Еду я в купейном. В тамбуре с выбитым окном. Весь путь до дома меня мучает мысль, что я позорно сбежала, бросив моего героя на произвол судьбы.

Мои друзья, супружеская пара, очаровательные люди (но конкуренты), хором заявляют: «Пьяный…». Я божусь, что он был совершенно трезв. С пьяным я не стала бы разговаривать.

— Обкололся. — немного подумав, говорит муж.

— А, может, просто дурак? — предполагает жена.

И этот вопрос: «Герой или дурак», постоянно всплывает, стоит мне вспомнить о происшествии.

Спустя месяц я снова ночью еду в поезде. Из незакрывающегося окна сифонит, я пытаюсь заснуть, скрючиваюсь, прикрываюсь жакетом… Нет! Спать невозможно.

Я иду по проходу и тут вижу знакомую мне красную сумку. Поднимаю глаза. Точно! Это он — мой герой!

Я радуюсь ему, как родному. С ходу начинаю просить прощения за то, что сбежала. Оправдываясь, что была измучена, что дети ждали меня именно с этого поезда.

Он великодушно прощает и мы усаживаемся рядом и болтаем, как добрые знакомые. Выясняется, что он должен выйти на станции, которую проезжал днем, и боится, что не узнает ее ночью.

— А, вообще-то нет. Узнаю. Там слева на рельсах цистерны стояли.

Он еще что-то говорит, я киваю. Вот и ответ на мучивший меня вопрос. Человека, который ориентируется на местности по движущимся предметам, умным никак не назовешь…