кофейный столик приобрел васильковый цвет и стал до того уродливым, что даже по-своему красивым.
Пошатываясь, бреду на кухню. Дома тихо. Телевизор не орет упреки в плачевном состоянии окружающей среды, на плите не подгорает омлет с тофу.
– Дил? Идешь в школу?
Бросаю взгляд на часы. Полдевятого. В это время уже уроки начинаются. Он точно не спит.
Стучу в его комнату.
– Дил, выходи! Опоздаешь.
Тишина.
Дергаю ручку. Дверь заперта. Это уже слишком! Я нос не сую в его дела, зачем закрываться? Стучу громче.
– Дилан! Время! Пора вставать!
Не отвечает. Я хватаю ключ с холодильника. А когда открываю дверь, разом бледнею. Распахиваю рот в беззвучном крике.
Грета лежит на спине; маленькие черепашьи лапы торчат вверх. А Дилана в комнате нет.
Из груди еще рвется беззвучный крик. Набираю номер Дилана и тотчас попадаю на автоответчик, дразнящий меня звуком его голоса.
Ошеломленная, стою в спальне сына и молюсь, чтобы Дилан зашел в дом. Черт. Черт. Черт.
Такое чувство, будто мое сердце вырвали из груди, как в той ужасной сцене жертвоприношения в «Индиане Джонсе». Подгоняю себя к входной двери – надо поискать Дилана, позвать, но я замерла, парализованная; я окаменелость, застывшая в янтаре. Почему ноги не сдвигаются с места? Пытаюсь хоть как-то понять происходящее. Черепаха Грета умерла. А мой сын пропал.
Миг – и чары рассеиваются, я уже у входной двери, совершенно не помня, как до нее дошла. Может, Дилан на крыльце? Или у мистера Фостера? Точно! Наверное, проснулся, увидел Грету и пошел прямиком к соседу.
Пошатываясь, выбираюсь на крыльцо – и вижу. Клочок бумаги лежит на ковре между моей дверью и дверью Адама.
Лэндс-Энд-роуд, 458,
Порткерно, Корнуолл
Позвонишь копам – ему конец!!!
43
Шепердс-Буш
Понедельник, 08:47
Дженни отвечает после третьего гудка, ее голос сочится презрением.
– Я записываю звонок, – предупреждает она. – На случай, если хочешь признаться в еще каких-нибудь преступлениях.
Глухое рыдание вырывается откуда-то из глубин души.
– Дилан! Он пропал!
– Ты о чем? – уже другим голосом спрашивает Дженни.
– Пропал. Исчез, – слова липнут ко рту, как песок. – Я только проснулась… а его нет в комнате.
– Очередная дурацкая штука? – срывается Дженни. В ее голос уже прокрадывается сомнение.
– Я что, умерла? – всхлипываю я. – И попала в ад?
Разум покинул тело, и со своего места на потолке мне прекрасно видны собственные плечи, сгорбленные над кухонным столом, и слышен плач в трубку. Не надо было прошлой ночью уходить. О чем я только думала? Да какая мать уйдет пить и оставит десятилетнего ребенка одного? Я ужасный человек и все это заслужила. Опускаюсь на пол и ненавижу себя еще сильнее. Хорошая мать встала бы. Пошла бы искать сына. А я не могу пошевелиться.
Раздается звонок в дверь. На крыльце стоит Дженни.
– Позвонила в полицию?
Качаю головой.
Она проталкивается внутрь и обводит кухню оценивающим взглядом.
– Как давно он пропал?
Кошусь на часы.
– Я… не знаю. Проснулась в полдевятого, а его нет.
Ее глаза скользят по моему золотистому платью.
– Ты ушла на ночь?
При одном воспоминании кружится голова. Хватаюсь за прохладную каменную тумбу, а не то рухну.
– Я не осуждаю, – поспешно объясняет Дженни. – Хочу понять, сколько Дилана нет дома. Ты его видела, когда пришла?
Судорожно роюсь в голове. Кажется, я пьяная доковыляла до его комнаты – поцеловать перед сном. Однако наверняка сказать нельзя. Вполне возможно, что я просто заползла в кровать и вырубилась в одежде.
– Не помню, – шепчу я, сгорая от стыда.
Дженни закусывает губу.
– Как юрист, советую обратиться в правоохранительные органы.
– Не могу, – протягиваю ей записку. – Вот.
Дженни хватает обрывок бумаги, пробегает глазами по строкам. Ее лицо искажается болью, будто ей дали пощечину.
– О… – шелестит она. Будто вот-вот расплачется.
– Что?
Тишина. Дженни шумно сглатывает и придает лицу спокойное выражение.
– У Адама дом в Порткерно, – твердым, будничным голосом говорит она. – Его мать туда переехала после развода.
Едва осознаю, о чем она. Кажется, я утратила способность понимать речь.
– Слушай, – Дженни кладет руки мне на плечи. – Я попрошу Белинду присмотреть за мальчиками. А ты собери вещи. Одежду. Зубную щетку. Кое-что для Дилана.
– Дилана?..
Ничего не понимаю. Я как рыба, выпотрошенная к ужину.
– Да. Мы его найдем, – Дженни умоляюще на меня смотрит.
В ушах звенит.
– Как? – тупо спрашиваю я.
– Поговорим в машине. Только, Флоренс…
– Да?
– Надо спешить.
Бросаю одежду в сумку, и тут раздается звонок в дверь. Каждый волосок на теле встает дыбом.
– Не злись, – говорит Дженни, – я позвонила Аллегре.
Едва не брякаю «Какой Аллегре?». Все, что не связано с Диланом и его местонахождением, относится к другой, параллельной вселенной. Неужели я раньше тратила силы на ненависть к женщинам у школьных ворот? Какая глупость, какая роскошь – иметь время для чего-то столь незначительного. Теперь я могу думать только о Дилане. Дилан, Дилан, Дилан.
– Лошаднице Аллегре?
– Ты с ней хоть раз говорила? Между прочим, она интересный человек. Так или иначе, у нее есть кое-что нужное.
Говорят, яд – оружие женщины. Аккуратное, бескровное убийство. Яд позволяет держаться на расстоянии.
Помню, смотрела документальный фильм о частых отравлениях мышьяком в Англии середины девятнадцатого века. В основном женщины убивали мужей. Чуточку в утренний кофе, щепотку в толченый горох своего господина. Да и как их винить, женщин девятнадцатого века? День-деньской на кухне, ночью – насилие в собственной постели, один визжащий ребенок за другим – без эпидуральной анестезии, без молочных смесей или одноразовых подгузников. Так и видишь, как они стоят у могилы, с завистью поглядывают на овдовевшую подругу и молча строят свои планы.
А потом мы с Дженни возвращаемся в автомобиль. В ее настоящую машину, «теслу», а не взятую напрокат «киа». Мы мчимся по автостраде в сторону Корнуолла.
Тело онемело, им управляет неведомая сила, а я – точно заводная игрушка. Смотрю в окно и во всех подробностях припоминаю, как я подводила сына еще с тех пор, когда ему было четыре месяца и он случайно скатился с дивана на деревянный пол. Я и не знала, что в таком возрасте дети могут переворачиваться. Он плакал целый час.
Вспоминаю темный, потаенный уголок души, который всегда желал: вот бы Дилан был популярным и спортивным, а не долговязым и серьезным. Ту часть себя, которая мечтала: вот бы он больше походил на других детей хотя бы потому, что так проще жить.
А сколько раз сын мне что-нибудь показывал – посредственный прыжок