— Нет, я лучше чай, — говорю ему, заглядывая в холодильник.

— У него выключен телефон, — продолжает Ангелина, но уже нервно. Мы с Мироном переглядываемся.

— Он большой мальчик, скоро сам позвонит или вернется, — разумно отвечает ей Мирон. — Не переживай.

— Вам-то наплевать! Собой слишком заняты! Пфф...

Вот хамка. Кажется, она вчера нас слышала... Точнее, меня.

Вижу по лицу, что Мирон собирается ей что-то ответить, притом грубое, как неожиданно в кухне появляется Богдан.

Ох, ну и вид у него… Довольно помятый.

— Богдан, где ты был?! — вскакивает со стула Ангелина и быстро направляется к мужу, у которого галстук торчит из кармана пиджака.

— Сказал же, что в отель поеду. Сейчас я наверх. За мной не ходи. Я в душ, — командует.

Разворачивается и уходит, но женушка все равно бежит за ним и трещит свои претензии.

— Похоже, это первая их ссора, — почти шепотом выдаю я.

— Пускай ссорятся. Не наше дело.

— Ты прав. Так... Как насчет блинов?

— Ты снова хочешь для меня готовить?

Может, ему тогда не нравилась моя стряпня. На вкус и цвет, как говорится...

— Я… просто предложила. Не хочешь?

— Хочу.

— Тогда пей пока свой кофе, а я сделаю несколько блинов, — начинаю доставать из холодильника все необходимое, как Мирон внезапно останавливает меня, закрывает дверь холодильника и вжимает меня в нее собой, чтобы уже в следующий момент наброситься на мои губы.

Поцелуй дикий, всепоглощающий, но короткий.

— Ты ведь передумала, да?

— Мм?..

— Не бросишь меня на месяц?

Я тихо усмехаюсь и качаю головой.

— Забудь об этом, — и, обвив руками его шею, целую сама.