Пробка от шампанского летит в воздух, фейерверки грохочут так, что приходится кричать.

Муж протягивает мне крошечный кусочек бумаги и ручку.

— Будешь писать желание? Я зажигалку прихватил.

— Нужны же куранты…

— Бом…Бом… Пиши быстрее, не успеешь!

Моё желание горит ярче всех свечей на пляже.

— Бом…

Брют со вкусом пепла, пузырясь, прокатывается по гортани, я закашливаюсь, шампанское ударяет в нос, уши, по щекам течёт тушь. Рикардо, не преставая считать, хлопает меня по спине, и с очередным ударом завершает:

— Бом! Успела! Теперь точно сбудется!

Я смотрю на него, на тонкую паутинку морщин вокруг глаз, на руки с длинными музыкальными пальцами, которые всё ещё сжимают зажигалку, и внезапно вспоминаю, что же я делаю в этой такой чужой мне стране.

— Мне кажется, уже сбылось.