Ознакомительная версия. Доступно 1 страниц из 3
Никому, черт его дери, не интересен солдат с пробитым сердцем! Ты бы лучше о наших думал, а не о них!
Збигнев отошел от меня и принялся собирать рюкзак, дабы отправиться назад, а я все смотрел и смотрел, как драгоценное письмо уходит в глубь реки. Как только оно исчезло в темноте, я почувствовал как мои глаза намокли, а губы тихонько приоткрылись и я произнес:
— Быть может… если бы мы думали не только о себе самих, то и войны бы не было…
Дождавшись пока все в казарме уснут, я тихо надел сапоги, накинул на себя тяжелую, но теплую шинель и подошел к письменному столу, что стоял у нас в середине комнаты. С легким скрипом я уселся за стол и аккуратно зажег настольную лампу. Достав из карманов чернильницу, перо и пару листов желтой бумаги, которые я выменял у знакомых солдат на сигареты, я расставил все на столе, словно настоящий писатель. С характерным звуком я окунул перо в чернила и… застыл… С чего мне начать? “Здравствуйте?”, “Это Миклош?”, “Как там сестра?”… Слова путались у меня в голове и я долго просидел над пустым листом, просто смотря на то, как чернила капают с пера… Как тут мне в голову пришел снова тот самый русский солдат, он вновь смотрел на меня своим печальным взглядом, а его губы все еще пытались сказать какое-то слово… и только сейчас я смог его услышать… То самое слово, что кричит каждый ребенок, когда рад… когда смущен… когда напуган… то самое слово, с чего начинается каждая жизнь… то самое слово, что сопровождало меня во взрослую жизнь… и то, что я вскоре после этого забыл…
Мама…
Ознакомительная версия. Доступно 1 страниц из 3
