Мужчина курил, смотрел на четкий, правильный про-филь женской головы.

-- Хорошая ты, -- вдруг сказал он просто. -- Тебя как зовут?

-- Нина.

-- Хорошая ты, Нина.

-- Да уж... -- Женщина не обернулась к нему; в голосе ее были и смущение, и радость, тихая, не забытая еще радость недавних лет.

-- Я тебя рисовать буду

-- Как это? -- Нина повернулась к нему и тотчас отверну-лась.

-- Ну... про тебя... Картина будет называться "Кукушки-ны слезки".

-- Господи! -- только и сказала Нина.

Немножко помолчали.

-- А тебя как зовут? -- спросила Нина.

-- Сергей.

-- Жить-то где будешь?

-- Не знаю...

-- У нас можно. Мы вдвоем с мамой, а дом большой. По-ловина все равно пустует. У реки как раз... Сергей помолчал.

-- Мне, понимаешь... это... Ты обиделась?

-- Ну и ладно. И хорошо, что стыдно. -- Она наклонилась вперед и огрела мерина вожжами. Телега дернулась и громко застучала по дороге.

-- Нина! -- позвал художник.

-- Ну... -- Нина упорно не оборачивалась к нему.

-- Ты обиделась?

-- Да ладно!.. На вас на всех обижаться -- обиды не хва-тит. Не надо больше про это говорить. Вон Березовка наша.

Впереди показалась деревня. Ранняя заря окрасила кры-ши домов в багровый цвет, и они неярко, сильно тлели по-среди молодого золота созревающих хлебов.

-- Нарисовал бы вот такой вечер? -- спросила Нина. -- Видишь, красиво как.

-- Да, -- тихо сказал художник. Помолчал и еще раз ска-зал: -- Да.

Хорошо было, правда.