Это осень полуразрушенных крыш, Скелетов домов

С глазницами цвета неба, Hеба с кругами от падающих каштанов... С плавающими листьями

И отражениями подошв. Это осень все еще остывающих стен, Получужих смертей, проходящих мимо, Сплетений рук, Разорванных паутинкой индейского лета... Это осень, где меня нет, Hе потому что HЕТ, А потому что не видно Из-за деревьев, пестрых зонтов И поздних цветов В руках у влюбленных

Прости, малыш, я больше не буду. Чем мы сейчас займемся? "Осень. О-синь. Осенять. Осинять. После дождя в лужах отражается небо, в котором тают, словно следы реактивного самолета, взмахи крыльев улетающих к теплу журавлей. А у тебя в ладони - ни журавля, ни синицы, лишь последние капли последнего в этом году дождя. Он шептал всю ночь какие-то непонятные слова в надежде, что ты разберешь и поймешь. А ты - не разобрал и не понял. А может, это были не слова - какие-то тайные мантры, которые помогут тебе открыть сегодня утром дверь и ступить в Первый День Зимы. Твоей зимы."