— Бастарды правителей.

— Твоя кровь.

По телу проходят мурашки, понимая, что я говорю с целыми поколениями:

— Вы мои… родственники⁈ — едва не ахаю я.

Погодите, это мои предки? Целые поколения моих дедов и бабок, племянников и всех-всех… все они сейчас здесь и говорят со мной?

— Ты не совсем наш… полукровка. Но наш, раз можешь слышать.

— Давненько здесь не проводили ритуалов. Давненько нас не вызывали.

— Да. С момента как Анафему пробудили.

— Анафема?.., — хмурюсь, — Это мой дальний родственник. Который кровавый бог.

— Да, первый из нас. Основатель.

— Из-за него мы все здесь застряли.

Я сел на кровать и начал вглядываться в каждую деталь. И да, действительно, то там пылинки неестественно пролетят, то тут штора качнётся без ветра.

— И сколько вас тут? — спросил я у незваных гостей, прибывших на шум ритуала.

— Скоро будет больше.

Я нахмурился и напрягся:

— Что это значит? Скоро кто-то умрёт⁈

— Нет.

— Не знаем.

— Надеемся.

— Пополнение всегда весело.

— А скоро? Ну, для нас и сто лет — это уже скоро.

Да я же говорю со своими предками. Они жили столетия назад!

Да это же куда интереснее, чем крысы!

— А вы можете рассказать мне что-нибудь интересное? Или показать? О, а здесь есть тайные ходы⁈ Ха-ха, да вы же… вы же мои родственники! Капец, у меня их так много в Германии оказалось! — честно говоря, я искренне радовался, что нашёл ещё родных, — Давайте что-нибудь учудим! Вы же призраки, а я физический! Мы можем всех доставать! Вы же тут всё знаете! О-о-о, а можете научить чему-нибудь⁈

— Мелкий.

— Недостоин.

— Но можем.

— Но не будем.

— Эй, я ведь ваш родственник! Я последний в вашей линии! Будете меня шпынять — на мне она и закончится! И никто к вам больше не присоединится!

— Не достоин.

— Наверное.

— Не знаем, мы ещё не видели.

Если бы Барон учил меня некромантии, я может быть и смог бы их как-то подчинить или убедить, что я силён и меня стоит слушаться. Но как это сделать — без понятия. Так что, наверное, придётся убеждать старым добрым методом — дипломатией.

Мне нужны секреты своего рода! Мы ведь, в конце концов, потомки Бога!

А я — его наследник!

— Я докажу, что я крутой! — встал я, — Вы хотите понять, достоин ли я быть вашим наследником? Говорите! Сделаю что угодно! Да я… я ваще на всё способен!

На какой-то момент повисло молчание. Духи предков явно думали над предложением.

— Подерись.

— Дерись и побеждай.

— Покажи силу.

— Всегда ценилась сила.

— Силен человек — значит, достоин.

— Примитивное мировоззрение! — буркнул я, — А что… а что в обмен? Я-то докажу. Я ого-го какой силач! А вы что интересного расскажете? — не унимал я детского любопытства, — Вы же наверняка столько видели, вам же столько лет. Вы же сто процентов должны что-то знать, — потирал я ручки.

Снова на секунду повисло молчание.

Ответ убил:

— Мы знаем, кто здесь предатель.

И тогда всё неестественное шевеление воздуха и штор прекратилось. Призраки ушли, оставив меня с этой… бомбой в руках.

— Ой, да серьёзно⁈ — взмахнул я руками, — Решили эпично уйти именно в этот момент⁈ Какой ещё предатель⁈

* * *

Спустя полчаса. Дворец Императора Германии.

Франш-Конте Иоганн-младший шагал по коридорам, как всегда держа руку на рукояти спрятанного в ножнах меча. Вот уже каждый день на протяжении недели, закончив с разминкой, завтраком и подготовкой к поступлению в Академию, всё оставшееся время он проводит на тренировочной площадке.

Вся его жизнь, с того момента, как погиб его старший брат — это тренировки. Тренировки, тренировки, тренировки. Он — наследник рода! На нём вся ответственность! Отец просто не оставит в покое — он не позволит сыну вырасти слабым. Иоганн-младший это прекрасно понимает… да, впрочем, и жизни другой он не знал.

У него не было детства — только требования, которым нужно соответствовать. И если раньше основной удар принимал старший брат, ставший магом тактического уровня в рекордные сроки…

То после его смерти, таким же путём боевой машины идёт и Иоганн-младший.

Жаль, конечно, что его лучший и единственный друг Теодор сюда не поехал, и Иоганну приходится тренироваться в одиночку.

«Одному и правда скучнее», — вздыхает мальчик, как всегда в одиночку шагая по длинным и пустым коридорам.

Благо, местные телохранители всегда готовы помочь с оттачиванием навыков. Что, конечно, хорошо, но, с другой стороны, не позволяет тренироваться с кем-то своего размера и уровня. Всё же, если не доставать проклятый меч, Иоганну имперские телохранители пока что не по силам.

И вот, начало дня. Уже прохладно, но на тренировочной площадке всегда стабильная, комфортная для тренировок температура.

Иоганн, переодевшись в дуэльный чёрный костюм, как всегда, с мечом наперевес, выходит на песчаную арену. Здесь стояли манекены, здесь висели груши. Да и в целом было всё для общей тренировки и отрабатывания боевых приёмов.

Сегодня Иоганн хотел потренировать точность ударов, скорость и общую выносливость.

Однако планам было суждено измениться.

Дело в том, что обычно на этой площадке никто не тренировался, свободное время мальчик проводил в полном одиночестве. Но сейчас, ещё не заходя на арену, он услышал, как кто-то бегает.

«Михаэль?..», — не верит он глазам.

Тот самый странный, явно ненормальный ребёнок. Волосы у него странные, какого-то непонятного металлического оттенка. Голубые глаза. И ещё от него постоянно пахнет корицей. Вот прям постоянно! Будто он ей обсыпается каждое утро.

И он бегал. Он был в такой же обтягивающей чёрной форме, и лёгкой трусцой бегал по кругу, наполняя всю арену любимым ароматом Иоганна.

Мальчик нахмурился.

Честно? Он думал, что Михаэль — обычный богатый ребёнок. Чей-то родственник, какой-то наследник политического рода. Иоганн с такими очень часто виделся — приходилось. И он был просто уверен, ну вот абсолютно — Михаэль наглый худощавый красавчик, жрущий корицу, потому что он идиот.

Но он… очень подтянутый идиот с корицей. Нет, он УДИВИТЕЛЬНО подтянутый. Ощущение, будто у него настолько идеально питание, что не поступает ни единого лишнего углевода. Сквозь облегающий дуэльный костюм видны перетянутые мышцы, отчётливый контур спинных и здоровые грудные. И это в таком возрасте! Даже Иоганн-младший — и тот худосочнее.

— О, Иоганн, здарова! — махал