Ненавижу этот мир за несправедливость. Почему все всегда достается только борзым и лгунам? Почему хорошие люди всегда внизу, а на вершине, в основном, бандюги? Даже Барсов, где гарантия, что он белый и пушистый? Да никакой!

Несусь по коридору, не замечая никого вокруг. Отмечаю только шепотки сотрудников краем сознания. Все равно. Мне нужно попасть на первый этаж, подальше от масок.

– Ой, простите, – на скорости врезаюсь в кого-то.

– Тихо, чего несешься, – знакомый голос заставляет вздрогнуть.

Поднимаю голову, Остап. Сразу такое отчаяние накатывает. Вот он хоть и встретил меня по одежке, но сейчас он самый близкий мне человек, даже не только в пределах здешнего серпентария. Чувствую, как глаза защипало от подступающих слез. Сейчас банально разрыдаюсь. На глазах у всех.

– Так, отставить. Не здесь. Минуту продержись, пошли ко мне, – тихо говорит, подталкивая меня за талию в нужную сторону, и только за нами закрывается нужная дверь, меня прорывает.

Он даже команду дать на откровение не успевает. Слезы льются рекой, сопли, как принято говорить, тем самым пузырем. Меня в прямом смысле колотит. Но с каждой минутой становится легче. С каждым сказанным словом. Чувствую, как выговариваясь, отпускаю скопившуюся боль.

Только дрожь в руках никуда не уходит. Хочу сделать глоток воды из поданного Фирсовым стакана, но не выходит. Он колотится о зубы, неприятно так. Нет, я как-нибудь сама справлюсь.

Все ему рассказываю – от колких фразочек до тет-а-тет босса и начальницы. Выдыхаю и смотрю в его глаза.

– Так, ну, это все понятно. Но не думала, что проблема в тебе? Не в окружающих. А именно в тебе.

Чего? У меня даже стакан в руках перестаёт трястись от шока.