— Ерунда, — опережаю я его вопрос. — Всего-то уронила пару подносов с пивом и приземлилась сверху. Правда, начальник обещал вычесть расходы из моей будущей зарплаты, а я и так торчу Славику пять тысяч…

Мирон сочувственно качает головой.

— Викусь, может, поищешь другое место? — спрашивает он. — Твоя работа — кошмар. Вон, Катя начинала с официантки в «Бегемоте», — упоминает он модный ресторан, — и поднялась там уже до менеджера. А она пришла позже тебя.

Я морщусь. Не люблю разговоры про чужой успех, а еще когда меня сравнивают с кем-то и намекают, что я ни к чему не стремлюсь и болтаюсь в проруби, как то самое.

— Все бессмысленно, — вздыхаю я. — Меня не берут в приличные места. Я им все время не подхожу.

Мирон смотрит на меня недоверчиво.

— Когда ты в последний раз подавала куда-нибудь резюме?

— Не знаю, может, год назад, — неуверенно говорю я. — Или полтора.

— Вот! — победно восклицает Мирон. — А говоришь, не берут!

К нам подходит официант. Я заказываю коктейль «Удача викинга» с медом и можжевельником, Мирон останавливается на чем-то попроще — просит пиво. А вот Кира обязательно потребовала бы, чтобы я заказала то же, что и она. Нет, во времена нашей дружбы мы еще не пили алкоголь, в кафе брали безалкогольные напитки и… Стоп! Я что, снова думаю о Кире?

— Все бессмысленно, — возвращаюсь я к нашему с Мироном разговору, когда официант уходит. — Мое невезение все равно меня не пустит.

— У тебя всегда одна отговорка: невезение да невезение! — сердится друг, потом задерживается взглядом на моих волосах и тянется ко мне рукой. — У тебя там…

Он не договаривает.

— Что там? Тарантул? Змея? Я горю? — пугаюсь я.

— Нет, всего лишь жвачка, — успокаивает Мирон. — Но я не смогу ее убрать. Придется резать.

Я достаю перочинный нож с кучей приблуд, отыскиваю там ножницы и протягиваю Мирону. Он отрезает жвачку вместе с прядью. Затем косится на меня.

— Нет, знаешь, я все-таки признаю, что ты невезучая, — в конце концов говорит Мирон.

— Да ладно? — Я изображаю удивление. — И тебя смогла переубедить только жвачка в волосах?

— Нет, я просто все-все сопоставил. К тебе действительно липнет неудача. Но! — Он понижает голос и берет выразительную паузу. — Я думаю, ты сама на это влияешь. Ты веришь в то, что невезучая, вот и притягиваешь неприятности.

— Думаешь, я не пытаюсь с этим бороться? — хмурюсь я. — Я уже прочитала гору книг. И «Кузнец своего счастья», и «Как управлять удачей», и даже «Большую книгу нашептываний». Мне ничего не помогает.

Официант приносит заказ. Я делаю глоток коктейля, чувствуя, как медовая сладость обволакивает нёбо.

— Значит, будем решать твою проблему по-другому.

Мирон достает из рюкзака книгу.

— Это что, хроники судьбы? — усмехаюсь я.

— Не, лучше — советская фантастика!

— Ты хочешь мне погадать на «Последнем эксперименте профессора Захарова»? — Я непонимающе смотрю на обложку.

— Ага! — гордо отвечает Мирон.

— Звучит обнадеживающе, — говорю я с сарказмом. — И в чем суть?

— Ты назовешь мне два числа. Первое от одного до… — Мирон пролистывает книгу до конца. — Пятисот сорока трех, второе — от одного до сорока. А я прочитаю тебе выбранную строчку из книги.

— И как строчка из книги решит мою проблему?

— Она поможет тебе лучше понять себя, вытащить на поверхность твое бессознательное, выявить источник проблемы и разобраться с ней, — говорит друг тоном инфоцыгана, рекламирующего курс, без которого ты определенно продолжишь жить не так.

