Я не жалела.

На цыпочках я вышла из номера. Босиком, держа туфли в руке, пошла по коридору к лифту. В лифте меня накрыло. Я прижалась спиной к холодной стене и закрыла глаза.

Что я наделала?

Я переспала с русским. С врагом. С человеком, который, возможно, убивал наших людей. Я позволила ему всё. Я кричала под ним. Я кончала с его именем на губах.

И самое страшное — я хотела ещё.

Я вызвала такси и поехала домой. Залезла в окно так же, как вылезала — никто не заметил. Упала на кровать и уставилась в потолок.

«Я тебя уже запомнил. На всю жизнь».

И я его запомнила. На всю жизнь.

Как оказалось, жизнь приготовила нам новую встречу. Всего через три месяца. В том же отеле. На нашей помолвке.

Но тогда, на рассвете, я этого не знала. Я просто лежала и думала: «Кто ты, Ярослав? И почему я не могу тебя забыть?»

Я не знала, что скоро узнаю ответ. И он мне не понравится.

ГЛАВА 5. ЗВЕРЬ В КЛЕТКЕ

Ярослав.

Я не спал всю ночь после помолвки.

Вернулся в свой пентхаус около двух ночи, скинул рубашку, налил виски и сел у окна. Город внизу жил своей жизнью — огни порта, редкие машины, где-то лаяла собака. Я не замечал ничего. Я видел только её лицо.

София Руссо.

Моя невеста.

Та самая девчонка, которая три месяца назад сбежала от меня на рассвете. Девчонка, которую я искал, перевернув полгорода. Девчонка, которая снилась мне каждую ночь — голая, растрёпанная, с голодным блеском в карих глазах. Девчонка, которая кончала подо мной трижды и просила ещё.

Дочь Лучано Руссо. Принцесса итальянского клана. Та, на ком меня женят ради мира. Ирония ебаная.

Я сделал глоток. Виски обжёг горло. Я думал о том, как она смотрела на меня сегодня — с ненавистью и страхом. Она боялась. Но не меня. Она боялась себя. Того, что её тело помнило. Того, что её губы отвечали на мой поцелуй.

Того, что она всё ещё хочет меня.

Я усмехнулся в темноту. Три месяца я мечтал найти её и наказать за побег. Три месяца представлял, как заставлю её заплатить. И вот она — моя по закону, по договору, по воле двух Донов. Бежать некуда. Прятаться негде. Но наказывать почему-то расхотелось.

Хотелось другого. Хотелось снова увидеть её дикой, голодной, настоящей. Не эту ледяную принцессу, которую она показывает миру, а ту, которая царапалась, стонала и кричала «ещё». Ту, которая вжималась в меня в душе и шептала: «Ты сумасшедший». Ту, которая ушла на рассвете, но перед этим кончила в моих руках в последний раз — тихо, глубоко, с закрытыми глазами.

Я помнил каждую секунду той ночи. Помнил её запах — вишня и кожа. Помнил её вкус — шампанское и что-то сладкое. Помнил, как её тело сжималось вокруг меня, как её ногти впивались в мои плечи, как она выкрикивала моё имя — «Ярослав, Ярослав, Ярослав» — даже не зная, кто я такой.

А теперь она знает. И ненавидит.

Я допил виски и пошёл в душ. Горячая вода лупила по татуировкам, по напряжённым мышцам, но не смывала мыслей о ней. Я стоял, упершись ладонями в стену, и думал.

Зачем она соврала про имя? «Алисия». Идиотское имя. Я сразу понял, что врёт. Но тогда мне было плевать. Я думал — просто девушка, просто на одну ночь, просто трахнуть и забыть. Но утром, когда я проснулся и не нашёл её, внутри что-то перемкнуло.

Я никогда не бегал за женщинами. Они бегали за мной. Я выбирал, кого трахнуть сегодня, и наутро выпроваживал. Ни одна не задерживалась дольше, чем на пару ночей. Я не запоминал их имена, их лица, их запахи. Они были просто телами. Способом сбросить пар.

А эта осталась в голове. Как заноза. Как пуля, которую не достали.

Я выключил воду, вытерся, вышел в спальню. Лёг на холодные простыни и закрыл глаза. Перед внутренним взором всплыла та ночь. В деталях. От первого поцелуя до последнего стона.

Я вспомнил, как она вошла в номер. Как я прижал её к стене. Как её зрачки расширились — не от страха, от возбуждения. Как она ответила на мой поцелуй — не покорно, а яростно, будто пытаясь победить меня даже в этом.

Я вспомнил, как опустился перед ней на колени. Никогда, ни перед одной женщиной я не становился на колени. Это был мой принцип. Но перед ней — стал. Потому что хотел. Потому что она заслуживала. Потому что её тело требовало поклонения, даже если сама она этого не понимала.

Я вспомнил её вкус. Солёный, пряный, обалденный. Как она вскрикнула, когда мой язык коснулся её. Как вцепилась в мои волосы — не отталкивая, притягивая. Как кончила через минуту — быстро, бурно, с громким стоном, который я потом не мог забыть.

Я вспомнил, как в первый раз вошёл в неё. Узкая. Невероятно узкая. Я чуть не кончил сразу, как пацан. Пришлось сжать зубы и думать о чём-то другом — о сделках, о портах, о чём угодно, лишь бы не взорваться раньше времени.

— Ты узкая, — сказал я тогда. — Невероятно узкая. Сколько у тебя было мужчин?

— Один. Ты второй.

Блять. Я чуть не остановился. Чуть не вышел из неё. Девственница почти. Или просто мало опыта. А я трахал её как шлюху со стажем. Но когда я сказал, что должен быть нежнее, она вцепилась в меня и потребовала: «Не смей. Трахай меня так, будто ненавидишь».

И я трахал. Жёстко, глубоко, без тормозов. Она отвечала так же. Кусалась, царапалась, стонала. Её ногти оставляли на моей спине кровавые полосы, которые потом заживали неделю. Каждый раз, глядя на них в зеркало, я вспоминал её.

Я вспомнил зеркало. Как поставил её на колени и заставил смотреть. Она смотрела — и в её глазах был не стыд, а гордость. Она смотрела на нас — на дикое, животное соитие — и ей нравилось. Ей нравилось быть грязной. Ей нравилось быть моей.

А потом — душ. Горячая вода. Пар. Её мокрые волосы, прилипшие к спине. Её грудь,