– Рассказ, что ли… Наверно, какой-нибудь писатель потерял.

– Нет, – сказал мальчик. – Это писал один человек. Как его мучили пираты. Представляешь, оказывается, и в наше время есть пираты. Только они сильно замаскированные. Сразу не узнаешь. Встретишь – вроде бы нормальный человек, а на самом деле у него есть свой остров, где он совсем другой, делает деньги. Как мы с тобой. Сейчас пойдем на базар делать деньги.

– Какие же мы пираты? – удивился Павел. – Те убивают из-за денег, а мы добываем свои честно-законно.

– Мы тоже убиваем.

– Кого? – донельзя удивился Павел и даже раскрыл рот.

– Многое.

– Например.

– Например?.. Ракушки…

– Ракушки? – опешил Павел.

Мальчик покраснел.

– Да… Ракушки тоже. Я хотел облепить грот, а теперь они пропадут на дне. Из-за дома и огурцов.

– Ты чокнутый, теперь я знаю точно.

– Зато ты пират.

– Повтори!

Мальчик промолчал.

– Чудик ты! Ненормальный чудик. Псих! Вот ты кто! Сейчас я тебе врежу, будешь знать, как обзываться!

Павел размахнулся, чтобы ударить мальчика, но в последний момент опустил руку. Несмотря ни на что, он уважал мальчика.

– Ладно, – сказал Павел. – На этот раз прощаю, но еще раз вякни… Пошли, а то скоро автобус.

Они зашагали к дому друг другу в след по едва заметной тропинке. Павел шел сзади, смотрел на щуплого, неловко держащего под мышкой пачку бумаг мальчика, и ему все больше и больше было обидно. Вот глупость какая: обидно из-за того, что никогда не хотелось собирать какие-то дурацкие ракушки…

1972 г.