2004, 2009

Эпилог

Ну о чем говоритьв этих Богом забытых местах,где мотив площадей городскихзаползает иглою под кожу?На каком языке шелестит в переулках листва,что рябит под подошвамичуть запоздалых прохожих?

Вновь фальшива мелодия осени,всюду — простор.Про борьбу с непогодойникто не писал мемуаров.С цепким взглядом волчицызеленым моргнул светофор,осветив на мгновеньеистерзанный лик тротуара.

Ну о чем говорить,если жизни даны нам взаймы,если мы — только сказочный миф,а сюжет — многогранен?Может, время на месте стоит,просто медленно движемся мы,забывая про липкую грязьпривокзальных окраин?

Истребив тишину,водосточная воет труба.Я любил свет ночных фонарей,проникавший в жилищасквозь оконные стекла.

Тебя не любил никогда.

Потому говори хоть о чем —все покажется лишним.