– Конечно, я согласна! – взвизгнула я и повисла на сильной шее уже моего жениха.

Галерея взорвалась аплодисментами, восторженным свистом, поздравлениями.

Открытие прошло на «ура».

* * *

К завершению шикарного вечера появился Артём.

Как в плохом сериале: именно в тот момент, когда я уже обнимала гостей на прощание, благодарила, что пришли и что купили картины, была с кольцом на пальце и искренней улыбкой на лице.

Он стоял в углу, будто кто-то случайно телепортировал его из другого времени. Худой, уставший. Как будто сдулся.

– Привет, Ира, – пробормотал он, когда увидел, что я увидела его.

– О, привидений я не приглашала, – отрезала я, но внутри что-то кольнуло. Не боль. Удивление.

– Я не мог не прийти… Я всё понял. Про тебя. Про неё. Про себя. – И тяжёлый надломленный вздох. – Я такой… придурок.

– Ты всегда всё понимал слишком поздно, Артём.

Он посмотрел на моё кольцо.

– Тот мужик?

– Не мужик, а мужчина. Да. Он. Его имя Руслан. И он – весь мой мир.

– Я так виноват…

– Я знаю. И я простила тебя. Но теперь – уходи. Ты выбрал своё счастье. Оно оказалось не настоящим. Моё – вот оно, – я кивнула в сторону Руслана, который, не вмешиваясь, наблюдал издалека. Спокойно. С доверием. Но был начеку, чтобы если что, сразу прийти на помощь и отвернуть голову любому, кто решит мня обидеть.

Артём посмотрел на меня долгим взглядом. Кивнул. А потом сразу ушёл. Без драмы. Как тень. Или призрак.

* * *

Ночью мы с Русланом сидели на диване в моей галерее. Уставшие, счастливые, слегка пьяные.

– Удивительно, как много нужно испытать, чтобы просто оказаться в правильном месте, – сказала я.

– Иногда нужно, чтобы тебя предали, сбили, лишили всего… чтобы начать сначала, – он взял меня за руку, и поцеловал кончики пальцев.

– Спасибо, что дождался меня… И не встретил кого-то другого.

– Я не ждал. Я просто шёл к тебе навстречу.

* * *

Мораль?

Никакая подруга не сможет увести у тебя то, что по-настоящему твоё.

А своё всегда приходит. Не по расписанию. Но точно вовремя. Нужно просто уметь ждать.