– Верно мыслишь Петя. Ты же в этом бизнесе талант, у тебя получится, – видя неуверенность собеседника, Пашков пытался его подбодрить.

– Не знаю Сергей. Тут ещё и здоровье нужно. Мне ведь Шебаршин ох сколько крови попортил, сердце сдавать стало.

– Это Петь плохо, – Пашков посмотрел в окно поезда на станцию от которой отходил поезд – следующая была его. – Знаешь, не вовремя мы с тобой родились. Ты же должен быть хозяином, возглавлять какое-нибудь крупное дело, ведь ты по натуре деловой человек. А вместо этого двадцать лет в армии отбухал, не своим делом занимался. А почему? Потому что в той стране в которой мы с тобой родились одну из основополагающих людских профессий отменили, к которой у тебя талант. Понял о чём я? До революции это купцы были, то же само что нынешние бизнесмены, предприниматели. А так, если смолоду бы начал, сейчас ты бы может корпорацию какую-нибудь возглавлял, миллионером, а может и миллиардером стал бы… И я тоже, двадцать лет, не своим. А то ведь тоже мог бы быть… – Пашков не договорил.

– Кем же, – Калина со скептической улыбкой смотрел на собеседника, – тех же миллионеров, или миллиардеров накалывал как Шебаршина, только не на тысячи, а на сотни тысяч, миллионы долларов? У тебя ведь, похоже, к этому тоже талант, – в его голосе уже слышалась явная издёвка.

Но Пашков не обиделся, он лишь грустно улыбнулся и покачал головой:

– Да нет, Петя, не угадал. Я бы, скорее всего, стал доктором искусствоведения…