«Выбора нет…»

Выбора нет.Я растаю, как снег, когда Бог во мне выключит свет,и провайдер сотрёт, обвинив в недоплате монет,недоделанный сайт под названием«vybora.net».

Выбора нет.Ночь рассыпана сахарной пудрой по кромке луны.Траектория — функция в форме сердечной волны.Электрическим светом без тени залит кабинет,это поле войны.

Выбора нет.Бледный нимб галогеновой лампы хирурга-отцаосвещает блестящий затылок святого лица,помещая в рассеянный свет силуэта творцамой густой силуэт.

Звезда

Гори-гори, моя звезда,немного времени осталось.Там впереди сияет старость,и пламенеют холода.

Звучи, зимы земная речьпро грипп и гречневую кашу.Пока душа парит и пашет,друг друга мы должны беречь.

Звени, безумная водадождя по стёклам или Стикса.Когда придёт черёд проститься,дай Бог не потерять стыда.

Гори-гори, моя звезда,небесный друг чертополоха…Но скалы сотканы из вздохаи в камне дышит высота.

Гуляй иглою по холстухолмов, где свеж туман, как губка,и иорданская голубкавспорхнув, оставит пустоту.