К чему я это все? Брюзжу по немолодости своих лет? Разве я не знаю, как было раньше? Разве так уж все хорошо было в «романтизме», при котором царствующая тогда ложь довела мальчика моей повести едва не до смерти?

Нет, я защищаю не прошлое. Я защищаю мою дочь, в данном случае уже как бы и не дочь, а автора, на которого вы можете напуститься, прочитав эту книгу. Охолоньте. Другое время — другие песни. Автор продолжил историю моих героев, выросших и живущих сегодня. Оно всякое — это сегодня. В нем ставят детей сторожить межу, но маленькие сторожа вам столько умного и ехидного расскажут про все это, что я бы на месте родителей остереглась решать свои дела при детском ухе и детском глазе. Запоминают козявки, все запоминают и делают свои выводы. Я принимаю роман, написанный дочерью.

Не в моих силах и не в ее выстроить другую жизнь, чтоб было красиво. Главное же в этой истории мне бесконечно дорого: моя строгая к человечеству дочь понимает одну безусловную вещь — ЭТО никуда не ушло. И ЭТО по-прежнему называется старым именем — Любовь. В этой книжке есть надежда, что мы справимся с тем, что так дурно себя проявляет вокруг нас. Нельзя без надежды. У моей дочери подрастает дочь. Она смотрит на нас своими круглыми глазами и что-то такое думает о нас… О вас. Что?

Подтянитесь, господа!