— Конечно, конечно, — кивает Кира, и тут меня осеняет, что она начала издеваться надо мной куда раньше, чем я это заметила. — «Гнутые вилки» — подходящее тебе место для старта.

Я ничего не отвечаю. Я заслужила этот удар — сама его проморгала.

— У тебя уже приняли заказ? — спрашиваю я, чтобы перевести тему и все-таки доказать, что я не работаю тут уборщицей. — А то я на замене, и официантов приходится ждать дольше обычного.

Кира улыбается, смотрит на меня со снисходительной жалостью и, замахав руками, восклицает:

— Ты что! Чтобы я что-то взяла в таком месте? Я просто заскочила в туалет. Думала, дотерплю до заправки, там туалеты чище. — Она косится на швабру у меня в руках. — Но не дотерпела, слишком много выпила в дороге воды «Кристаль»… — называет она элитную марку, затем строит издевательски-милую гримаску, которая почти не скрывает злобного удовлетворения, и добавляет: — Прости, была бы рада поболтать, расспросить, как у тебя дела, хотя сама вижу как… но я очень спешу.

— Да, конечно, — растерянно отвечаю я и пропускаю ее к выходу.

— Еще увидимся! — говорит она так, что я не сомневаюсь: Кира теперь часто будет заезжать сюда в туалет, чтобы поглумиться надо мной.

С каждым днем мое будущее станет выглядеть все безрадостнее и безрадостнее. В конце концов меня переведут в уборщицы на постоянку, а Кира будет ежедневно вытирать об меня ноги, совсем как в школе. В принципе, можно и потерпеть — жить осталось всего-то лет шестьдесят. Семьдесят, если повезет, однако это не обо мне.

Вдруг я остро осознала, что больше всего на свете устала терпеть. Поэтому после рабочего дня пишу Мирону, что я согласна. Я поцелую этого долбаного мажора, каких бы трудов мне это ни стоило.

Мы с Мироном продумываем мой образ на вечеринку, которым я сразила бы Тимурчика наповал. Заранее не составляю никакого плана действий, чтобы невезение не опередило меня и все не разрушило. Положусь на спонтанность.

Собираюсь я у Мирона. Не без помощи друга (с таким мне тоже не везет) завиваю волосы и делаю макияж. Затем надеваю свой наряд и смотрю в зеркало.

Маленькое черное платье, туфли на каблуках, матовая вишневая помада, изящные рожки Малефисенты, короткая кожанка, принадлежавшая сестре Мирона. Я сейчас чертовски хорошенькая, прямо модель! И совсем не похожа на себя. Обычно я ношу безразмерные джинсы, которые висят на мне, как на пугале, кроссовки и удобные футболки или худи. И я почти никогда не крашусь, но вовсе не потому, что нравлюсь себе и без косметики. Просто ненавижу ощущение макияжа на лице: мне кажется, будто я в глиняной маске.

Под конец Мирон подходит ко мне с флакончиком духов.

— Они унисекс! — говорит он, видя, что я собираюсь воспротивиться, и пшикает на меня вишневым парфюмом. — Ты его точно сразишь! — Мирон удовлетворенно кивает, оглядывая меня с головы до ног. — Дерзай! Лови удачу за хвост, Полукарова, и не отпускай!

До загородного клуба он подвозит меня на машине.

Мы приезжаем сильно заранее и останавливаемся чуть поодаль, выжидаем.

Вот на такси бизнес-класса появляются первые гости. От нечего делать мы с Мироном обсуждаем наряды. Я сильно нервничаю, ведь все еще не знаю, как мне все провернуть и поцеловать Тимура.

При виде каждой новой подъезжающей машины останавливается сердце. «Хоть бы не он! Я еще не готова!» — с ужасом думаю я. И выдыхаю с облегчением, когда не вижу среди очередной партии гостей Тимура. Мне одновременно хочется и отсрочить момент, и закончить со всем побыстрее.

И вот останавливается еще одна машина. Шикарный черный джип, не такси.

— Это его тачка! — шепчет Мирон.

Из машины с шумом выбираются не совсем трезвые гости. С водительской стороны кто-то выходит.

Чувствую, как меня прошибает холодный пот. Это Тимур.

Мирон хлопает в ладоши.

— Давай, Полукарова, походка от бедра, волосы назад — и пошла, пошла! Он уже почти у ворот, сейчас упустишь!

Я шумно выдыхаю, открываю дверь и неуклюже выбираюсь наружу.

Кожа вмиг покрывается мурашками. Сейчас бы завернуться в теплый спортивный костюм с начесом, а не мерзнуть в дурацкой коротенькой курточке, которая совсем не греет. Но в спортивном костюме мне вряд ли удастся сразить Тимура, так что я выбираю героически померзнуть.

Смотрю на Тимура. Он стоит у ворот в компании других ребят. На нем футболка с Эдвардом Калленом в стрингах. Снизу надпись: «This is the Ass of a Killer, Bella». Хм. Не знаю, есть ли у надписи какой-то потайной смысл, но футболка дерзкая, в духе Мерзликина. Прическа и грим соответствуют образу Эдварда Каллена.

Тимур стоит, перекинув через плечо кожаную куртку. В отличие от меня, ему не холодно: в руке у него стеклянная бутылка, в которой, судя по виду, плещется что-то ну очень дорогое и очень согревающее.

Выпрямляю спину и гордо иду отнимать свою удачу.

Глава 2. Тимур

Мы с Игорем собираемся на хеллоуинскую вечеринку в загородный клуб.

Сбрызгиваю кудри стайлером и легким движением руки укладываю их в прическу Эдварда Каллена.

Игорь перевоплощается в Гомеса из семейки Аддамс. Он уже надел костюм в черно-белую полоску и приклеил усы. Осталось только пригладить непослушные волосы, торчащие в разные стороны, но его попытки тщетны. Опрыскивает их, мажет, сушит, расчесывает — и так по кругу.

— Да забей ты на патлы! — говорю я.

— Как я на них забью? — возмущается Игорь. — Без зализанных волос Гомес — не Гомес.

— Да забей вообще на Гомеса. Будь… — Я осматриваю костюм друга. — Битлджусом!

Игорь округляет глаза и смотрит на меня с благодарностью.

— Ты гений! — Отклеивает усы и разлохмачивает волосы.

— Эй, вам не пора? — кричит Димон. — Пробки жуткие! Выезжайте заранее.

— Выйдем как планировали, — настаиваю я. — Никаких пробок не будет.

Димон с сомнением смотрит в телефон.

— Там все бордовое!

— Поспорим? — предлагаю я с азартом. — На два косаря?

— Да иди ты! — морщится Димон. — Больно надо мне дарить два косаря одному удачливому гаду, который никогда не стоит в пробках.

В ответ я издаю довольный смешок.

Мы с Игорем и Димоном живем втроем еще со школы. Сначала снимали вместе одну комнату. Потом разжились на однушку, потом — на двушку, а затем, когда я выиграл дом, переехали в него.

Сейчас Игорь — мой одногруппник, а с Димоном мы вместе работаем. Он режиссер и оператор, шарит по части съемок во всех технических штуках, где я полный ноль.

— Игоряш, я подвину тут твою макулатуру? — Димон сгребает с дивана листы