Из прощальных рук октября —

Что на свете их золотистей

Налетающих почём зря?

Кувыркаются, полыхают,

То зашепчутся, то молчком,

То печально так завздыхают,

Словно есть и вправду о ком.

В лужах мокнут, в траве вповалку,

В небе кружатся и парят,

От вороньего злого карку

Замирают вдруг все подряд…

1975 г.

«Я в осень углубляюсь, позабыв …»

Я в осень углубляюсь, позабыв

Про камень и асфальт.

Здесь под ногами

Лист хмурый весь свалялся, еле жив,

И где теперь его багрец и пламя?

Сама в себе запуталась трава

Вся мокрая, как листья, чуть жива.

Лес издали посмотришь — всё чернее

И сумрачней.

А ближе подойдёшь,

И голизны его почуешь дрожь

И сам вдруг содрогнёшься вместе с нею.

Болотца всё длинней.

Как бледный чай

Вода в них цветом.

И она внимает

Небесным каплям.

Видно понимает

О чём они ей шепчут невзначай.

Всё ниже небо и ещё немного

Опустится на землю

и тогда

Где окажусь?

Но это не беда,

Ведёт куда-то осени дорога…