- Ты чего заскучала, Катюша? - рядом со мной на скамейку плюхается Боярка. Он с аппетитом жуёт что-то и вытирает пальцы салфеткой.
- Я не заскучала. Просто сижу, - объясняю я. - Тут так хорошо. Люблю розы.
При моих словах этот шутник сразу же беспощадно срывает один цветок, надламывает на стебле шипы и торжественно изрекает самую дурацкую банальность:
- Роза для розы!
При этом на его лице такая нарочито серьезная гримаса, что я трясусь от смеха.
- М-да... - с притворной печалью Боярка качает головой. - Хотел быть галантным, а оказался смешным. Закон подлости.
- Ладно, роза принимается, - говорю я и протягиваю руку.
Но Боярка ловко уклоняется от нее и втыкает стебель мне в волосы. Потом склоняет голову набок и с видом художественного критика цокает языком:
- А неплохо смотрится.
- Это уже слишком, - бурчу я и тяну цветок назад. - Сейчас он запутается, и потом весь вечер с ним возиться... Блин! Ну так и знала. Боковые стебельки застряли. Фиг теперь распутаешь...
- Так, спокуха, - сообразив, что создал мне проблему, Боярка отбрасывает шутливость и начинает командовать: - Наклони голову, сейчас разберемся....
Совместными усилиями цветок из моих волос мы извлекаем. Правда, совсем без жертв не обходится, и несколько волосков остаются на многострадальной розе.
- Спасибо, настоящий друг, - хмыкаю я. - За то что не оставил меня без скальпа...
- Ага, я такой. Вот, ещё листик тут остался, - Боярка протягивает руку к моему виску.
- Бояров! - угрожающе цедит голос моего босса.
Как в дурном дежавю, я выглядываю из-за плеча Боярки, и встречаю его взгляд. Мрачный и тяжёлый.
