— Что Шуля?

— …умерла.

— Как умерла?..

— Как все умирают. Сидела на остановке, собирала свой «налог», кто даст, кто откажет… Вдруг упала, захрипела — и нет ее.

— Совсем еще молодая, — подхватывает кто-то из толпы. — Это болезнь, да нужда не красит, а ей и тридцати еще не было, помню, как они родились — они ведь двойняшки с сестрой. Та, бедняга, уже сколько лет как в больнице, и вряд ли выйдет, никого кроме сестры не узнает. Эту хоть братик держал, да… не удержал вот. И что с ним, горемыкой, теперь будет?

— Ох-хо-хо, за что только Господь так карает?

— Выморочные они какие-то. Вся семья такая. И родители тоже были крученые — то без работы, без хлеба, а то вдруг хватаются дом покупать — в лото большие деньги выиграли. Так и кончили свою жизнь непутевую, оставили троих сирот-инвалидов. Шуля из них еще вроде разумная была, она и братишку досматривала, теперь он, как перст, один остался…

— Зато с домом…

— А кому этот дом теперь нужен? Что с парнем будет?

— А ничего не будет, есть организации, позаботятся.

— Позаботятся, как же… Пусть бы они заботились, когда родители-наркоманы детей-калек строгают…

— Зря ты, никакие они не наркоманы. Просто головой всегда некрепки были, а этот выигрыш в лото совсем с колеи свел…

Я бреду от остановки к своему подъезду, шекель в кармане жжет пальцы, как каленый уголек.