– Пароль.

– Пароль я вам не скажу, – хмурюсь я чуть возмущённо. – Он у меня один везде. Знаю я вас…

– И как же вы в таком случае предлагаете мне войти? Да я сейчас просто взломаю…

– Не нужно! Давайте, я сама…

Сташевский взмахивает рукой в сторону своего компьютера – жест ленивый, но настолько уверенный, что мне кажется, он только что предоставил мне полный контроль над миром.

Подхожу к его столу, но тут же сталкиваюсь с новой проблемой.

Пространства для меня просто нет.

Чтобы дотянуться до клавиатуры, мне приходится втиснуться между Станиславом Сергеевичем и столешницей.

Его колени оказываются слишком близко, мои бёдра почти зажаты между ними.

– Может, вы подвинетесь? – Спрашиваю осторожно, не глядя ему в глаза.

Он даже не шевелится.

– Нет. Зачем? Меня всё устраивает.

Сглатываю.

В кабинете резко становится слишком жарко.

Это неправильно.

Неправильно, что его колени прикасаются к моим бёдрам. Что его дыхание кажется таким близким. Что его взгляд вдруг становится слишком тяжёлым.

Я ощущаю его присутствие так остро, что каждое микродвижение воздуха в этой комнате проходит сквозь меня.

Стараюсь сосредоточиться на экране, но пальцы путаются на клавишах клавиатуры, промахиваясь.

Его рука мелькает где-то рядом – он отодвигает мышку, давая мне больше пространства, но при этом совсем не двигает корпус.

– Всё в порядке? – Его грудной голос звучит низко и слишком близко.

– Конечно.

Кожей ощущаю, что он смотрит. Что скользит по мне взглядом, задерживается, изучает.

И кажется, он всё понимает – мои эмоции, мою неловкость, напряжение, которое заставляет меня дышать чаще.

Клавиши под пальцами вдруг кажутся липкими, экран расплывается.

Всё, чего я хочу, – это закончить и уйти.

Но вместо этого я слышу, как он вдруг тихо усмехается.

– Вар-ва-ра, – произносит он с интонацией, в которой нет ничего конкретного или запретного, но она заставляет меня замереть.

Я поворачиваю голову и сталкиваюсь с его взглядом.

Тёмные глаза – глубокие, цепкие.

На миг кажется, что они видят во мне больше, чем я готова показать.

– Вы закончили? – Приподнимается насмешливо густая бровь.

Да уж… Варвара почти закончила.

Кабинет наполняет лёгкое напряжение.

Жарко. Невыносимо душно.

Быстро расстёгиваю верхнюю пуговицу блузки, оттягиваю воротник и дую себе на грудь, пытаясь остудить этот неуместный прилив неловкости.

Соня начинает извиваться, недовольная теснотой.

– Ладно, малышка, – бормочу, вытаскивая её из кенгуру и усаживая прямо на стол перед Сташевским.

Он тут же откатывается на своём кресле подальше, будто Соня прокажённая.

– Что с вами?

– Зачем ты его сюда посадила? – Голос его напряжённый, взгляд метает молнии.

– Сайт запрашивает код подтверждения, – объясняю, тыча в монитор. – Я сейчас за телефоном сбегаю, Соня пусть тут посидит.

– Он упадёт.

– Она, – поправляю раздражённо. – И нет, не упадёт. Она пока не слишком расторопная.

Но Соня тут же опровергает мои слова, резко заваливаясь с попы и приземляясь на ручки, выставленные перед собой.

Сташевский вскакивает, инстинктивно подаваясь к ней, чтобы поймать, но Соня остаётся лежать на столе, довольная манёвром.

– Видите? Не упала, – улыбаюсь обезоруживающе.

– Нет, – Сташевский качает головой. – Как-то это совсем не безопасно.

– Ладно, тогда… – Забираю Соню со стола и перекладываю её в руки Сташевского.

– Варвара! Заберите его немедленно!

– Это девочка!

– Да хоть единорог, мне наплевать! Заберите! – Поднимает её над собой, удерживая на вытянутых руках.

– Буквально одну минуту, Станислав Сергеевич! Я за телефоном и обратно! – Кидаю через плечо, уже бегом направляясь к выходу.

Захожу к себе, захлопываю дверь и картинно прислоняюсь к ней спиной.

Сердце колотится, но на лице расцветает улыбка.

Да, нужно признать, эта стратегия работает.

Если бы Сташевский на самом деле ненавидел детей, он бы давно вышвырнул меня отсюда.

А он… Терпит.

Терпит же?

Значит там внутри, за этим титановым корпусом, среди тысячи проводков и микросхем, всё-таки есть что-то живое, способное к эмпатии, любви и состраданию.

Хватаю со своего стола телефон и тихонько, на цыпочках, возвращаюсь к кабинету Сташевского. Заглядываю в приоткрытую дверь.

Соня сидит у него на коленях, лицом к нему. Близко-близко. Ловко цепляет маленькими пальчиками перламутровые пуговицы на его рубашке. Воркует что-то на своём младенческом языке, а он…

Он напряжён, но что-то ещё, до этой минуты мне незнакомое, мелькает в его взгляде. Это не тот привычный холод, которым он обычно окружает себя.

Его большая ладонь бережно поддерживает Соню за спинку, пальцы второй ладони чертят завиток на пушистой макушке.

Нет, он явно не выглядит сейчас как счастливый папочка, но и брезгливой пренебрежительной эмоции, которую он вечно транслирует в моём присутствии, в его глазах больше нет.

Ага, вот ты и попался!

Отхожу от двери и делаю несколько громких, отчётливых шагов, обозначая своё скорое появление, а когда открываю дверь, Сташевский снова перевоплощается в Сташевского, губы которого чуть искривлены в ядовитой усмешке, а взгляд тёмных глаз холодный и отстранённый.

– Варвара, где вас носило? – Заводится с пол-оборота. – Вас только за смертью посылать! Заберите его сейчас же!

– Её! – Быстро пересекаю кабинет и забираю Соню из его рук.

Ввожу код подтверждения и открываю наконец-таки сайт на нужной странице.

– Вот, как вам эта девушка? – Отодвигаюсь, демонстрируя экран.

Сташевский молчит.

Оборачиваюсь.

Он, словно в какой-то прострации, слепым взглядом сверлит стену перед собой.

– Станислав Сергеевич, что скажете? – Спрашиваю чуть громче.

Он мажет по монитору взглядом, лишь мельком просматривая фотографию симпатичной мулатки, а потом снова отворачивается к стене.

– Вам нравится?

– А? А… Да, – рассеянно кивает.

– Пойдёт? Мне забронировать её для вас на вечер?

– Да… Точнее, нет… Нет, Варвара. Сегодня никого не нужно.

Он встаёт, стягивает пиджак со спинки кресла. Широким размашистым шагом направляется к выходу.

– Если кто будет искать, скажите, что я сегодня в офис не вернусь.

– Куда вы?

Он останавливается. Медленно разворачивается, испепеляя меня ненавидящим взглядом.

– Куда-нибудь подальше от вас.

Глава 11

Варя.

Медленно выгребаю из кабинета Сташевского.

Витаю в каком-то тумане. Голова тяжёлая от мыслей.

Что с этим Сташевским не так? Он то игривый мартовский кот, обливающий меня густым дразнящем взглядом, как малиновым вареньем. То строгий начальник, требующий незамедлительного выполнения своих поручений. То холодный и циничный,