— Вроде как 82-й миномет. Балаболка. Да и за километр где-то. Детский сад.

— Детский сад. — успокоил Кормухин Алиева. — Езжайте себе с богом.

— Ага. — Алиев разогнулся, держась за поясницу. Посмотрел на свое непутевое воинство. Собрались еще не все. Лес шумел и трещал под богатырской поступью уставных берцев М-433.

— А можно мы здесь останемся? — спросил погрустневший Алиев. — Это как бы наша позиция.

— Да? — удивился Кормухин. — Дай-ка мне, товарищ Ионов, схемку.

Кормухин развернул карту, а Ионов подсветил фонариком.

— Гляди, лейтенант. Вот ваша позиция. Окоп. Полный профиль. Здесь и тут огневые точки. Тут и здесь блиндаж и местечко для бмпшки. И ты понимаешь какая штука, лейтенант. — изумился Кормухин. — На карте вот она позиция. А здесь так и нет. Донецкая арифметика. Парадокс плюс экскаватор равно лопата штыковая рельсовая. Ионов, раздай товарищам военнослужащим москвичам шанцевый инструмент. Поживём на минутку, как в Библии. Мечи на орала, а хлебала на мозги.

Уехал Кормухин через два часа, когда сосны так и не дотянулись до ночного звёздного неба. Вместо себя оставил Ионова и общие черты, нарисовавшейся позиции. «Вот так вот». — думал Кормухин. — «Это в Москве они думали, что москвичи. А здесь все донецкие. Может кто и не доволен, что теперь улица Артема вдоль Транссиба идёт. А я так очень не против. У нас хорошее настроение. Правильное».