так ещё и дописывания некоторых моментов. Не могу больше. Тошнит. Кажется, что всё это такое неинтересное и бессмысленное гавно. Надеюсь, что у меня это глаз так замылился. В принципе, в этой повести есть интересные предложения, интересные образы и смыслы. Кто-то это прочитает просто ну, типо, э, про работу в Барвихе. Кто-то увидит в этом дисс на капитализм. Кто-то увидит попытку невротика стать членом общества и его успехи в этом. Всё это есть тут по чуть-чуть. Главное, что всё это искренне. Прошлое по-настоящему. Бля. Наверное, некруто это всё объяснять сейчас, в конце – что тут можно увидеть? Выглядит как нелепое оправдание графоманского труда. Мне самому интересно и самому непонятно. Я ведь изначально ничего не закладывал. Это автобиографическое произведение. Проверка своих возможностей. Могу ли я стать писателем? Видимо, я им уже стал. Не, ща. Ща стану. Вот. Прямо сейчас. Когда поставлю последнюю точку в конце этого оформленного в новую жизнь личного фрагмента, который обретёт художественную форму. Всё равно это моя жизнь, только законсервированная. И как она может быть бессмысленной и неинтересной? Даже страшно как-то сейчас ставить точку. Как будто что-то изменится. Эх. Ну, ладно-ладно.

Поставил.