Тусик остановилась, посмотрела налево – чисто! – и быстро пошла через улицу. В этот момент вывернувший из проулка автобус со стремившейся в «El Fuego» американской матросней налетел на Тусика и сшиб ее с ног. Тусик, словно все происходило не с ней, словно она была сторонним наблюдателем, услышала хруст своих костей, ее обволокла соленая волна, темнота мальтийского вечера сменилась яркими молниями, вспышками, заревом.

– Маша! – прошептала она, увидев, как к ней склоняется лицо охранника клуба, молодого сухощавого загорелого человека. И охранник тоже кого-то очень, очень-очень напоминал. Даже не жившего некоторое время в доме генерала Кисловского учителя Леклера, а старого, занудливого полковника Дударева, когда-то обидевшегося на чьи-то слова, слова давно забытые, сказанные по глупости, человеком, в сущности, мелким, ничтожным.

Тусик поймала руку охранника и не выпускала до тех пор, пока блиставшие перед ней молнии не погасли. Навсегда.