз? — спрашивает Уилджес.

— Вчера вечером, — честно отвечает Селеста. — Он провёл меня к алтарю на нашей свадьбе.

— Вы вчера поженились?

— В полночь. В старом поместье Локвудов. Была только семья, — она смотрит на Джульетту, та подтверждает кивком. — Папа выглядел… странно. Пьян. Напуган. Всё повторял, что сожалеет, что подвёл меня.

— Он упоминал угрозы? Кого-то, кто мог желать ему зла?

— Всех, — Селеста смеётся сквозь слёзы. — Когда стали известны истории про Джейка, про то, что папа позволял ему делать… люди были в ярости. Два дня назад кто-то написал аэрозольной краской «СООБЩНИК» на его доме.

Детективы переглядываются.

Они не знали про граффити, потому что его не было до сегодняшнего утра, пока Джульетта не нарисовала его по пути сюда.

— Нам понадобится заявление, хронология вечера, кто присутствовал на свадьбе, когда вы видели его в последний раз.

— Конечно, — Селеста вытирает глаза. — Он ушёл сразу после церемонии. Около часа ночи. Сказал, должен кое-что уладить.

— В такое время?

— Отец в последнее время плохо спал. История с Джейком, расследование… Он знал, что скоро всплывёт ещё больше.

— Что вы имеете в виду?

— Он годами покрывал Джейка. Были и другие дела, слухи о пропавших девушках, сокрытые преступления. Думаю, папа понимал, что его время на исходе.

Уилджес записывает.

— Вы считаете, он мог быть причастен к торговле людьми?

Слёзы Селесты льются сильнее.

— Не знаю. Не хочу верить, но… улик всё больше, да? Судья Хэмилтон, доктор Уоллис, все они были его друзьями.

— Вы знали об их… деятельности?

— Нет, пока Джульетта не рассказала мне сегодня утром. Но теперь всё встаёт на места: ночные встречи, деньги непонятно откуда, дела, которые вдруг исчезали.

Моя жена гениальна.

Даёт им крошки, позволяя выстроить нужную нам версию, якобы Стерлинг был частью сети, сеть взбунтовалась, все мертвы, дело закрыто.

— Миссис Локвуд, вынужден спросить, куда вы отправились после свадьбы?

— Сюда, — отвечаю я. — В мой дом. Мы были здесь всю ночь.

— Кто-нибудь может это подтвердить?

— Только они сами, — сухо замечает Джульетта. — Это была их брачная ночь, детектив. Сомневаюсь, что они принимали гостей.

Уилджес слегка краснеет.

— Разумеется. Мы просто соблюдаем формальности.

Они задают ещё вопросы, делают записи, отрабатывают процедуру. Но решение уже принято: сеть торговцев людьми рухнула, участники перебили друг друга, Стерлинг попал под зачистку.

Это самое простое объяснение, а полицейские любят простоту.

Когда они уходят, слёзы Селесты мгновенно высыхают.

— Ну как? — спрашивает она.

— Идеально. Тебе стоило стать актрисой.

— Я и есть актриса. Я всю жизнь играла хорошую дочь, обычную женщину. Теперь моя новая роль — скорбящая вдова.

— Вообще-то, ты не вдова.

— Зато я похоронила прежнюю жизнь. Разве это не то же самое?

Две недели сливаются в странный туман расследований и актёрской игры. Селеста безупречно исполняет свою роль — потрясённая дочь, узнающая чудовищные истины об отце. Полиция находит новые улики в сгоревших зданиях, всё указывает на то, что сеть торговцев людьми перегрызлась сама.

Оставшиеся в живых участники сети бегут. Те, кто не успел скрыться, погибают при «несчастных случаях»: автокатастрофы, охотничьи инциденты, внезапные болезни.

Сеть Талии работает методично, хотя двоих мы «помогли» убрать лично. Наш медовый месяц совпадает с пожаром в доме одного из торговцев в Берлингтоне.

Через три недели после свадьбы выходит книга Селесты. Издатель торопится выпустить её, чтобы сыграть на трагедии.

«Мрачный роман стал реальностью» — заголовки рождаются сами.

Дочь, писавшая об убийстве отцов, чей настоящий отец погиб загадочной смертью.

Книга сметается с полок.

Мы даём интервью по видеосвязи, Селеста вся в чёрном, оплакивает своего монстра. Она посвящает книгу: «Всем дочерям со сложными отцами — и моему мужу, показавшему, что тьма может быть любовью».

Продажи зашкаливают. Все хотят прочесть «пророческую» книгу об убийстве отца. Люди называют её вымыслом, предвосхитившим реальность, не зная, что это реальность, замаскированная под вымысел.

— Ты знаменита, — говорю я ей однажды вечером, наблюдая, как она разбирает письма от кинопродюсеров.

— Мы знамениты. Скорбящая дочь и её