Я сжал рукоять чуть крепче, глядя на острие.

— Ну что, «умелец», — пробормотал я себе под нос. — Почти получилось. Почти.

Я всё больше убеждался, что этот тип был не случайным проходимцем. Нет, всё выглядело так, будто он заранее приметил мою машину и пришёл на дело. Инструменты принёс с собой… вот только колесо-то на хрена было протыкать? Впрочем, на чёрта он это делал — вопрос отдельный.

Я подошёл к забору, к тому самому месту, где собаки прорыли подкоп. На этот раз осмотрел всё внимательно. И тут заметил на земле старую газету. На ней были жирные пятна и крошки. Судя по виду, на ней недавно лежала еда — скорее всего, колбаса.

— Вот же хитрый ублюдок… — выдохнул я.

Всё стало ясно. Он прикармливал шавок заранее. Вот почему псы даже ухом не повели, когда он появился на стоянке. Для них он был «добрый человек», который приносит вкусное.

Теперь картина сложилась окончательно: вор подготовился. Приметил машину, обошёл сторожа, приручил собак, принёс инструмент и, уверен, собирался закончить дело в тишине, если бы я не вернулся.

Сторож, кстати, так и не показался. Закончив осмотр, я вздохнул и, не раздумывая, направился к его будке. Хлипкие деревянные ступеньки жалобно заскрипели под ногами.

Ещё до того, как я дотронулся до ручки двери, изнутри уже доносился рёв телевизора. Громкий, захлёбывающийся комментаторским азартом.

Ну ясно.

Я не стал стучать, просто рванул дверь на себя. Петли взвизгнули, дверное полотно ударилось о стену

— … Идёт седьмая минута матча Спартак — ЦСКА! — заорал телевизор.

Я хмыкнул. Тут же вспомнился участковый — тот самый, что жаловался, как его выдернули с дивана, когда он собирался смотреть футбол. Похоже, этот матч и правда был событием недели. И, похоже, не только для ментов.

Старик был так увлечён игрой, что моего появления попросту не заметил. Болельщик со стажем, что тут скажешь. Он сидел, наклонившись к экрану, и, сжимая кулаки, во всю глотку скандировал:

— Вперёд, «Спартак»! Только вперёд! Оле-оле-оле! «Спартак» — чемпион!

Глаза у него светились таким азартом, будто он сам стоял на поле. Но как назло — именно в этот момент «ЦСКА» загнал мяч в ворота Спартака.

На экране крупным планом показали здоровенного черного футболиста с ярко окрашенными волосами. Автор гола, раскинув руки, бежал к трибунам, наслаждаясь своей минутой славы.

— Да чтоб вас!.. — взвыл сторож, откинувшись на спинку старого кресла. — Колхозники! Надо тренера менять и половину состава к чёртовой матери! Никакого толку, никакого! У меня ребята в колхозе и то лучше играли, чем вы!

Он всплеснул руками, потом раздражённо махнул в сторону телевизора и только тогда краем глаза заметил меня у двери.

— Ну что, какой счёт? — спросил я, переступая порог. — Один ноль, играем дальше?

Старик, не сразу узнав меня и всё ещё кипя от злости на проигрыш, обернулся с раздражением:

— Опять ты пришёл? — буркнул он. — Снова машину забирать⁈

По интонации сразу стало ясно, что человек «не в теме». Он вообще не представлял, что творилось на стоянке за последние двадцать минут. Когда я шёл к будке, у меня мелькала мысль, что вор мог действовать не один, что старик, возможно, в доле. Слишком уж спокойно всё у него было организовано.

Но теперь, глядя на искренне недовольную физиономию деда, я окончательно убедился, что он не при делах. Просто старый, глуховатый фанат, для которого футбол — святое, а всё остальное подождёт.

— Слышь, дед, — сказал я, не обращая внимания на его ворчание, — а тебя ничего не смущает? Всё хорошо тут у тебя?

Он нахмурился, не понимая, о чём речь.

— В смысле? — переспросил он, по-прежнему раздражённый.

Дед на секунду задумался, не совсем понимая, к чему я веду. Потом сильнее нахмурился, скривил губы и выдал:

— Слушай, а ты сам не видишь, что ли? — хмыкнул он. — «Спартак» гол пропустил! А это, чтоб ты понимал, принципиальное дерби с конями!

— С конями, значит, — усмехнулся я. — Не повезло «Спартаку»?

— Да играть они не умеют! В девяностых семь раз чемпионами были! А теперь — ни команды, ни черта. Разброд и позор один… пфу!

— Ну, значит, пусть другим по-чемпионить дадут, — пожал я плечами. — Вот только я не про это, дед.

— А про что? — насторожился он, видя моё лицо и явно чувствуя, что разговор грозит чем-то неприятным.

— Про то, что пока ты тут футбол смотришь, на твоей стоянке творится чёрт знает что.

Старик уставился на меня в недоумении, явно пытаясь понять, шучу я или нет. За спиной на экране комментатор надсадно орал о контратаке «ЦСКА».

— В смысле, чёрт знает что? Ты о чём вообще?

Старик тяжело поднялся со стула, кряхтя, подошёл к телевизору и убавил громкость. Экран стал шептать, но голос комментатора всё равно пробивался из динамика: «ЦСКА идёт вперёд!»

Старик повернулся ко мне, не говоря ни слова, поплёлся к маленькому окошку — тому самому, что выходило как раз к дыре под забором.

Сторож опёрся на подоконник, щурясь и вытягивая шею, стараясь хоть что-то рассмотреть в темноте. Вид у него был сосредоточенный, но сразу было понятно, что зрение тоже уже подводит.

Минуту дед стоял, вглядываясь в ночь, потом отстранился, моргнул, покачал головой и повернулся ко мне.

— Ты вообще про что? — спросил он искренне. — Что не так-то?

— А пойдём, я тебе прямо сейчас покажу, про что, — я кивком пригласил сторожа следовать за мной.

Старик тут же заскрипел, как старая калитка:

— Опять куда-то тащишь… Мне что, футбол не досмотреть можно? Там «Спартак» атакует!

— Пойдём-пойдём, — отрезал я. — Без тебя справятся.

Дед недовольно бурчал что-то себе под нос, но натянул ватник, поправил кепку и поплёлся за мной, шаркая ногами. Мы спустились по скрипучим ступенькам, вышли на стоянку.

Я провёл деда к своему джипу и кивком показал на машину:

— Смотри внимательнее.

Старик остановился, поначалу ничего не замечая — зрение подводило, да и освещение оставляло желать лучшего. Он щурился, наклонялся, осматривал кузов, потом махнул рукой:

— Да всё нормально, стоит себе машинка, как стояла. Ты мне что голову дурить пришёл?.. — начал он раздражённо, но вдруг запнулся.