Осень...Скоро зарядят дожди. Выпадет снег в горах. Мысленно, из своей дали вижу я свет в окнах отцовского Дома в Арафсе... Шумит в саду последняя листва старого орехового дерева, когда-то посаженного им.
Эта книга - еще одна встреча с тобой, Отец. Вместе с мамой и с тобой я прошел по вашим дорогам. И теперь низко склоняю голову перед теми, кто был и жертвой, и героем, кто любил, боролся и выживал, кто зарыт в безымянных могилах на краю уничтоженных деревень и в выжженной солнцем степи... В памяти моего сердца - дым десятков тысяч пожарищ, крики о помощи и проклятья, слезы детей. Но я не хотел, чтобы все это под моим пером претворилось для читателя в эпитафию, хотя это и высокий жанр. Книга моя близится к завершению, но не закончится эпилогом.
Я весь живу предощущением Вступления в Будущее, где никогда не повторится пережитое и выстраданное нами, азербайджанцами, и потому роман этот, документальный даже в незначительных исторических и жизненных деталях и мелочах, естественно вливается в...
ПРОЛОГ
Новой истории независимого Азербайджана. Именно так, на этой ноте мне хочется оборвать свое повествование. Ведь невозможно поставить точку в потоке времени. Жизнь продолжается в бесконечности истории, и мы - ее творцы: в семье, на службе, в поле, в горах... За письменным столом и за рулем автомашины в ночном рейсе, в мелодиях мугама и таинственном многоцветье ткущегося ковра, в школьном классе и на пограничном посту...
Я медленно поднимаюсь вместе со своими детьми на вознесенную над Баку, над зеленеющим простором Каспия гору Шехидов. Прав писатель Анар - это самая высокая точка Азербайджана. А пылающий факел над ней - и великий символ Страны огней, и Вечный огонь над вечным покоем всех павших за нашу Родину. Отсюда в дымке тумана видны далекие и близкие острова, где, начиная с 20-х годов прошлого века, расстреливались и сбрасывались в морскую пучину сотни невинных людей...
Осыпаются на каменные надгробия каплями солнечного огня лепестки золотистых роз, принесенных моей ребятней.
- Где они теперь? - спрашивает меня малыш Ядигар, положив свой букетик.
Он спрашивает о том, что находится по ту сторону слов...
- В тебе... Во мне...- тихо отвечаю я. - Так они продолжают жить...
Серебристые облака проплывают над нашими головами, над покоем павших, над всей нашей землей, словно перья райских птиц.
Баку - Нахчиван - Арафса
2002 - 2003
