— Моя молодуха — реальный человек! — рявкает он. — А твой любовник — плод больного воображения!

— Тогда откуда розы? — Он показывает на букет. — Кто-то же их прислал!

Руслан поворачивается к цветам, снова берёт карточку, внимательно изучает.

— Понятия не имею, — цежу я сквозь зубы.

— Но я узнаю. — Рычит Руслан. — И если это твоя очередная подстава...

— Это не подстава! — Паника у меня нарастает. — Клянусь, я не знаю, кто это!

— Клянёшься? — смеётся он зло. — Ты только что призналась, что врала мне в лицо! И ты хочешь, чтобы я поверил твоим клятвам?

Действительно, кто поверит лгунье? Я сама загнала себя в угол.

— Руслан, пожалуйста...

— Заткнись. — Он проходит мимо меня в гостиную, берёт телефон. — Алло, Григорий? Это Громов. Да, тот самый заказ... Нет, не отменю. Копай глубже.

Он заказывает слежку за мной! После того, как я призналась!

— Ты псих! — кричу я, когда он кладёт трубку. — Я же сказала правду!

— Правду? — Руслан поворачивается ко мне. — А откуда мне знать, что сейчас ты не врёшь? Может, любовник есть, а ты пытаешься его прикрыть?

— Да что с тобой такое?! — Я хватаюсь за голову. — Я же сказала, что соврала!

— И я должен тебе верить? — Он подходит ближе, нависает надо мной. — После того, как ты водила меня за нос?

В его глазах такая боль, что сердце сжимается. Господи, что я наделала? Хотела отомстить, а причинила ещё больше вреда.

— Прости меня, — шепчу я тихо.

— Простить? — Он качает головой. — Злата, ты меня унизила. Заставила ревновать к призраку. Из-за твоей лжи я порвал с женщиной, которая...

— Которая что? — перебиваю я. — Любила тебя?

— Которая была честна со мной, — тихо заканчивает он.

Это больнее тяжелого удара. Он ставит свою любовницу выше меня. Честность шлюхи выше чувств жены.

— Ясно, — киваю я, пытаясь сохранить остатки достоинства. — Беги к ней. Прощения проси.

— Не могу, — вздыхает он. — Поздно.

— Почему поздно?

— Потому что я сказал ей... — Руслан проводит рукой по лицу. — Сказал, что люблю тебя. Что не могу забыть. Что хочу вернуть семью.

Мир переворачивается. Он сказал любовнице, что любит меня?

— Ты... что?

— То, что слышала. — Он опускается на диван, положив голову в ладони. — Признался ей во всём. Она плакала, кричала, называла меня подонком. И была права.

Я стою, не в силах пошевелиться. Руслан признался любовнице, что любит жену. Из-за моей лжи.

— Зачем ты это сделал? — хрипло спрашиваю я.

— Потому что ревность открыла мне глаза, — отвечает он, не поднимая головы. — Я понял, что никого не люблю, кроме тебя. Даже сейчас, когда ненавижу за враньё.

Слёзы текут по щекам. Всё не так, как должно было быть. Он должен был страдать, а не признаваться в любви. А я должна была торжествовать, а не рыдать от вины.

— Что теперь будет? — шепчу я.

— Не знаю. — Руслан поднимает голову, смотрит на меня красными глазами. — Я больше не понимаю, кто ты. Женщина, которую я любил, не стала бы так изощрённо мстить.

— Я та же, — возражаю я. — Просто... поломанная.

— Поломанная? — горько усмехается Руслан. — Мы оба поломанные, Злата. Вопрос в том, можно ли нас ещё починить.

Я подхожу к нему, опускаюсь рядом на диван. Хочется прикоснуться, но я не решаюсь.

— Можно попробовать, — тихо говорю я.

— На каких условиях? — Он поворачивается ко мне. — Больше никакой лжи?

— Больше никакой лжи, — киваю я.

— Тогда скажи честно — откуда эти розы?

И тут звонит телефон. Мой телефон. На экране незнакомый номер.

— Отвечай, — говорит Руслан.

Я беру трубку дрожащей рукой.

— Алло?

— Злата Владиславовна? — мужской голос, незнакомый.

— Да, это я.

— Меня зовут Александр Петрович Картузов. Я коллекционер, был на вашей выставке месяц назад.

Коллекционер? Какой коллекционер?

— Простите, не помню...

— Я покупал триптих "Времена года". Высокий мужчина в сером костюме, мы разговаривали о технике импасто.

Смутно припоминаю. Был такой, но мы говорили минут пять, не больше.

— А, да, вспомнила. Слушаю вас.

— Дело в том, что я хотел бы заказать ещё одну работу. Портрет жены. Можем встретиться сегодня вечером, обсудить детали?

Руслан пристально смотрит на меня, слушая каждое слово.

— Простите, а розы... это вы присылали?

— Да, решил поблагодарить вас за вчерашнюю консультацию по телефону. Вы так подробно рассказывали о своей работе, что я окончательно убедился в правильности выбора.

Вчера вечером? Я ни с кем не разговаривала вчера вечером!

— Простите, но я думаю, вы ошиблись номером...

— Как ошибся? — удивляется мужчина. — Я звонил по номеру из визитки, которую вы мне дали на выставке.

Визитка. Я действительно раздавала визитки на выставке.

— Но я не разговаривала с вами вчера...

— Странно, — голос становится обеспокоенным. — А кто же мне отвечал? Женщина представилась Златой Громовой, мы говорили больше часа...

Холод пробирает до костей. Кто-то выдавал себя за меня?

— Господи, — шепчу я. — Кто-то использовал моё имя.

Руслан выхватывает у меня трубку.

— Алло, это муж Златы. Опишите, пожалуйста, как проходил разговор.

Я слышу только обрывки: "...очень приятная беседа... рассказывала о своих планах... согласилась на встречу в ресторане..."

Когда Руслан кладёт трубку, его лицо уже мрачное.

— Кто-то выдаёт себя за тебя, — говорит он. — Договаривается о встречах, получает подарки.

— Но кто? И зачем?

— Хороший вопрос. — Руслан встаёт, начинает ходить по комнате. — Кто знает о твоей работе? О выставках?

— Многие... Ученики, коллеги, друзья в соцсетях...

— В соцсетях выкладываешь фото работ?

— Конечно.

— С личными данными?

— Ну... да. Это же реклама.

Руслан останавливается, пристально смотрит на меня.