Февральский сон 28

    вот так за шагом шаг продвигалось мое познание неотрицаемого мира было сыро неловко,  зябко как будто маленький Кафка вошел в мои сны без стука отсутствие звука умножает возможное на тишину и поглядывая на длину моей жизни рядом бежала собака (или идея собаки) держа в зубах сырое мясо моего безумия  украденное у будущего

 там в темноте ничто  не казалось страшным кроме отсутствия тайны и время случайно разбившее зеркало смысла не призывало к забвению,    а в осколках таяло отражение неотрицающего весну мира  холодно сыро

Пусть меня однажды спросят…

 Пусть меня однажды спросят, Как теряют высоту… Жизнь моя летела в пропасть, Распадаясь на лету.

 На мельчайшие частицы, На секунды и слова. На отдельные страницы, Что сгорали как листва.

 На снежинки покаянья, На осколки красоты. На любовь и расстоянье От нее до пустоты.

 На извечное "быть может", На усталое "прости". На стихи мои без кожи, Что замерзли по пути.

 Распадаясь, превращаясь в разноцветную пыльцу. Жизнь летела, обещая совершенной стать к концу.

Понедельник

 Мне нравится лимон не потому что он вкусный, а потому что он желтый, словно держишь в руке маленький кусочек солнца.

 Мне нравятся квартеты Бетховена не потому, что они гениальны, а потому что они учат доверять своему одиночеству.

 Мне нравятся орхидеи  не потому, что они прекрасны, а потому что они напоминают мне о Прусте.

 Мне нравится каждый твой жест и улыбка не потому, что они твои, а потому что они дарят пространству новое измерение, а время сбивают с толку, так что оно забывает в какую сторону ему идти.

 И это умеешь делать только ты.

Подпись к картинке

..И люди шли навстречу ветру в гору, прощаясь с незаконченным сюжетом, и оставляя прошлое внизу. Их было много, может быть, десятки. Им каждый шаг давался все труднее, и глядя вверх, в разорванное небо, они надежду обнажали, словно шпагу, готовые к последнему сраженью с невидимой судьбой, с пустым пространством, и с тем, чему названья не найти, но что влечет, как гибельное пламя.

 И осень все швыряла листья в лица, и город, что раскинулся в долине, устало погружался в темноту…

 А наверху чернел валун сомненья — усилия ребенка бы хватило, чтобы вниз его толкнуть, но спал ребенок, слезинкою ладошку обжигая

Подпись к картине Шагала Розовые любовники

 Грустные  "Любовники"  Шагала На меня смотрели со стены. Почему так жизни в жизни мало, И так много внутренней войны?

 Доживем ли мы до просветленья? Грустные любовники молчат. Две души, уставшие от тренья Времени о вечность по ночам.

О масках…

 Каждая маска — это маленькое предательство.  Человек, меняющий маски слишком часто,      себя убивает,   даже если целится в пустоту —    пустоты не бывает.    А маски — это всего лишь      художественное оформление      человеческого отчаяния.

Концерт цикл

1

К чему этих глаз суета

 К чему этих глаз суета И жадность последнего взгляда? Если бы рядом…

 Но рядом одна одна пустота. И еще холодные звуки отчуждающего концерта. И какое-то неотвязное сердце…

 Прямая линия пустого конверта,  устав от прямоты,    обретает спасительную  кривизну,      огибает твою ладонь       и переходит в  линию жизни,    исчезая где-то на дне   чужого бокала.   А  музыка очень скоро   разобьется о тишину   опустевшего зала.

  Между нами незаметно проскочило  время,  задев одного из нас  обжигающей чистотой.   А на сцене  плавал  ядовитый букет свободы,  сверкая алым бесстыдством восторга,  и рассыпался на тени  мелкого торга  с глухонемою  судьбой,   вставшей в очередь   вслед   за   тобой…

   Где здесь дают музыку правды?   Бесконечная очередь,   замкнутая лицом   на неполноту своего ожидания   и горькую легкость   молчания.

2

Музыка

  У нее  было сорок смычков, как клинков,  И рояля голодное чрево.  Но к сражению с нею я не был готов,  Зацепившисть внезапно за трезвость.

  А душа говорила: "Мне тесно груди  И дышать все труднее от звуков.  Тишина, как пустыня, лежит впереди,  Как беззвучия горькая мука".

  Я, как бабочка, снова пришпилен к любви,  К мимолетному влажному взгляду.  И последний аккорд растворится в крови  С обнаженным присутствием рядом.

3

По мотивам романа Т.Манна "Доктор Фаустус"

  Доктор Фаустус, любезный мой друг Адриан, визионер и гипнотезер музыки, познавший нищету времени и величиие имени… У тебя так много инструментов воздействия, а у меня только одна маленькая душа,  блуждающая где-то в потемках  своего ожидания.

  Зачем она тебе?

   Ей трудно вынести бремя твоей гениальности…   Видишь, как она сжалась   в предчувствии всеохватной боли —   маленький комочек,   в железных тисках твоего искусства.   Отпусти ее на волю,   верни ей тишину блаженного одиночества    и свободу быть нищей и смиренной.    Не искушай ее иллюзей вечности    и  картонным небом своей музыки,      смертельной и сладкой….

      Ей страшно быть одной из твоих струн,     которая может лопнуть в любую секунду.

4

 We were sitting in the same row Of hopeless attraction and hopeful induction. It was a kind of magnetic field causing a current of hidden passion   on the waves of music…    List gave us a space    where time was not a must…     My thoughts were moving towards  you     and came back together with yours’.    This strange rotation of our thoughts were     mixing with sounds and everything seemed possible,     even death of my ego.

5

…А ночью снова бродит вопрошание

 …А ночью снова бродит вопрошание  Среди уснувших каменных громад.  Какое-то тотальное прощание,  Когда слова заранее болят.

  И кажется, что музыкой отмечена  Уставшая от слов ненужных ночь.  А мы с тобой, как два состава встречные,  Не в силах расписанье превозмочь.

  Мы постоим на этой тихой станции,  Затерянной в пустыне наших лет.  Откуда рельсы прямо к небу тянутся  И снова возвращаются к земле.

стихотворения 2004 года

Ветер уносит время

Ветер уносит времяи наши слова о нем.Утро стучится в темяновым голодным днем.

И мир рождается сновав боли и пустоте.Но свет предвечного Словасияет в его высоте.

А значит и нам рождаться,и нежностью вновь дышать,пока пустое пространствособой не заполнит душа.

я думал, что мир — это звук