Одеваются осени пёстрой обыденной тканью.

А у нас тут Донецк, сохраняющий детство моё

В ощутимой на кончиках губ еле слышимой речи.

Ничего не понятно, и бог с ним, мы переживём.

А у нас тут Донецк, и от этого, кажется, легче.

«Лампа тускло светится, у меня бессонница…»

Лампа тускло светится, у меня бессонница,

У меня забита чем-то голова…

Полночь приближается – что-то вспомнить хочется,

А ежели не вспомнится – не беда.

Вспомнится – не вспомнится, что гадать-выгадывать,

Пролетели дни, как будто поезд фронтовой…

А в глазах картинка: дом, над домом радуга

Лентой многоцветною, городской.

А вот ещё – вечернее, дождливое, ненастное:

Окна приоткрыты для запаха грозы…

Я не помню, кажется, ты сказала: «Здравствуй!»

А на руке браслетик

Из бирюзы…

Странная история – прожит год неистово,

Прожит год под музыку канонад,

Но кто-то снова скажет: «Да, я знаю истину».

Скажет и задумается

Невпопад…

Две женщины

Две женщины меня любили когда-то,

Две женщины меня любили,

Свечи в окне зажигали,

Добрые слова говорили,

Плакали, переживали, в снах приходили,

Вечером со мной гуляли по городским бульварам.

Я не знаю, что было причиной:

Голос мой, книги мои, гитара?

Я выходил на улицу, они меня провожали

Взглядами из окна, из неуютной квартиры.

Я жил как мог, но, наверно, главное

То, что две эти женщины меня любили…

Питер – Донецк

Я не знаю, зачем в электронных сетях

Мы запутались, словно в лесу,

Утром все ничего, но в усталых ночах

Нас как будто бы кони несут

По небесным просторам невинных бесед,

По рассказанным вскользь чудесам,

И уже ничего в этом странного нет,

Но к твоим электронным словам

Я придумаю музыку белых ночей,

И дождливого утра, и вечно спешащих людей,

Я увижу твой город в гирляндах огней,

И восторженный взлёт городских сизарей

Мне напомнит другое пространство, другие дела,

Когда в городе были слышны в отдаленье бои.

Ты тогда в этом городе, словно в молитве, жила,

И бессонные ночи в глазах отражались твоих.

Ты живёшь далеко, над твоею рекой

Ежедневно разводят мосты…

И кораблик плывёт, и покой городской,

И в покоях усталая ты.

Ты сегодня играла, ах, как ты играла,

И зал был во власти твоей,

Ты совсем не играла, ты там проживала,

Как в молитвах и в страхах людей.

И бессонная ночь в разговорах пустых,

В электронных твоих голосах.

И кораблик плывёт в сновиденьях твоих,

И всё это теперь навсегда…

Я придумаю музыку белых ночей,

И дождливого утра, и вечно спешащих людей,

Я увижу твой город в гирляндах огней,

И восторженный взлёт городских сизарей

Мне напомнит другое пространство, другие дела,

Когда в городе были слышны в отдаленье бои.

Ты тогда в этом городе, словно в молитве, жила,

И бессонные ночи в глазах отражались твоих.

Голоса провинции

Олег Куимов

Родился 13 ноября 1967 года в Кировакане Армянской ССР в семье военнослужащего. Ныне проживает в Подмосковье. Обучался в Томском государственном университете на геолого-географическом факультете (гидрология суши). Окончил Литературный институт. Публиковался в различных изданиях, в том числе в журналах «Луч», «Наш современник», «Север», «Дон», «Нижний Новгород», «Лампа и дымоход», «На любителя» (Атланта), «Южная звезда», «Южное сияние» (Украина) и др. Лауреат журнала «Сура» за 2016 год, а также нескольких конкурсов и фестивалей: «Славянские традиции», «Славянская лира», им. Гофмана и др. Книга сказок на тему русских народных пословиц и поговорок отмечена Золотым дипломом премий «Золотой витязь» и им. П. П. Ершова. Ведёт критическую рубрику в журнале «Отчий край» (Волгоград).

Параллельные миры Дмитрия Воронина

Сатирик – профессия дефицитная во все времена. Ныне же положение с сатирой просто удручающее. Серьёзные писатели наличествуют, юмористов, а по большей части псевдоюмористов площадно-шутовского типа, пруд пруди. А вот сатирики словно вымерли, как доисторические мастодонты. Они, конечно же, где-то существуют, но не каждый редактор сумеет назвать вам хотя бы одно имя современника. Одно слово – штучный товар. И когда вдруг газета «День литературы» признала калининградского писателя Дмитрия Воронина лауреатом издания за 2019 год, от сердца отлегло: нет, не сгинула ещё наша сатира!

Писать о творчестве Дмитрия достаточно трудно, поскольку в одно время его тексты воспринимаются тяжело, а в другое – пролетишь и не заметишь. Это как разглядывание преломляющихся картинок: с одной стороны глянешь – волк, с другой – заяц. Вот так и в нашем случае. Известный критик Вячеслав Лютый сравнил писателя Дмитрия Воронина с Михаилом Зощенко и дал точную, что называется, не в бровь, а в глаз, характеристику точки их творческого пересечения и творческого же расхождения: «Но вот скрытая мотивация автора давнего и нынешнего одна и та же: дать картину современной социальной жизни и не погрешить против художественной правды. Между тем у Зощенко в его малых сюжетах мы, пожалуй, не найдём симпатий рассказчика к персонажам».

И всё оно действительно так. Лейтмотивом всего творчества Дмитрия Воронина является патологическая тяга к справедливости, а потому рассказы его зачастую политизированы, в то время как сатира Зощенко ориентирована на высмеивание человеческих пороков и мещанства. Но вот прочтёшь в другой раз нашего современника – блеснут сквозь строки очки – нет, не Воронина, а великого сатирика, с которым и факт сравнения уже сам по себе значителен, – Аркадия Аверченко. И данную схожесть обусловила в первую очередь добрая интенция слова. Однако следует признать: если Аверченко вскрывает гнойники с осторожностью заботливого хирурга,