От Пролога до Эпилога будет весело, легко и с перчинкой.

Глава 1

Глава 1

Лукерья

Подушечки пальцев впились в виски, словно пытаясь выдавить из мозга хоть крупицу вдохновения. Пустой Word-документ издевательски мерцал на экране, будто насмехаясь над моим творческим параличом.

«Муза — это миф», — думала я, массируя напряжённые виски. — «Все гениальные идеи рождаются здесь», — постучала по лбу. Если силой мысли сдвинуть правое полушарие к левому, может, что-нибудь да щёлкнет? Читатели ведь ждут новую книгу, а у меня в голове — вакуум.

— Хозяйка, смеситель подтекает, надо бы прокладки купить. Свои не взял, — раздался голос сантехника за моей спиной. Его слова окончательно разрушили зыбкую цепочку мыслей о сюжете. Теперь в голове крутилась только мысль о том, как мыть посуду в ванной.

Может, написать про сантехника? Иронично усмехнулась этой мысли. Развернулась в кресле и невольно уставилась на его… профессиональную часть. Трусы, торчащие из штанов, не имели ничего общего с дизайнерским бельём. Скорее напоминали ветеранскую тельняшку, пережившую не один десяток стирок.

Сантехник распрямился, и я смогла оценить его во всей красе. Единственный кубик на животе имел идеальную шарообразную форму. Редкие волосы, словно заблудившиеся путники, украшали его рельеф. Особенно густо они росли на спине и подмышками — спасибо майке, которая давала полный обзор этого «шедевра» природы.

Может, и правда написать роман про сантехника? Только пусть он будет подтянутым, с кубиками пресса и в брендовом белье… Хотя нет, тогда это будет уже совсем другая история.

Взгляд снова упал на пустой документ. Мысли по-прежнему разбегались, как тараканы при включении света.

Вдохнула поглубже и начала печатать. Иногда вдохновение приходит именно тогда, когда меньше всего его ждёшь. Даже если оно связано с протекающим смесителем и небритым сантехником.

— Пётр, где сейчас можно встретить мужчину… ну, для вдохновения? — я на мгновение задумалась, стёрла написанное и снова уставилась на пустой экран.

Сантехник замер и почесал затылок. Его ответ оказался настолько неожиданным, что я едва не рассмеялась:

— Так это… Я ж женат, — произнёс он с растерянной улыбкой. — А вот Вовка даёт… То есть берёт!

Я тяжело вздохнула и покачала головой. Нужно было прояснить ситуацию:

— А ваша жена где встретила такого… идеального вас? — приподняла бровь, мысленно отметая этот вариант как нереалистичный.

Пётр расхохотался, вытирая руки о полотенце:

— У тётки! Смотрю — баба ничего такая!

— А сам-то Аполлон, наверное, был? — я демонстративно закатила глаза, стараясь не выдать улыбку.

— Да какой там Аполлон! — махнул он рукой. — Так, обычный мужик в трениках. Но хозяйственный, это да!

На этом наш разговор с Петром иссяк. Он, прихватив деньги на прокладки, отправился в ближайший магазин, а я вернулась к своим делам. В кладовке уже второй год пылился пакет с вещами бывшего — словно капсула времени, хранящая воспоминания, от которых давно пора было избавиться.

Вздохнув, я достала увесистый свёрток. Старые футболки, мятые рубашки, ботинки, пара носков с дырами — всё это красноречиво свидетельствовало о том, насколько мало он заботился о своём внешнем виде. И о том, как мало я заботилась о себе, оставаясь с ним.

Можно было бы отвезти вещи на дачу — там любая тряпка пригодится для протирания пыли или мытья полов. Но нет. Моя психика стоила дороже этих тряпок. Каждый предмет в этом пакете хранил его безразличие. Вспоминать, как он палец о палец не ударял по дому, не хотелось. Единственное, что он «создал» за время нашего совместного проживания — это внушительная вмятина на диване. И то неумышленно, просто потому что любил развалиться на нём с пивом после работы.

Только я подошла к мусорным бакам, как из них вынырнул «хозяин» этого неприглядного места. Местный бомж. Он был настолько погружён в своё занятие, что даже не сразу заметил моё появление.

— Бодрого денечка! — поприветствовала я, стараясь не морщиться от запаха.

— Ага, — буркнул он, не отрываясь от своего занятия. — Приглашение на сабантуй кто-то выбросил…

Я с удивлением наблюдала, как он держит в руках помятый пригласительный билет в один из самых элитных клубов города.

— А вы подобрали, — не смогла сдержать усмешку.

— За буханку отдам, — деловито предложил он, протягивая мне билет. — Помятое, конечно, но с таким обязаны впустить.

— У меня есть мужские вещи, — я кивнула на пакет. — Бери, пригодятся.

Он с подозрением прищурился:

— Э-э-э-э-э, нет.

— Вам что важнее — голодный желудок или пальцы на ногах? Там и ботинки хорошие, почти как новые. Берите, не стесняйтесь.

После недолгой внутренней борьбы он всё-таки вздохнул:

— У тебя и сиськи, и жопа, а я всё равно мордой не вышел…

Его слова застали меня врасплох. Я ожидала чего угодно, но не такой откровенной самокритики.

— Знаешь, — сказала я, присаживаясь на корточки рядом с ним. — Внешность — это последнее, что стоит оценивать в человеке.

Он молча смотрел на меня, словно пытаясь понять, не издеваюсь ли я.

— Бери вещи, — повторила я, протягивая ему пакет. — И если захочешь помыться или поесть — в социальной столовой через три дома всегда кормят.

Возвращаясь домой, я думала о том, как часто мы судим людей по обложке, забывая, что за грязной одеждой может скрываться добрая душа, а за дорогой одеждой — чёрствое сердце.

— «Мистер Босс и его трепетная лань»… Тьфу ты, ерунда какая! — я возвела глаза к потолку, морщась от собственной неудачной идеи.

— Что такое, хозяйка? — голос сантехника раздался из-под раковины, прерывая мои мучительные размышления.

— Да так, ничего особенного, — вздохнула я, устало покачивая головой. Моё настроение было на нуле, а творческий кризис всё ещё не отпускал.

Внезапно мой взгляд упал на помятое приглашение, которое я всё-таки прихватила с собой от бомжа.

«Интересно, что это за мероприятие такое?» — пробормотала я себе под нос,