Такой потрясающий красавчик…

Высокий, в черном костюме. Его рубашка расстегнута на верхние пуговицы, волосы убраны назад гелем. На запястье золотые часы.

Он точно Дьявол…такой же притягательный, как самый древний порок. И у меня от него коленки подкашиваются, так что хорошо, что он уткнулся в телефон и не видит, как приходится схватиться за дверной косяк, чтобы не рухнуть на пол.

Боже…какой же ты красивый черт…

В этот момент, словно услышав мои мысли, Сахаров резко поднимает глаза. Я даже волнуюсь, что ляпнула это вслух, но вроде нет. Губы плотно сомкнуты.

Фух. Слава богу.

При виде меня хмурый Михаил превращается в Мишку Сахарова. Я вижу, как его взгляд теплеет, как цепко он рассматривает мое лицо, но когда опускается к телу, снова хмурится.

И все равно не так! Мягко…

- Не понял. Ты так пойдешь?

- Миш, я…подумала, что наверно…

- Стоп, - убирает телефон в карман, присаживается на подлокотник и опускает руки между широко расставленных бедер, усмехается, - Не начинай. Беги, надевай платье и пошли. Машина уже внизу.

Я не взяла платье.

Если честно, то у меня и нечего брать. Все мои платья — очень сомнительный вариант, и если поначалу я переживала, сейчас только рада! Ни за что не оделась бы в свои мышиные тряпки рядом с таким шикарным мужчиной. Это просто Харам!

Теперь надо как-то объясниться…Только так, чтобы не быть жалкой! Ясно?!

- Миш, я не взяла платье.

Его брови прыгают наверх.

- И почему? Я же предупредил.

Ковыряю руки. Не знаю, что ответить. Как «не быть жалкой» — мне непонятно. Наверно, я по своему определению — жалость и тоска. Он и взял то меня с собой исключительно из жалости, черт…

Закусываю губу и прячу глаза в пол, Миша вдруг поднимается с места и подходит вплотную. Это еще хуже. Так он становится реальным, а не моей фантазией, и когда кладет пальцы под подбородок — реальность только обретает форму.

Его приятный, пьянящий парфюм бьет под дых, и я покрываюсь мурашками. Черт-черт-черт! Аж до слез обидно, что я не такая, как Ирина, пусть он и сказал, что она ему не нравится…

Не нравится же? Правда? Пожалуйста...

- Ника, посмотри на меня, - звучит мягкий шепот, которому я сразу подчиняюсь, - Чего ты дергаешься?

Потому что ты слишком красивый.

- Миш, все нормально. Такие мероприятия не для меня, я посижу в номере…

- Хрен тебе.

- В смысле «мне хрен»?! - возмущаюсь, он улыбается.

- В прямом смысле. Хрен тебе, а не номер. Я тебя с собой взял не для того, чтобы ты чахла в башне. Нет платья? Купим.

- Но…

- Без «но», пошли. Возьми с собой тушь, помаду, что вы там еще мажете? Или не бери. Мне так даже больше нравится.

Я резко краснею. Виной тому не только комплимент, который так тепло греет, но и взгляд, что будто подгорает и лопается салютами.

Господи, какой взгляд…

Похоже, он умеет им гипнотизировать, ведь почему иначе дальше я иду за ним, как под мороком?

Он держит меня крепко за руку. Останавливается у водителя и говорит, что нужно доехать до магазина, тот кивает.

Мы едем.

Все, как в замедленной съемке. И как минуем пару светофоров, и как останавливаемся у шикарного, торгового центра, и как он меня в него заводит.

Снова за руку.

Ян не любит ходить так. Считает это «детством в заднице», а мне всегда нравилось. Будто некая принадлежность, и иногда, когда он грубо отмахивался, разрывая мои робкие попытки коснуться его ладони хотя бы пальчиком, мне казалось, что он просто стесняется.

Меня.

Особенно в последнее время, когда я и сама стала себя стесняться. А может, я вообще начала из-за него?

Пока меряю шикарное, коктейльное платье черного цвета, хмурюсь. Здесь жестко долбят лампы, в пол огромное зеркало. Смотрю. Мне кажется, что я красивая? Интересно, это так?

Не понимаю.

Платье точно красивое.

У него нет лямок, юбка свободная, коротенькая. С ней у меня ноги, кажется, длиннее даже? Еще и туфли. Их принесла девушка-консультант, сказала, что они отлично подойдут, и улыбнулась.

Натянуто.

Наверно, думает, что этот колхоз забыл в таком шикарном бутике? И рядом с таким мужчиной? Я сама не знаю.

Вздыхаю, одеваю лодочки, а потом подхожу ближе к зеркалу и крашу ресницы быстренько, наношу немного коричневых теней, добавляю блеск. Волосы решаю заколоть длинной, китайской заколкой в виде палочки. Ну вроде нормально? Даже не знаю, но это точно лучшее, что может быть, и определенно лучше, чем было.

Так, ладно. Соберись. Сахаров тебе врать не будет! Он не Ян. Губы свои поджимать там, недовольно пыхтеть — не про него. В лоб все выскажет, и, если что, отправит обратно в номер раны зализывать. Я к этому уже привыкла. От «комплиментов» мужа, пока он меня еще брал с собой на разные приемы, я раны зализывала часто, и теперь даже рада, что это прекратилось.

Все! Никакого Хрусталева! Хватит! Точка! Сегодня ты просто Ника. Та самая Ника из прошлого. Свободная и живая. Пошла!

Еще раз вздыхаю, забираю свои вещи и выхожу в зал. Миша стоит у кассы, снова в телефоне. Вокруг него увиваются все продавщицы, и это горько. Я понимаю, что ему стоит только взгляд бросить, как какая-нибудь девчонка будет делать ему минет где-нибудь в подсобке. Да я их понимаю…

В смысле не про минет! А про реакцию…

Наверно.

Глупо краснею и прикрываю глаза, а потом делаю еще один шаг и тихонько кашляю. Миша сразу реагирует.

Вот он решающий момент.

Я неловко сжимаюсь и жду, что сейчас он скажет что-то гадкое, готовлюсь, но…этого не происходит.

Ничего не происходит.

Он просто смотрит на меня, как по башке ударенный, а время идет-идет-идет…

Боже, что? Ну скажи хоть что-нибудь, пожалуйста!

- Плохо, да? - наконец говорю я, прекрасно понимая, что больше просто не вывезу этого молчания!

Он моргает.

Много моргает.

Откашливается.

- Ты…ты такая красивая, - слышу приглушенно, и…

Как?! Это?! Возможно?!?!

Три слова, и моя душа взрывается сладостью и салютами, а самооценка расцветает розовым кустом.

Ему нравится…

Красивая…

Глупо улыбаюсь, поправляя прядку волос за ухо, опускаю глаза.

- Ты тоже очень красивый, - шепчу, - Не сказала в номере.

- Сказала.

Что это значит, я не допытываюсь, но сердце часто-часто стучит в груди…

Миша

Я приехал сюда