Тенором:

Тятя, тятя, наши сетипритащили мертвеца!Оп-ца лям-ца дри-ца-ца!

Басом:

Не глумитесь, сорванцы!Все мы, в сущности, пловцы.

— Попсово! — высказалось белое пятно при «бабочке».

Клаустрофобии активно отгораживались сигаретным дымом.

Мне стало стыдно (мало выпил), и я гордо вышел. Стыдно за то, что хотелось любви и сочувствия от этих странных существ, моих современников. Хотелось безосновательно — за здорово живешь. И сразу. Хотелось. Ох, как хотелось!

23.53 — У мусорного контейнера.

На улице было черно и тихо. Лишь одинокая ворона металась у мусорного контейнера и истерично вопила.

«Сына потеряла», — решил я, слушая ее вопли.

И вдруг — вспомнил:

Кладбище. Теплый весенний день. Юная трава. Расстеленное желтое покрывало завалено пирогами, разноцветными яйцами, пестрой карамелью. В центре — Великан-кулич. Вокруг покрывала — мама, папа, деда, баба, тетки, дяди — все живы и молоды, и все хохочут, просто умирают со смеху. Это я, четырехлетний, случайно выхлебал рюмку красного вина и теперь резвился, как ошалевший от радости щенок, на сочной траве.

— Артист! Чисто клоун! — восклицали прохожие и хохотали вместе со всеми.

А уж я старался, уж я выделывал! И все кружилось у меня перед глазами веселым хороводом — небо, солнце, деревья и хохочущие лица… Было ли это когда?! Возможно ли это вообще?!..

«Нет… Не осилить мне Новой Жизни, — с каким-то облегчением и тихим, нарастающим ликованием подумал я. — Да и зачем она мне… Ведь я человек пропащий… Пропал я на том весеннем кладбище… или еще раньше… Заплутал в звездных рощах — и нет меня… Нет… Ну и слава Богу!»

00.00 — Tам же.