Такси остановилось на окраине города у старого обшарпанного дома. Дверь в подъезд висела на одной петле, окна первого этажа были выбиты.

- Это точно здесь? - удивлённо спросила я.

- Точно, - кивнул водитель, нетерпеливо постукивая пальцами по рулю.

Впрочем, никто и не говорил, что сын убитой должен жить в шикарном доме в центре города.

- Не подождёте? Я быстро!

- Без проблем, - пожал плечами шофёр. - Можете не торопиться, счётчик работает.

Не ответив, я выскочила из машины и вошла в подъезд. В нос ударил отвратительный запах - кошачьей мочи и кислых щей. Поморщившись, я проигнорировала лифт и быстро поднялась по грязной лестнице.

В юности, собираясь замуж, я мечтала здесь жить. Большой город манил - казалось, здесь можно найти любую работу, ходить в кино, театр, на концерты. Или просто гулять ночью иод руку с любимым. Сейчас же я понимаю, как хорошо жить в собственном доме на природе. Упаси Бог иметь квартиру в таком месте!

Слегка запыхавшись, я поднялась на седьмой этаж и наконец увидела нужную дверь. Прежде чем позвонить, решила перевести дух. Оглядевшись, я побрезговала прислониться к стене и осталась стоять посередине площадки.

Дверь внезапно распахнулась, и из неё выпорхнула симпатичная девушка лет двадцати. На ней был светло-синий джинсовый костюм, русые волосы собраны в хвост, голубые глаза ярко подведены. В руках она держала пакет с мусором.

- Вы кто? - настороженно спросила она, оглядывая меня.

- Здравствуйте! - улыбнулась я. - Скажите, здесь живёт Логинский Павел Андреевич?

- Да, - кивнула девушка, поднимая крышку мусоропровода и бросая пакет. - Это мой двоюродный брат. А зачем он вам?

- У меня для него письмо, - ответила я, роясь в сумке.

- Вы что, почтальон? - приподняла бровь девушка. - Почему не бросили в почтовый ящик?

- Я не почтальон. Письмо попало ко мне случайно, - заговорила я быстрее, наконец достав конверт. - И боюсь, у меня плохие новости. Хотя вы, наверное, уже знаете. Полиция должна была сообщить.

- Что сообщить? - прошептала она, резко бледнея и опираясь на стену. - Что случилось?

- О женщине… убитой женщине, - попыталась объяснить я. - Простите, я не знаю, как её зовут и кем она вам приходится, но в её сумке было это письмо с вашим адресом.

Девушка вырвала конверт из моих рук и, взглянув на подпись, побледнела ещё сильнее. Нет, даже позеленела. Глаза лихорадочно блестели, над верхней губой выступили капельки пота.

- Тётя Люда? - прошептала она. - Не может быть… Она же погибла. Давно!

- Как погибла? Как давно? - отступила я. - Может, вы что-то не так поняли?

- Войдите, - пригласила девушка.

Я оказалась в бедно обставленной, но чистой гостиной. Мебель была явно советских времён: продавленный, местами порванный диван, накрытый клеёнкой в красную клетку стол, сервант со старой посудой.

- Как вас зовут? - спросила девушка, когда мы присели на диван.

- Александра. Можно просто Саша.

- Я Лиза. Как письмо попало к вам? Какую женщину вы видели и где?

Ненадолго замявшись, я рассказала о вчерашнем происшествии.

Лиза сидела, вцепившись в диван. Её глаза округлились и наполнились страхом. Когда я закончила, она вскочила и бросилась к серванту. Достала потрёпанный альбом, дрожащими руками перелистнула его и протянула мне.

- Это она? - спросила она напряжённым, звенящим голосом.

С фотографии смотрела та самая женщина. При жизни она была, конечно, красивее - смерть ведь не красит никого. На снимке она стояла на улице, ветер развевал её волосы, а она, улыбаясь, обнимала молодого парня, очень на неё похожего. Видимо, это и был её сын.

- Да, - ответила я.

Альбом выпал из ослабевших пальцев Лизы и с глухим стуком упал на пол. Девушка буквально рухнула на диван и закрыла лицо руками.

- Этого не может быть, понимаете? - глухо проговорила она, глядя на меня безумными глазами. - Она погибла!

- Простите, Лиза, - мягко коснулась я её руки. - Это бестактно, но… как она погибла? Не могла ли она выжить?

- Нет! - дёрнулась девушка. - И где бы она была все эти годы? Тётя Люда погибла в авиакатастрофе четыре года назад! Может, помните, тогда было крупное крушение. Даже тела не всех нашли. Мы её и похоронить-то не смогли!

Я вздрогнула, словно меня по голове ударили.

- Самолёт летел из Благовещенска, взорвался и упал в океан? - спросила я осипшим голосом, уже зная ответ.

- Да, - кивнула Лиза. - Как вы думаете, можно было выжить в такой катастрофе?

- Нет. - Я ущипнула себя за руку, отгоняя наворачивающиеся слёзы: любое напоминание об Артёме причиняло невыносимую боль.

- Что с вами? - прищурилась Лиза.

- Просто я слишком хорошо знаю ту аварию, - призналась я. - Мой муж тоже был на том рейсе.

- Какое совпадение… - протянула девушка.

Видимо, первый шок прошёл, и она взяла себя в руки. На щеках проступил румянец, она устроилась на диване и сцепила пальцы.

- Вот почему её лицо показалось знакомым! - меня осенило. - Тогда все каналы показывали фотографии погибших!

Лиза не ответила. Она перевела взгляд на конверт и решительно разорвала его. Оттуда выпал сложенный вдвое листок.

- «Сыночек!» - почему-то вслух начала читать она.

- Но это же не вам! - попыталась я остановить её. Мне почему-то не хотелось знать содержание письма.

- Плевать! - буркнула девушка и продолжила: - «Сыночек! Любимый мой сыночек! Не знаю, сможешь ли ты меня когда-нибудь простить! Я совершила ужасный поступок, бросив тебя. Тогда мне казалось, что я поступаю правильно. Я знала, что Вера вырастит тебя вместе со своей Лизой, что она не оставит тебя одного. И только сейчас я понимаю, какую фатальную ошибку совершила, сколько горя причинила вам всем. Прости меня, Пашенька. Я очень люблю тебя. Но не посмею появиться перед вашими глазами. Мне стыдно. Мне очень стыдно. Ещё раз - прости меня, если сможешь…»

- Вера - это ваша мать?