– Не будь ссыклом, – и замечаю сквозь заросли у дороги свет потухающих фар. – Кажется, вон твой бугай причалил. Расчехляй мачете.

Коренастый мужик около сорока, в спортивных трениках и обтягивающей мощные бицепсы футболке, с хрустом уничтожая жалкие ветки шагает прямо на нас. В кулаке размером с ковш экскаватора зажаты клетчатые трусы.

– Твою же ты… – ошарашенно шепчет бледнеющий на глазах Сема. – Выполнил обещание.

– Какое?

– Принести мои трусы и засунуть мне их в жо…

– Ну и? Кто из вас? – обманутый муж, набычась, молча переводит хмурый взгляд с Семена на меня. Недобро фокусируется. Край губы дергается как у волка перед тем, как перегрызть бедному ягненку горло.

– Стопудово ты, щенок.

Я не успеваю и звука произнести, как в табло прилетает увесистый кулак.