Хотя я знаю ответ, потому что он такой же, как у меня. Я спрятала его в коробку. Для меня он был частью моего пребывания в Лондоне. Он был воспоминанием, моментом во времени, который я всегда буду помнить, но в который никогда не захочу возвращаться добровольно.

— Увидев тебя снова…

Я качаю головой.

— Я уже не та девушка. Та девушка с той ночи больше не существует. Так что я могу дать тебе свой номер телефона, и ты можешь приехать в Портленд, но той версии меня, которую ты помнишь, больше нет.

Он тяжело выдыхает, и его зеленые глаза встречаются с моими, выискивая правду в моих словах.

— Я все равно хочу его.

— Пирс… — я ищу на стенах часы. Любую отмазку, чтобы избежать этого разговора. — Мой самолет скоро начнет посадку, мне нужно купить жвачку и...

— Дай мне свой телефон, — он протягивает ладонь.

Я закидываю голову назад. Почему он так усложняет? Но он не убирает руку. Я роюсь в сумочке, ввожу пароль в телефон и протягиваю его ему, хотя и неохотно. Я всегда могу его заблокировать, если он попытается со мной связаться.

Он что-то делает большим пальцем, затем возвращает телефон мне в руку.

— Вот. Может, это Рождество. Может, магия праздников, хотя я не большой их поклонник. Может, мы никогда не будем на связи, но я не могу сесть в самолет, зная, что струсил и не попросил твой номер. Что-то в том, что я знаю, что всего одно нажатие отделяет меня от твоего голоса, успокаивает меня, даже если никто из нас никогда им не воспользуется.

Я убираю телефон обратно в сумочку, стараясь выглядеть как можно более невозмутимой, но знаю, что проигрываю битву.

Он наклоняется ко мне, прежде чем я успеваю его остановить, и касается губами моей щеки.

— С Рождеством, Бринн. Надеюсь, Санта принесет тебе все, о чем ты просила.

Затем он исчезает.

Растворяется в толпе людей.

Но я все еще чувствую призрачное прикосновение его губ на своей щеке.

Я прикладываю ладонь к тому месту, где он поцеловал меня.

— Давайте, леди, двигайтесь, — кричит пожилая женщина откуда-то рядом.

Я выхожу из своего ступора и захожу купить жвачку.

Я никогда не воспользуюсь этим номером, но по крайней мере это воспоминание о Пирсе лучше предыдущего. Желание позвонить или написать ему возникает мгновенно, и именно поэтому я удалю его номер, как только сяду в самолет.

ГЛАВА 7

ПИРС

Во всем виноват Джордж Майкл. Если бы он никогда не написал песню «Last Christmas» и его группа Wham! не исполнила бы ее, я бы не услышал ее из динамиков в аэропортовском магазине как раз перед тем, как Бринн наткнулась на меня.

Что такого в праздниках, что заставляет тебя переживать жизненные решения заново?

Это казалось судьбой, что она оказалась там сразу после того, как я сказал себе, что, как только вернусь с праздников, разыщу ее и попытаюсь с ней связаться.

Я возвращаюсь к выходу на посадку, все еще не веря, что она обменялась со мной номерами телефонов. Это должно быть хорошим знаком. Знаком, который предполагает, что она чувствует то же, что и я — что наше время вместе, возможно, еще не закончилось.

Я так погружен в свои мысли, что требуется мгновение, чтобы осознать, что мой кузен и его жена, кажется, спорят. Желание развернуться и вернуться в магазин к Бринн нарастает, но это было бы уже слишком. Я не хочу давить на нее слишком сильно и слишком быстро.

— Эй, — говорю я, мой взгляд падает на чемодан, стоящий напротив них. Я бы поклялся, что это чемодан Бринн, но... — Откуда это взялось?

Эндрю смотрит на меня.

— Он принадлежит той женщине, о которой я тебе говорил.

— Женщине? — Он ничего не говорил мне о какой-то женщине.

— Ты не потрудился рассказать ему? Ты вообще когда-нибудь слушаешь меня? — Кензи достает плачущего Нолана из коляски и уходит, укачивая его.

— Говорил. — он проводит рукой по волосам. — Почему это всегда моя вина?

— Не то чтобы я занимал чью-то сторону, но ты мне не рассказывал. — обычно я не стал бы задавать вопросы о чемодане или приставать к Эндрю, когда он явно расстроен, но он выглядит в точности как тот, что Бринн катила по коридору отеля прошлой ночью.

Он разводит руками.

— Это сестра мужа лучшей подруги Кензи. Она летит с нами.

— То есть она присоединится к нам на праздники? — мое сердце не должно взлетать при мысли, что, возможно, это Бринн.

Эндрю долго и пристально смотрит на меня, его выражение лица намекает, что он хочет ударить меня по лицу, если я задам еще один вопрос.

— Раз она семья Трэ, то да.

— Трэ — это муж лучшей подруги Кензи? — спрашиваю я, садясь рядом с чемоданом. Если это чемодан Бринн, я буду ждать ее прямо здесь.

— Хочешь, чтобы я нарисовал генеалогическое древо? — его взгляд следует за Кензи, которая, как я полагаю, где-то позади меня. — Да, он ее муж.

— Она живет в Нью-Йорке?

Взгляд Эндрю переключается на меня, но лишь на секунду, прежде чем возвращается к Кензи.

— У нее плачущий ребенок, чувак. Не думаю, что кто-то попытается увести ее у тебя.

Теперь я заслуживаю его по-настоящему злой взгляд. Тот, что, как я думал, он оставлял только для меня, когда я обыгрывал его в «Морском бое».

— Ну? — спрашиваю я.

— Что? — он отрывает взгляд от жены и хмуро смотрит на меня.

— Она живет в Нью-Йорке?

Он качает головой. — Вот все детали, чтобы ты отстал от меня по этому поводу. Она была здесь на собеседовании. — он замолкает, и мое сердце начинает биться чаще. Неужели это правда?

— Интересно...

— Так что она полетит с нами в одном самолете, мы подвезем ее к горным шале, где мы остановились, и там она воссоединится со своими братьями, племянницей, невесткой и родителями. Достаточно информации? — он встает, чтобы подойти к Кензи, полагаю.

— Как ее зовут?

Его плечи опускаются, и он смотрит на меня сверху вниз.

— Бринн.

Он направляется к Кензи, и хорошо, потому что я теряю дар речи. Я тянусь к бирке на брошенном багаже и переворачиваю ее, чтобы увидеть написанное там имя «Бринн Рассел» с адресом в Портленде.

Святое дерьмо. Этого просто не может быть.

— Ладно, кого ты знаешь в авиакомпаниях? — раздается голос Бринн, я поворачиваюсь и вижу, что она стоит с