На секунду я забываю обо всём.

Обо всех проблемах и о том, что у меня на душе.

Просто любуюсь своим отражением. Такой красивой, кажется, я никогда не была.

Без конца поправляю причёску, то убирая тонкую прядку за ухо, то вытаскивая её к лицу. И снова: убираю и вытаскиваю.

Чёрт!

Во входной двери проворачивается ключ. Марьяна, подозрительно довольная, вплывает в квартиру и приваливается к стене. Шубка чуть спадает, обнажая плечо с тонкой бретелькой платья.

Быстро у неё свидание прошло… Прямо в машине что ли?

Марьяна поднимает на меня взгляд, оценивающе проходится им с головы до ног.

– Тебе идёт, – поджимает губы.

– Спасибо.

Она складывает руки на груди. Медленно обходит меня, рассматривая, и останавливается ровно за моей спиной.

– У тебя появился мужчина. – Прищуривается.

Это не вопрос. Констатация факта.

– С чего ты взяла?

– Ты никогда не имела тяги к красивым вещам. А теперь… Да, у тебя определённо есть мужчина.

– Почему тебя это удивляет? Разве у меня не может быть личной жизни?

Марьяна хмыкает.

– Может. Но, Варюша, мужчинам нельзя верить.

– Все люди разные.

– Я просто предупреждаю. Не обожгись.

– Ты слегка опоздала со своими сестринскими советами. Теперь я в них не нуждаюсь.

Марьяна пожимает плечами. Скидывает свою шубку на пуф и, бросив напоследок короткое "ломай свою жизнь как хочешь", уходит в свою мою комнату.

На комоде вибрирует телефон. Сообщение от Сташевского.

Станислав Сергеевич: Машина ждёт внизу. Спускайся.

Накидываю пальто, мельком ещё раз проверяю макияж в зеркале.

Делаю пару глубоких вдохов и выдохов.

Выхожу.

***

Сташевский ждёт меня у самого входа в ресторан. Его фигура выделяется на фоне вечерних огней, а взгляд, полный восхищения, будто обжигает меня издалека.

Я изо всех сил стараюсь балансировать на подмёрзлой тропинке, заметённой тонким слоем снега.

Только не упасть! Только не упасть!

Повторяю себе, как мантру.

Ещё пара метров… Ещё два шага…

– Варвара, ты велико…

Всё-таки поскальзываюсь, неуклюже влетая прямо в руки Станислава Сергеевича.

Вцепляюсь пальцами в ворот его пальто.

– Ой!

– Держу! Поймал! – Смеётся, помогая мне поймать баланс. – Варвара, ты ломаешь все стереотипы о том, что такие шикарные женщины не падают просто так в руки мужчинам вроде меня.

– Простите…

– Брось. Я готов проделать это ещё тысячу раз, – не отводит от меня глаз. – Ты великолепна.

Я краснею. Как и всегда, когда он вот так смотрит на меня.

Кажется, забирается прямо под кожу.

– Спасибо, – тихо отвечаю, опуская взгляд.

Мы вместе заходим внутрь.

Сташевский помогает мне снять пальто, отдаёт нашу верхнюю одежду администратору и подаёт свой локоть. Машинально хватаюсь за него.

Его уверенность каким-то волшебным образом передаётся и мне, придаёт сил.

Мы идём по руку, вместе, словно супружеская пара из какого-то фильма.

Ресторан просторный, стильный, с мягким светом и аккуратными столиками, застеленными белыми скатертями.

За длинным столом у окна уже сидят японцы. Они оживлённо переговариваются на своём языке и, хотя я совсем ничего не понимаю, их речь звучит мелодично и ритмично.

Надеюсь, что они и правда не в обиде за то, что я им наговорила сегодня…

Сташевский отодвигает стул для меня.

– Прошу.

Сажусь. Чувствуя себя неуютно. Вокруг так много красивых женщин – ухоженных, уверенных, одетых в ослепительные наряды. Их тонкий смех, громкие разговоры, лёгкость, с которой они держатся, делают моё присутствие здесь почти невыносимым.

Сташевский садится рядом и, кажется, полностью игнорирует всё, что происходит вокруг. Он не сводит с меня глаз.

– Тебе комфортно? – Наклоняясь чуть ближе.

– Конечно, – вру я.

Да, комфортно.

Я за всю свою жизнь была в ресторанах буквально пару раз. Да и те явно уступают по статусу этому месте.

Станислав Сергеевич коротко улыбается, будто понимает, что это неправда, но не настаивает на откровенностях сейчас.

Опускаю взгляд в меню, стараясь скрыть смущение.

Когда начинается основная часть встречи, я ловлю себя на том, что совершенно теряюсь в происходящем. Японцы о чём-то говорят, Сташевский непринуждённо и свободно отвечает им на японском. Порой он переводит мне что-то короткое, чтобы я не чувствовала себя совсем чужой, но я всё равно отчётливо ощущаю, что я здесь лишняя.

– Прошу прощения, – поднимаюсь из-за стола. – Мне нужно ненадолго отойти.

Сташевский кивает, взглядом провожая меня до самого поворота из основного зала.

Поблуждав немного, нахожу небольшой открытый балкончик.

Второй этаж, вид на центр города. Машины снуют туда-сюда, сигналят. Люди торопятся по своим делам или спешат вернуться домой.

Завидую им немного.

Мне было бы гораздо проще, если бы мы со Станиславом Сергеевичем были здесь вдвоём. Но это не свидание, увы. Это деловая встреча.

Дышу холодным воздухом. Ветер треплет подол моего платья, забираясь под юбку.

Зябко.

Кожа покрывается мурашками.

Но я стою.

Жду, пока всё внутри меня не придёт в более устойчивое состояние. Потому что слишком быстро всё это происходит… Наш поцелуй в туалете. Наш разговор после.

Что это значит? Что значат его намерения?

Он собирается воспользоваться мной, как одной из своих мулаток?

На мои плечи вдруг ложится пиджак. Мне даже не нужно поворачиваться, чтобы понять, чей он – я сразу узнаю этот парфюм. Он стал таким знакомым, что я бы отличила его из тысячи.

– Замёрзла совсем, – сильные руки берут меня в стальное кольцо.

Я не оборачиваюсь.

– Спасибо.

– Тебе не нравится вечер?

– Нет, ресторан прекрасный, и еда очень вкусная, – пытаюсь улыбнуться. – Просто… Мне здесь не очень уютно. Чувствую себя чужой.

Станислав Сергеевич качает головой, словно усмехаясь чему-то.

– Честно? Мне тоже. Я бы хотел быть где-то ещё. Дома, например. Но у меня есть обязательства.

– Я понимаю.

– Да. Спасибо, что ты здесь со мной, – неожиданно добавляет он. – Если бы не ты, я бы точно сбежал.

Мы вместе смотрим на огни вечернего города. Всё выглядит так мирно и красиво, будто весь этот момент происходит в каком-то ином измерении.

Становится тихо…

И мир, который обычно кажется мне опасным и враждебным, вдруг перестаёт быть таковым. Когда рядом с тобой есть человек, способный встать на твою защиту, ты перестаёшь опасаться каждого шороха.

– Станислав Сергеевич…

– Стас, – поправляет он мягко, но руки его плотней прижимают меня к себе.

– Стас… Я пыталась узнать о твоём прошлом.

– Ничего удивительного. Многие пытаются.

–