Дойдя до Заводской, остановилась на повороте — стало стыдно вести его к баракам. Там, наверное, снова эти алкаши возле дома со своими нардами кучкуются, на весь двор матерятся — то еще позорище.

— Ну ладно, мне туда, — неопределенно махнула рукой в сторону пятиэтажки.

— Как это? Ты же на Туполева живешь, — удивленно моргнул Игорь.

— А... откуда ты знаешь?

— Да... просто видел один раз тебя там. Случайно, — добавил он и покраснел.

Следил, наверное. Ну ничего себе!

— А страшно не станет? У нас там контингент ого-го, — попыталась отшутиться я, топая в сторону коммуналки.

— А чего им меня бояться? — серьезно ответил Игорь, и я рассмеялась.

Забравшись на полусгнившие веревочные качели на старой яблоне за домом, мы проболтали, наверное, часа три. Да и разошлись только потому, что жутко проголодались. На чай я его к себе по понятным причинам не позвала.

Нормальный он, абсолютно, а зажатый потому, что все его чмырят в технаре. А чмырят потому, что выглядит как лох. Вот если его переодеть и прическу сменить, та же Минаева первая в очередь на него встанет.

Даже смешно стало, стоило только представить их вместе.

В приподнятом настроении пила чай и размышляла, как увижу завтра концерт Флойда, с улыбкой вспоминала, как ржали до коликов с Загором над всякими приколами. И только потом до меня дошло, что ни разу за все это время я даже не вспомнила о Набиеве.