Я поднимаю со стола меню, рассматриваю, что под ним.

— Чего ты делаешь? — недоуменно спрашивает он.

— Ищу листок с текстом твоей вдохновляющей речи, — язвлю я. — Признайся, ты мне сейчас будешь впаривать эти свои суперские «Хроники судьбы профессора Кузнецова» за миллион!

Мирон тяжело вздыхает.

— Ты невыносима! Во-первых, не Кузнецова, а Захарова. Во-вторых — не «Хроники судьбы», а «Последний эксперимент». И в-третьих — гадать можно абсолютно на любой книге. И только потому, что мне реально больно наблюдать за тем, как ты гниешь в своем болоте, я продолжу. Давай называй мне числа.

— Ну ладно. Двести шесть и восемнадцать.

Внимательно слежу за тем, как Мирон ищет нужную строчку. Хотя к подобному я отношусь скептически, я все-таки заинтригована и потому не произношу ни слова.

— «Командир! Для компенсации фоновых искажений требуется синхронизация с источником стабильных колебаний!» — выпаливает Мирон.

Несколько секунд мы оба потрясенно молчим.

— Синхронизация… с источником чего? — Я напряженно тру лоб.

— «С источником стабильных колебаний», — повторно читает Мирон.

— А это чего такое?

Он пожимает плечами.

— Тебе должно подсказать твое бессознательное. Видимо, это, э-э-э… Что-то надежное, что не подводит.

— Что-то, что работает, как часы. Или кто-то… — задумчиво говорю я, и тут меня осеняет. — Стой! А что, если «стабильные колебания» — это удача?

Мирон вчитывается в книгу.

— Ну не знаю…

Я оживляюсь и продолжаю мысль:

— Смотри: фоновые искажения — это мое невезение. Стабильные колебания — это удача. А их источник — это… это… — Я усиленно думаю. — Это кто-то везучий! А синхронизация — это наш с ним контакт!

Мирон прыскает пивом.

— Контакт? Какой контакт?

— Не знаю. Может, физический?

Мирон заходится кашлем.

— Тебе что, надо будет с ним?.. — Он соединяет два пальца одной руки в колечко и просовывает внутрь указательный палец другой.

— Необязательно такой контакт, — смущаюсь я. — Может, хватит и поцелуя!

Мирон смотрит на меня круглыми глазами.

— Ты хочешь сказать…

— Да! — радостно перебиваю я его. — Нужно найти везучего парня и поцеловать. И тогда его удача перейдет мне!

Мирон хмурится.

— Это не то. Так не работает.

— Это то, Мирош, это то! — выпаливаю я на эмоциях. — И у меня — сработает!

Мирон какое-то время молча меня разглядывает.

Наверное, я кажусь ему сумасшедшей. Сердце бешено колотится, щеки горят.

Я думаю, что Мирон сейчас начнет со мной спорить, но он вдруг протягивает:

— Вообще, тут нет никакой магии. Если ты сама действительно веришь в то, что удача придет к тебе после поцелуя везучего парня, я только за.

— Отлично! — радуюсь я. И озабоченно спрашиваю: — А где нам искать этого везучего? В моем окружении такого нет. Может, у тебя есть?

Мирон учится в престижном университете на факультете «Медиа и дизайн». По его рассказам складывается впечатление, что это не учебное заведение, а сборище невероятных счастливчиков, и попасть туда — уже удача. Классная насыщенная жизнь, интересные предметы, тусовки, любовь, дружба — прямо как в американских ромкомах о студенчестве. Может, там и найдется для меня хотя бы один везучий?

Мирон задумчиво смотрит в окно, делает глоток. Потом его озаряет:

— Да, есть один вариант. Но учти, ужасно мерзкий тип.

— Отлично! — радуюсь я. — Кто