— Руслан, прекрати...

— Не могу прекратить. — Его рука поднимается, касается моей щеки. — Я думал, что смогу. Думал, что Виолетта поможет забыть. Но нет.

Я должна отстраниться. Должна сказать ему, что поздно, что между нами всё кончено. Но вместо этого замираю, глядя в его глаза.

— Ты хотел развода, — напоминаю я дрожащим голосом.

— Хотел, — кивает он. — Потому что думал, что мы уже мертвы. Что между нами не осталось ничего.

— И что изменилось?

— Ревность, — просто отвечает он. — Я понял, что готов убить любого, кто посмеет прикоснуться к тебе. Это значит, что ещё не всё потеряно, Злата.

Слёзы подступают к моим глазам. Господи, как же больно! Он приходит ко мне с признаниями, когда уже поздно. Когда я решила бороться за свою долю, за свою независимость.

— Поздно, — шепчу я.

— Почему поздно? — Его ладонь скользит к моему подбородку, приподнимает лицо. — Мы ещё можем всё исправить.

— Не можем. Слишком много было сказано, сделано...

— Можем, — настаивает он. — Если захотим.

— А как же твоя Виолетта? — язвлю я сквозь слёзы. — Умная, молодая, красивая?

— Забудь про неё. — Руслан качает головой. — Она не важна.

— Не важна? — смеюсь я горько. — Ради неё ты разрушил нашу семью!

— Нет, — твёрдо говорит он. — Семью разрушили мы с тобой. Своим равнодушием, гордостью, нежеланием идти навстречу друг другу. Виолетта была лишь следствием.

В его словах есть правда, и от этого ещё больнее. Мы действительно отдалились задолго до её появления.

— И что ты предлагаешь? — спрашиваю я.

— Начать заново, — говорит он. — Но только если ты порвёшь с этим типом.

Я замираю. Вот оно — момент истины. Признаться, что никакого типа нет, или продолжать врать?

— Я... — начинаю, но звонок в дверь прерывает меня.

Руслан резко поворачивается.

— Кто это?

— Не знаю, — честно отвечаю я.

Звонок повторяется, настойчивее.

— Это он? — рычит Руслан. — Твой любовник?

— Нет! — Паника охватывает меня. — Я не знаю, кто это!

Но Руслан уже идёт к двери. Я бросаюсь за ним.

— Не открывай! — хватаю я его за руку. — Пожалуйста!

— Почему? — он оборачивается, в его глазах подозрение. — Боишься, что я увижу его?

— Руслан, нет, ты не понимаешь...

Но он уже отстраняет меня и дёргает дверь на себя.

На пороге стоит курьер с огромным букетом роз.

— Злата Владиславовна Громова? — улыбается парень.

Я киваю, не в силах произнести ни слова.

— Доставка для вас. — Он протягивает цветы и блокнот для подписи.

Руслан каменеет рядом со мной. Его лицо становится бледным, потом краснеет, потом снова бледнеет.

— От кого? — хрипло спрашивает он курьера.

— Не знаю, — пожимает плечами парень. — Заказ анонимный. Только открытка есть.

Я беру букет дрожащими руками. Цветы роскошные, дорогие. Между роз белеет маленькая карточка.

— Читай, — тихо говорит Руслан.

Я разворачиваю карточку. Там всего несколько слов: «Спасибо за вчерашний вечер. До встречи сегодня. А.»

Господи, кто это? Кто посылает мне цветы?

Руслан вырывает карточку из моих рук, читает. Лицо его меняется, становится холодным и жёстким.

— Значит, всё-таки встречаешься, — произносит он ледяным тоном.

— Нет, я... Это ошибка! — лепечу я. — Я не знаю, кто это!

— Ошибка? — Он показывает карточку. — Здесь твоё имя и адрес. Какая ещё ошибка?

Курьер смотрит на нас с любопытством, словно включил потрясающий сериал.

— Можете идти, — резко говорю я ему.

Парень кивает и удаляется, а мы остаёмся один на один с этими проклятыми розами.

— Кто такой «А»? — спрашивает Руслан, сжимая карточку.

— Не знаю! — Я ставлю букет на комод в прихожей. — Клянусь, не знаю!

— Не ври мне в глаза! — взрывается он. — «Спасибо за вчерашний вечер»! Что вы делали вчера вечером?

— Ничего! — кричу я в ответ. — Я была дома одна!

— Одна? — Руслан хватает меня за плечи. — Тогда объясни мне, какого хрена какой-то мужик благодарит тебя за вечер и назначает встречу?

Мозг лихорадочно работает. Кто мог прислать цветы? И главное — зачем? Может, это ошибка? Или чья-то шутка?

— Может, это от коллеги, — предполагаю я. — Или от ученика из студии...

— Ученика? — смеётся он зло. — Двенадцатилетние дети посылают красные розы на тысячи рублей?

Действительно, букет дорогой. Такие цветы не покупают просто так.

— Руслан, я, правда, не знаю...

— Хватит врать! — рычит он. — Хватит делать из меня идиота! Назови его имя!

— Какое имя? — Голос срывается на крик. — Имя человека, которого не существует?

Он замирает, пристально глядя на меня.

— Что ты сказала?

Всё. Сорвалось. Теперь придётся признаваться.

— Я сказала... — Голос дрожит, как у провинившегося ребёнка. — Никого нет, Руслан.

— Как это — никого нет? — Он хмурится, не понимая.

— Никакого любовника. — Отворачиваюсь я, не в силах смотреть ему в глаза. — Я соврала.

Тишина. Долгая, тяжёлая тишина, которая давит на уши.

— Ты... соврала? — медленно переспрашивает он.

— Да. — Сглатываю я комок в горле. — Хотела тебя позлить. Отомстить за Виолетту.

Руслан молчит так долго, что я решаюсь взглянуть на него. Лицо его проходит через целую гамму эмоций: непонимание, облегчение, а потом... ярость. Чистая, неконтролируемая ярость.

— Ты издеваешься? — тихо спрашивает он, и от этой тишины становится страшнее, чем от крика.

— Руслан, я...

— Ты издеваешься надо мной?! — взрывается он, и его голос эхом отдаётся в коридоре. — Я блин всю ночь сидел под твоими окнами! Я порвал с Виолеттой! Я чуть с ума не сошёл от ревности! А ты... ты врала?!

Я сжимаюсь, готовясь к удару. Но Руслан не бьёт — он хуже, он смотрит на меня так, словно видит впервые.

— Ты что больная? — спрашивает он с отвращением. — У тебя крыша поехала совсем?

— Я