Водитель поднял автомат и направил на неё. Варвара слышала, как передёрнулся затвор, а затем прозвучал первый выстрел. Мир вокруг оглушил её грохотом. Она упала, закрывая лицо руками, но пули со свистом разрезали воздух прямо возле её тела.

Звук выстрелов, скрежет рельсов, звон разбитого стекла – всё слилось в ужасный хаос, который длился вечность. И вдруг… всё пропало.

Варвара открыла глаза и обнаружила, что лежит в своей постели. Её руки дрожали, а сердце продолжало биться так, словно она только что действительно спаслась от смерти. Но тишина в комнате чувствовалась чужой и ненастоящей. На часах снова были те же цифры – три часа ночи.

Этот безумный сон преследовал Варвару последние несколько недель. Сначала он казался просто неприятным, тяжёлым кошмаром, но постепенно он стал её тенью, вытесняя даже светлые моменты из памяти.

Каждую ночь она видела одно и то же: пустой бульвар, туман и этот ужасный трамвай, который был одновременно и частью сна, и чем-то пугающе реальным.

Она просыпалась всегда в один и тот же момент – от грохота выстрелов, от ощущения, что смерть уже коснулась её. Но страх не уходил с пробуждением. Он оставался с ней до конца дня, заполняя каждый уголок её сознания.

Днём она пыталась не думать об этом. Жизнь текла своим чередом: работа, редкие прогулки, еще более редкие встречи с друзьями. Но стоило выглянуть в окно, как кошмар вновь оживал.

Под её окнами с раннего утра и до позднего вечера двигались современные трамваи – привычные, шумные, ничем не примечательные. Однако каждый раз, слыша их звонки или скрип колёс, Варвара вздрагивала: они напоминали ей о сне, возвращали те жуткие звуки, которые она так сильно хотела забыть.

Однажды в полдень она сидела на балконе с чашкой кофе, глядя вниз на бульвар. Днем всё вокруг казалось нормальным. Люди, как муравьи, спешили по своим делам, громоздкие вагоны трамваев скрипели по рельсам, а дети беззаботно и шумно играли на площадке за углом. Но Варвара чувствовала, что что-то изменилось.

Ветер был странно тёплым для осени, а небо, обычно светло-голубое, казалось мутным, будто припорошенным не успевшей прибиться к земле пыли. Её взгляд остановился на рельсах. Они привычно поблёскивали в солнечном свете, но и в их блеске сейчас ей виделось что-то неправильное, тревожащее.

Тогда она поняла: сон – уже не просто часть её ночей. Он, как яд, начинал проникать в настоящее, стирая границы между реальностью и вымыслом.

На следующую ночь сон вернулся. Варвара уже не пыталась бороться с ним, зная, что это бесполезно. Как только она закрыла глаза, перед ней снова появился знакомый бульвар, окутанный туманом. Влажный воздух липкой плёнкой осел на её коже, а где-то впереди снова раздался этот звук – скрип старых колёс, пробирающий до дрожи.

Она шла вперёд, зная, что её ждёт, но не могла остановиться. Рельсы снова вели её в неизвестность. Варвара видела, как из этой мутной завесы вновь появился старый обшарпанный вагон. Её сердце заколотилось, как и всегда. Она знала, что это всего лишь сон, но страх был самым настоящим.

Трамвай резко остановился. Скрежет металла грубо разрезал воздух, и Варвара замерла, не в силах сдвинуться с места. За разбитыми окнами старого вагона было пусто, но кабина водителя снова ожила. Фигура в чёрной рясе поднялась медленно, с жуткой грацией.

Девушка чувствовала, как ледяной взгляд этих глаз проникает прямо в её душу, вытаскивая наружу все её слабости. Водитель снова поднял автомат, и стекло разлетелось в дребезги.

– Почему ты не уходишь? – она вдруг услышала голос.

Этот звук не был похож на человеческий. Он был глубоким, искажённым, пришедшим из какого-то далёкого пустого пространства. Варвара не ответила. Она хотела закричать, но её горло сжали невидимые тиски.

– Ты выбрала. Теперь иди до конца.

Эти слова эхом разнеслись по её сознанию. Она не понимала, о чём он говорил, но чувствовала, что они были адресованы именно ей.

Выстрелы оглушили её, и всё снова погрузилось в темноту.

Проснувшись, Варвара долго лежала неподвижно, уставившись в потолок. Тишина комнаты давила, не принося облегчения. Она перевела взгляд на часы – снова три часа ночи.

Всё повторялось, как по сценарию. Она неторопливо встала, прошла босиком к окну и отдёрнула занавеску. Бульвар был пуст, и лишь редкий туман стелился по земле, отражая свет осенних фонарей.

Варвара тяжело вздохнула и подошла к кухонному столу. На столе лежал рабочий ноутбук. Она включила его, решив, что пора перестать игнорировать этот кошмар. Когда загорелся экран и едва слышано загудел кулер, её пальцы застучали по клавишам: "трамвай-призрак, сны, городской фольклор".

Первые ссылки были самыми обычными – пространные статьи о городских легендах, и ни слова больше. Но одна из них всё же привлекла её внимание: "Трамвай №13. Истории исчезнувших".

Варвара открыла ссылку, чувствуя, как холод сдавливает её сердце. В тексте были истории о людях, которые сперва видели этот трамвай во сне, а позже утверждали, что он преследовал их даже наяву. Некоторые из них позже исчезли бесследно. Один из пользователей написал комментарий: "Этот трамвай зовёт тебя. Если ты видишь его – это только начало."

Она прочла сообщение несколько раз, пытаясь понять, что это значит. Затем её охватил леденящий ужас. Теперь она знала: сон никогда не отпустит её.

Варвара села на краю кровати, уставившись в темноту. Её тонкое и выразительное лицо уже давно выглядело уставшим. Высокие скулы, слегка впалые щёки и острый подбородок – всё это создавало женственный образ, который легко притягивал взгляды. Но сейчас эти черты утратили привычную живость.

Под глазами пролегли тени, а губы плотно сжались в тонкую линию. Её густые каштановые волосы, которые обычно были собраны в строгий узел рабочей причёски, свободно ниспадали на плечи, слегка спутавшись локонами. Свет настольной лампы, едва пробивающийся сквозь полумрак комнаты, только подчёркивал болезненную бледность её кожи.

Ростом Варвара была выше среднего, имела стройную фигуру с чёткими, даже изящными линиями. В последние недели она похудела, и это бросалось в глаза. Девушка всегда следила за собой, но сейчас её тело всем своим видом выдавало усталость и напряжение, с которыми она не могла справиться.

Варвара опустила взгляд на руки – тонкие пальцы, переплетенные и крепко сцепленные, выдавали внутреннюю борьбу. Даже в расслабленной позе в ней чувствовалась привычка держать всё под контролем.

Она жила в центре Москвы, в одной из квартир внушительного сталинского дома, выходящего окнами на оживленное Бульварное кольцо. Дом, построенный в середине прошлого века, поражал массивностью