– Я жду. Она же придет.

Я поправил воротник и подобрал Дашу поближе под полу теплого пальто.

– Ну, конечно. Она всегда держит слово. Это я научил. Если не сегодня, то завтра. Или однажды, но точно придет.

Даша кивнула и поежилась.

– Малик, я нашла тетрадь со страшными сказками, но боюсь читать одна. Это мама их написала?

Задумавшись на секунду, я покачал головой и проводил взглядом еще одну машину.

– Нет. Твой дедушка. Хочешь, поедем к нему на выходные.

– Было бы здорово, – она сложила ручки биноклем и всмотрелась вдаль. – Трава красная. Так необычно.

Я улыбнулся и пожал плечами.

– Мы привыкнем. Иногда необычным вещам нужно просто позволить случаться.

Еще одна машина скользнула под мост, а за ней еще одна – зеленая и маленькая. Как лягушонок.

13. Черная утка

– А ну-ка притормози!

Я вздохнул и прижал машину к обочине. Позволила порулить и теперь распоряжение за распоряжением. Мой недовольный взгляд Лора проигнорировала.

– В чем дело? – спросил я.

– Пока не знаю.

Еще час назад вроде бы все было в порядке. Мы стояли у того дома в глухой деревне, который напугал меня до чертиков венами в стенах, а потом я пытался его сжечь. Но он даже не почернел. Стоял поросший вьюном и плющом, древний, почти вросший в землю, словно пробыл тут сотню лет. Над его покосившейся крышей кружили потревоженные птицы. И вот теперь по пути домой непредвиденная остановка.

Лора пила кофе из термоса и поглядывала на дорогу.

– Мы для легкого перекуса остановились?

– Не будь занудой. Чувствую, что что-то не так.

Я осмотрелся.

Широкая дорога и ни одной машины. Справа поле, колышется под солнцем сухая трава. Слева темной стеной лес. На краю поля что-то похожее на вагончик, какие бывают у строителей или геологов. Вокруг все та же трава – ни тропинки, ни подъезда.

– Идем! – сказала Лора.

Я нехотя выбрался из машины. Выл ветер. По небу летели облака, отбрасывая на поле стремительно ползущие тени.

– Уверена?

Но Лора только приложила палец к губам.

Мы подходили к вагончику почти бесшумно. Ветер прятал шорох травы под нашими ногами. Вот он – рукой подать. Ржавые стены, пучки все той же травы у двери – из нее никто не выходил уже очень давно. Никаких следов вокруг. Я хотел было сказать об этом, но Лора указала на окно.

Я прижался к стеклу рядом с ней, сложив руки лодочкой. Сперва мы видели лишь темноту. Затем проявились очертания ветхой мебели. И движение – его нельзя не заметить. Худой сутулый человек сидел к нам спиной за низким столом, расставив локти. Его руки скользили над журналом, то и дело переворачивая страницы. Одну страницу, пустую. Он рассматривал ее, возвращался к предыдущей, некоторое время смотрел на нее, изучая и переворачивал снова. На маленьком холодильнике с открытой дверкой стояло радио – его оранжевая шкала излучала мягкий свет. Оно работало или тихо, или вовсе бесшумно.

Человек не мог не заметить нас – наши тени ложились на его стол и шевелились там. Он просто не обращал на них внимания. Лишь на мгновение он повернул голову, показав профиль, и мы отскочили от окна. Голову незнакомца, запертого в вагончике, украшал тонкий утиный нос. Его тень падала на стену и сомнений не оставалось – плоский птичий нос, который он периодически открывал и закрывал, словно бормоча что-то про себя.

– Черт! – Лора прижалась спиной к стене вагончика. – Ты видел?

– Я не слепой.

– Понимаю. Но этого не должно быть. Мало того, что он тут закрыт, у него еще и дурацкий утиный нос. На человеческой – я посмотрела – голове! Малик, мне страшно.

Я нащупал ее руку и сжал пальцы.

– Что есть против такого в твоих записях?

– Ничего. Ни слова. Да это и не работа очередная, просто почувствовала, что тут какая-то аномалия. Лучше бы мы ехали побыстрее!

Внутри вагончика раздался шум, словно упало что-то. Затем мягкие шаги.

– Малик, надо что-то делать. Как-то избавиться от этого. У меня в кармане есть пара старых вещей вроде зеркальца – может сработать. Или не сработать, – она вздохнула. – Ладно, делаем так – ты выбиваешь дверь, и мы врываемся внутрь. Пока он застигнут врасплох, пытаемся чем-нибудь воздействовать на него. Или же…

– Просто едем отсюда, – продолжил ее мысль я.

– Ты серьезно?

– Вполне. Ноги в руки и сто двадцать отсюда до ближайшей заправки.

Шаги все ближе. Что-то ткнулось в стекло с обратной стороны.

– Ты прав, Малик! Бежим!

Торопливо пристегивая ремень, она часто и глубоко дышала, пытаясь прийти в норму. На мельтешащий в поле вагончик мы старались не смотреть.

– И никому никогда об этом не скажем, – она рванула с места. Позади поднялась и заклубилась пыль.

– И вспоминать не будем!

Мы ехали молча. Нас обгоняли торопливые машины. Навстречу тянулись большегрузы, и потоки воздуха от них раскачивали наш маленький автомобиль.

– Может кофе? – предложил я, кивнув на показавшуюся автозаправку.

– Да, но не здесь.

Я не задавал вопросов. Как и она, когда я отказался останавливаться у магазинчика с раскисшим стаканчиком на подоконнике. Только улыбнулась понимающе, и я ответил на ее улыбку.

Спустя полчаса дороги мы нашли тихое место.

Конец

Об авторе

Шушканов Павел Александрович – писатель, прозаик, путешественник. Автор произведений в жанре современной прозы, социальной и научной фантастики. Родился в 1980 г. в городе Уральск (Казахстан). Живет и работает в Брянске.

Сообщество автора в ВК – https:// vk.com/korotkievolny

Канал автора в Телеграм – https:// t.me/izekkilNM